Paisajes de Cuba, foto Ogsmande Lescayllers. finca familiar

Foto Ogsmande Lescayllers, palma de corojos, Cuba.

Campo de maíz muy cerca e bayamo. Granma, finca familiar. Fotos Ogsmade Lescayllers.

Texto Ogsmande Lescayllers, tomado de XORNAL.COM

Hillary Clinton y Juanes. Plaza de la Revolución José Martí

O. Lescayllers
Escritor e xornalista.

El exilio cubano: insensatez y demagogia.

El cantautor de origen colombiano, Juanes, ganador de cinco Grammys latinos está siendo objeto de un severo linchamiento por algunos sectores de la llamada “disidencia cubana en el exilio”. Los aldabonazos lanzados contra el afamado músico, según el comentario de los voceros de estos grupúsculos, se hace porque Juanes va a cantarle a la paz en un país donde no existe y, para ellos, lo que el músico debía hacer en vez de cantar por la felicidad del pueblo cubanos, es llevar la 82 División Aerotransportada de la Armada de los Estados Unidos, o colocar una bomba de neutrones más grande que la de Hiroshima y Nagasaki en medio de la Plaza de la Revolución, donde presumiblemente el 20 de septiembre se ofrecerá el concierto.

Tamañas barbaridades sólo son propias de mentes enfermas, insatisfechas de sí mismas y enemigas de la libertad, el derecho y la democracia.

Cómo es posible que ahora vengan, los que siempre han criticado al gobierno cubano de faltar a la libertad, la democracia y los derechos humanos, a juzgar, groseramente, con chantajes y amenazas de quemarles y no comprar más sus disco, a un autor que lo único que ha dicho es que va a cantar en la Plaza de la Revolución en un acto cívico, que se titula “Concierto por la paz”.
Si no supiéramos qué es lo que tienen esta gente en la cabeza y cual es el trasfondo de sus ideas, pesaríamos que todos están locos. Pero al escucharles, ya sentimos el tufo a estiércol putrefacto que se les escapa por las ideas.

Se puede ser tonto y eso es respetable en honor a la razón humana, lo que no es correcto ni digno del más mínimo respeto, es ser tonto y, además, presumir de listo, sensato e inteligente.

La sociedad actual está regida y gobernada en su inmensa mayoría por manipuladores de izquierdas y de derechas. Pocos son los políticos serios que intentan gobernar sabiamente a sus países con arreglo al derecho, la democracia, la justicia y la razón. Cada uno, incluso desconociendo qué es la democracia, qué es lo que rige el derecho y cuál es el sentido y significado de la libertad, habla de ellos como si fuera un artículo de uso que tuviera en propiedad.

La dictaduras me parecen un horror, los estados militares o policiales un insulto a la inteligencia y la convivencia humana. De ese mismo modo, creo que la insensatez, la demagogia y el torticerismo infundado en el que caen algunas personas, hacen tanto daño a los pueblos, como la acción desenfrenada de un tsunami de 9 grado en la escala de Richter.

Algunos llegan al oprobio y al colmo de la ignorancia, como es el consabido caso de Zoe Valdés, quien acusa al cantautor cubano Silvio Rodríguez de firmar la pena de muerte de 3 jóvenes balseros que en un acto de piratería, a punta de ametralladoras secuestraron una lancha, amenazaron a sus tripulantes con matarles, e hirieron a un niño, como si el señor Rodríguez fuera el fiscal general de la isla; sin embargo, esos mismos groseros ignorantes, jamás alzaron sus voces contra George W. Bush, que fue, cuando era gobernador del estado de Texas, el hombre que más penas de muerte firmó en los Estados Unidos, tampoco denunciaron las masacres de Irak, el genocidio de Pinochet en Chile, las torturas del ejército de Estados Unidos en Abu Ghraib o en la cárcel de Guantánamo. De ese mismo modo, estos señores demócratas libertarios, jamás han alzado sus voces malolientes, para criticar y demandar de los Estados Unidos, que suspenda de una vez y para siempre el criminal embargo unilateral impuso hace cerca de 50 años sobre la isla de Cuba. Estos cerebritos son los mismos que apoyan el golpe militar de Raúl Micheletti, contra el gobierno constitucional de Manuel Celaya en Honduras, el genocidio sionista de Israel contra los palestinos y las acciones mercenarias de la CIA contra el pueblo cubano.

Nos gustaría que no sólo Juanes, sino todos los artistas del mundo, músicos o de otra manifestación visitaran Cuba y, no sólo ellos, sino todos los ciudadanos respetuoso del derecho y la soberanía de una nación. Nos gustaría que lo hicieran para que vean, se enteren, comparen, aprueben y desaprueben se hagan una idea de lo que ocurre allí y se acabe el juego manipulador de una y otra parte.

Claro que no estoy de acuerdo con muchas cosas que existen en Cuba. Como cubano, es mi deber criticar aquello que desde mi punto de vista no está bien y hace falta mejorar o perfeccionar civilizadamente. “Criticar no es morder”, decía José Martí. Pero mentir, manipular y falsear el sentido de las cosas, sólo es propio de personas malintencionadas que les interesa más el protagonismo personal que el sufrimiento del pueblo cubano, que es, en definitiva, quien debe decir y decidir si Juanes o quien sea canta o no en la Plaza de la Revolución o en la Bodeguita del Medio.

Acaso la Cuba que quiere construir la llamada “disidencia cubana en el exilio”, es la que proclamaba George Bush, José María Aznar, los Republicanos de Estados Unidos, Los sionistas de Israel, o los seudos intelectuales plagiadores, falsos periodistas, locos arrabaleros que se hacen pasar por insignes poetas, o mercachifles panfletarios que van detrás de la presidenta de la Comunidad de Madrid a colgar el MEA Culpa en la sotana del obispo Rauco Varela. ¿Acaso son estos los que quieren darnos lecciones de democracia, libertad y derechos humanos?

En honor a la libertad, la igual, la justicia, la democracia, la tolerancia y el respeto, a Cuba debían ir todos los hombres que sean y se sientan libres. No olvidemos, “señores” disidentes del exilio cubano, dentro o fuera de la isla, que “el respeto al derecho ajeno es la paz”. Que no es manipulando ni señalando con el dedo acusador a quien nada ha de temor, como vamos a resolver nuestros problemas.

Quien no sea capaz de poner brisas de calma en camino, que se guarde sus viento de guerra para que limpien sus decoros y sus miserias y deje, como debieran de hacer los círculos de poder estadounidense, y los faranduleros de la disidencia cubana en el exilio, en paz a los habitantes de la isla.

Conocemos a esos que desde dentro y fuera del país, ladran más altos que los perros. Los conocemos bien y sabemos que lo que les duele, no es que en Cuba haya una dictadura que oprime al pueblo, como ellos dicen, sino no, ser ellos ese dictador o dictadores que al dictado del imperio se arrastran como serpientes, sobre la tierra que les vio nacer, echando sus aces pestilentes.

Quien diga amar a Cuba y a su pueblo debía agradecer a Juan Esteban Aristizábal, Juanes, que vaya a echar, sobre el viento de la isla, las notas casi perfectas de su laureada música. Si ayer en la Plaza de la Revolución se abogaba por la muerte y hoy se canta a la paz y a la reconciliación, es por que ahora, más que nunca, esa plaza está viva y la esperanza empieza a florecer entre canciones.

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Texto de Ogsmande Lescayllers tomado del Xornal.com, Xornal de Galicia. Fotos ogsmande Lescayllers.

Foto: calle 7ma. Miramar, ciudad Habana.

Foto: en la ciudad de Bayamo, cuna del poeta.

Foto: Ave de los presidentes, frente a la facultad de Artes y Lestras Universidad de La Habana, donde me Licencié de Arte y Literatura y en la que fui profesor.

CULTURA
Relatos de verán

De Cuba traigo un cantar
Ogsmande Lescayllers. Escritor e Xornalista.
Actualizado 05/08/2009 - 02:52 h.

Después de veinte años, bajo un sol de justicia y un calor asfixiante llegué a mi isla amada. Aquellos días lejanos que me parecían interminables e inalcanzables, muchas veces, se fueron diluyendo poco a poco. Ante mí, se empezaba a dibujar un escenario diferente. Muchas cosas de las que había dejado, ahora ya no estaban: mi madre muerta hace tres años y mi hermana menor, fallecida hace uno, y una lista larguísima de personas mayores que se habían marchado al otro mundo.

Seguro, pero desconfiado de todos y de todo, observaba sin pausas todo lo que se movía a mi alrededor. Olfateé aquí y allá, pero nada me apestaba, al contrario, la tierra olía a flores, la brisa a campo fértil.

La Cuba que encontré, como toda nación tenía su claroscuro, pero la gente sigue cantando y bailando, riendo y soñando, a la espera que las cosas comiencen a cambiar para forjarse un futuro mejor.

Ciertamente, el pueblo tiene cifradas sus esperanzas en el general Raúl Castro Ruz, actual presidente del gobierno. Aguardan a un cambio progresivo en lo económico, que les permita mejorar sus vidas.

El país está enteramente verde, la arboleda florida, el cielo despejado y un sol que imita al fuego. De esto se colige, que en el país habita la esperanza y que a pesar de los pesares, aún se puede soñar con un luminoso porvenir.

Veinte años es casi una vida, aunque Gardel dijera que no es nada. Veinte años ausente de los tuyos, de tu pueblo y la gente que amas, si piensas fijamente, son una eternidad, como eternos se vuelven los deseos del que aguarda el retorno.

Para no perderme nada de este encuentro, viajé a lo largo y ancho de la isla, allí, como otros tiempos, dejé sobre la tierra mis sudores. Grabé en mis ojos y en mi mente todas las cosas dignas de reseñar. Alimenté mis sueños con otros sueños nuevos y con los de mis paisanos que escuchaban, como yo, todas y cada una de mis expresiones que no tenían otro matiz que no fuera el amor, porque ya no hay por qué seguirnos lastimando.

Cuba, sin duda, es, como dijera el gran navegante genovés, Cristóbal Colón, “la tierra más fermosa que ojos humanos hayan visto”. Cuba forma parte de mi catálogo de sueños. De mi ideario humanista y filosófico de raigambre martiana. Los cubanos, por nuestro bien y por el bien de esa patria que amos, debemos dejar de lastimarnos. Con nuestra inteligencia, todos, en la unidad y el cariño a la tierra que nos vio nacer, debemos participar para encontrar un punto de encuentro que haga posible la convivencia sin prejuicios, de aquellos que estamos afuera y de los que viven en la isla. Los de allá y los de acá no tenemos porque negarnos el sentido de pertenencia a una patria que es de todos.

Cada hombre tiene sus propios sueños. Cada cual tiene sus propios ideales. Nadie tiene el derecho a imponer ni a disponer, en nombre de ninguna ideología, filosofía, religión o partido, el camino que cada hombre ha de seguir.

José Martí nos enseñó que: “Cuando los pueblos emigran sobran los gobiernos”. De él heredamos, con orgullo, el amor a la patria y a la libertad, “El amor madre, a la patria no es el amor ridículo a la tierra ni a las yerbas que pisan nuestras plantas….” Así lo manifestó a los catorce años nuestro apóstol, en su drama iniciático “Abdala”. Nosotros, los cubanos, somos sus deudores, por eso llevamos, queramos o no, la patria cifrada en nuestras almas.

Es bello ver a Cuba y caminar por ella, habitar sus casas, hablar con la gente, escuchar su música y el susurro del viento entre las palmas. Duele ver la destrucción, la pobreza endémica de sus moradores, el agobio de los que van y vienen sin sosiego.

No tiene sentido, que sigamos lastimándonos, acusándonos unos y otros de ser o de no ser de este o de este otro modo. No es bueno estar permanentemente echándonos en cara, nuestras miserias políticas. La ideología de cada hombre es un principio y ese principio debe basarse en el respeto y la tolerancia. Nada ganamos acusándonos paladinamente de lo que fue y no pudo ser, o de lo que dejamos de ser por desconfiar los unos de los otros. Como dijo Martí, cito de nuevo: “Es la hora de los hornos y no se ha de ver más que la luz”. Cuba es un país lleno de luz. Tomémosla y marchemos juntos, con la antorcha del amor por el camino del reencuentro y la fraternidad humana. No dejemos, bajo ningún concepto, que las sombras y las cegueras nos arrastren, porque lo que está en juego es la coronación feliz, de una patria, que es “de todos y para el bien de todos”.

[URL]

http://www.xornal.com/artigo/2009/08/05/cultura/relatos-de-veran/cuba-traigo-cantar/2009080502523710900.html

Texto Ogsmande Lescayllers. Tomado de la página josemartí.org. Dirigida por la Dr. Ilda Luisa Pérez Perea. New Yok. Foto. Yunet Lescayllers Rodríguez.

Manumento a José Martí, Parque Central, Ciudad de La Habana. Habana Cuba.









JOSÉ MARTÍ: UN POBRE DE LA TIERRA.



En La Habana, Cuba, entonces provincia española de ultramar, nació, el 28 de enero de 1853, José Julián Martí Pérez. Hijo de Mariano Martí Navarro, natural de Valencia y de Leonor Pérez Cabrera, de Tenerife, Islas Canarias. Su porte era pequeño, como el de las islas y su estatura intelectual y humana, que fue la masa que formo su hombradía, era continental, con galanura de universo. Fue un español en regla, por ambas líneas, pero la brisa cuando pleitea con el viento, tiende a hacerse tormenta. De esa lucha sin frenos, nació el martirologio de José Martí, el amador de España, que ésta nunca quiso tener en cuenta, porque por encima del gran hombre que hacía tribunas y abría caminos de verdades, los españoles miraban temerosos al enemigo, nada más lejos de la realidad que eso, pues, lo único cierto que movía a aquel hombre, para desdén de España, era que no quería la esclavitud de su pueblo y así lo hizo saber abiertamente a quienes correspondía, desde su más temprana juventud, apenas casi un niño.





Todavía hoy, se tiene en estas tierras que amó, como en olvido, a este coloso del pensamiento: de las letras, la política, el arte, la pedagogía y la filosofía. Fue el poeta que abrió, con nuevos giros y tonalidades, antes que Rubén Darío, el camino al Movimiento Modernista. Pero Martí fue más que un modernista, fue un visionario de su tiempo y un iluminador del futuro, que nos llega hasta hoy casi con la misma frescura y omnipresencia de entonces. Amo a España, ya dije, pero se vio envuelto en la disyuntiva de elegir entre madre y amante: o Cuba o España, y los españoles no le dejaron otra opción que salir pluma en ristre, a la defensa de la madre patria, que con el tiempo, sus deseos y sueños de promisión, llego a ocupar toda la parte sur del continente que el llamó, cariñosamente, Nuestra América.





La primera estancia española de Martí fue de 1857-1859. De esta época se conservan muy pocos datos. Se sabe que su familia viaja a la Península, porque como el propio Martí dice “eran muy pobres”, y al Don Mariano, su padre, quedarse sin empleo y teniendo otras bocas más que alimentar, alega estar enfermo y quiere ponerle remedios a sus males fuera de la Isla. Parece ser que acá las cosas no les fueron mejores, por lo que retornan de nuevo a La Habana. Para entonces el niño ha cumplido seis años. Con esa edad ya tiene que ayudar en los quehaceres de casa. La estrecheses económicas y el poco interés que ponía su padre para que su hijo estudiara, no fueron óbices para que este saliera hacia delante.





Martí, era un superdotado; algo así como un genio. Su inteligencia, su poder de organización y análisis lo convierten en un ser especial. Fue un iluminador iluminado, de ahí que haya pasado a la historia, no sólo de Cuba y de America, sino de todo el mundo como: héroe, maestro, apóstol, redentor, santo y otros calificativos que hablan de quien fue y aún sigue siendo, un ejemplo a imitar entre los grandes hombres que ha dado la humanidad.





Brilló en todo lo que hizo y pensó y, ese brillo ha quedado como corolario, en las innumerables páginas de su obra.



Su vuelta a España se produce el 15 de enero de 1871, aún no había cumplido los 18 años. Desde enero de 1869, había ingresado a la cárcel, acusado de “infidencia”, por sus ideas en Pro de la independencia de Cuba. En 1870, fue condenado a seis años de trabajo forzoso en las "Canteras de San Lázaro", donde se pasa alrededor de un año hasta que es desterrado a Isla de Pinos y luego deportado a la Península. De sus recuerdos en las Canteras, donde conoció el dolor ajeno y propio al recibir un trato inhumano por parte de las autoridades españolas, sacó a la luz su folleto "El Presidio Político en Cuba" que publicara en Madrid unos días después de llegar a España.

El folleto es una denuncia, en toda regla de los desmanes y las atrocidades que comenten las autoridades españolas en su tierra querida.



En esos mismos días se examina de bachiller y matricula en la Facultad de Derecho de Madrid. Entre enero de 1871 a octubre de 1874, José Martí, obtiene en España, (Madrid y Zaragoza), los títulos académicos de Bachiller y Licenciado en Derecho y el de Licenciado en Filosofía y Letras, todos con notas de sobresalientes. Pero eso no es todo, además, escribe y publica el libro "La República Española ante la Revolución Cubana" y termina el drama "Adultera" y la obra de teatro, "Amor con amor se paga".



Asiste a tertulias, va a los toros, visita museos, hace amistades, se convierte en orador brillante, incluso tiene tiempo para enamorarse; lo dice en versos de manera impecable, como sólo el sabía hacerlo:

Para Aragón en España,

Tengo yo en mi corazón

Un lugar, todo Aragón,

Franco, fiero, fiel, sin saña.

Si quiero un tanto saber

Por qué lo tengo, le digo

Que allí tuve a un buen amigo,

Que allí quise a una mujer.

Y concluye significando el por qué de ese amor que siente por la tierra de sus progenitores.

Amo la tierra florida,

Musulmana o española,

Donde rompió su corola

La poca flor de mi vida.

Tenía entonces 20 años y esa mujer a la que amo, fue la aragonesa Blanca Montalvo. Vivio un romántico idilio con una célebre actriz, Rosario Peña, su segundo amor. Para ella escribe uno de los más bellos romances que se conozcan en lengua española, lleno de lirismo, ternura, erotismo y sugerencias políticas. En él, han quedado las huellas, como enfiestadas, de aquellos momentos de solaz, en la vida de un hombre, que amo con mayúsculas a todo el género humano. El poema lo titulo: “La bailarina española”:





El alma trémula y sola

Padece al anochecer:

Hay baile; vamos a ver,

La bailarina española.

Han hecho bien en quitar

El banderín de la acera;

Porque si está la bandera,

No sé, yo no puedo entrar.



Ya llega la bailarina:

Soberbia y pálida llega:

¿Cómo dicen que es gallega?

Pues dicen mal: es divina.


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............................................

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Además, mantuvo otro romance con otra actriz, Concha Padilla. Allí, por donde pasaba, su genio y su carácter levantaban pasiones. De España, donde dejó muchos amigos, amores y admiradores, parte a finales de 1874, con pasaporte falso, hacia Francia, en París, se entrevista con Víctor Hugo, el autor de "Los Miserables". De regreso a América se instala en México y desde allí comienza su peregrinar por tierras de Sudamérica: Guatemala, Venezuela, Hondura y El Salvador. Libros, revistas, conferencias, periódicos, en todos ellos va dejando la huella de su impronta. Va aprendiendo y escribiendo, en ambas cosas su hacer es impecable.





En 1878 lo encontramos de nuevo en La Habana. La Paz del Zanjón que puso fin a la Guerra de los Diez Años, le permitió instalarse como abogado en su patria amada. Pero esa alegría sería efímera. El 25 de septiembre de 1879 es detenido y es nuevamente deportado a España. En la Logia Masónica, "Caballero de la Luz", en Madrid, se hace Masón y ostenta el grado de Venerable Maestro. Casi, tan rápido como un relámpago, torna de nuevo a América. Se instala en Nueva York donde pasara 15 años de su ajetreada existencia. Martí iba y venía, era como un torrente que no cesa. En su mente esta Cuba. Y lo decía bien: “Dos patrias tengo yo, Cuba y la noche...”. Discursos, viajes, conferencias, reuniones con lo cubanos de la emigración, con la gente, que como el, preparan la “Guerra necesaria y justa”.





Es en los Estados Unidos, en el mismo corazón del “monstruos revuelto y brutal que nos desprecia”, como dijo en su Carta Testamento a su amigo Manuel Mercado, donde pensó y realizó lo más acabado y extraordinario de su obra política, periodística, literaria y humanística.





Allí creo un movimiento literario: El Modernismo. Fundó un periódico: Patria. Editó y escribió el solo una revista para niños, "La edad de oro". Organizó la Revolución del 95 y creo un partido: El Partido Revolucionario Cubano. Su obra, originalísima, esta marcada por la impronta cultural de la Península española, desde Al-Andaluz hasta el Siglo de Oro. Conocía a fondo a Grecia, Roma, la Biblia, el Oriente, Francia, Alemania, el mundo anglosajón y las antigüas culturas de Mesoamérica y las de todo el mundo. Hablaba inglés francés, castellano, hebreo, árabe, griego y latín.



Murió como el quería, el 19 de mayo de 1895, en los campos de Cuba, en Dos Ríos, provincia de Oriente, revélver en mano, montado en su caballo blanco, de cara al sol, para legarnos una patria libre, “con todos y para el bien de todos”.



Texto del Dr. Ogsmande Lescayllers, Publicado en la Página josemarti.org, dirigida por la Sra. Hilda Luisa Díaz-Perera. New York, EE.UU.

Entrevista realizada por escritor, poeta y periodista, Roberto Cazorla, publicada en Exclusiva para "LIBRE"

Ogsmande Lescayllers, poeta cubano, un genio alrededor del mundo.
Escrito por Roberto Cazorla / Exclusiva para “LIBRE”
miércoles, 22 de julio de 2009

En cuanto a títulos literarios y profesionales, podría ser “Duque de Alba”. Nació en Bayamo. Hijo de francés y siria. Fijó su residencia en España hace 20 años. El dictador Castro lo condenó a diez años de cárcel acusándolo de espía de la CÍA. Dr. en Derecho Penal, Licenciado en Historia del Arte, Ciencias Políticas y Literatura Hispanoamericana, Master en Relaciones Económicas Internacionales y Gestión y Dirección de Empresas Turísticas. Poeta, Narrador, periodista, Crítico de Arte y Editor. Fue durante diez años Profesor Titular en la Universidad de La Habana, donde entre otros, tuvo de alumna a Zoé Valdés. Ha publicado más de una veintena de libros. Está traducido a 12 idiomas, entre ellos, el chino. “Mi pasión por José Martí es enfermiza”.

Si existiera el país de las orquídeas, su embajador sería el poeta cubano Ogsmande Lescayllers. Durante los 41 años que ejercí como periodista de la reconocida mundialmente Agencia de Prensa EFE, no había conocido a un hombre que se le pudiera considerar un GENIO. Es cubano. Me enorgullece doblemente. Nació en la tierra “caliente”, como llamábamos a la provincia de Oriente. Oriundo de la ciudad de Bayamo, ¿quién da más?En España existe María del Rosario Cayetana Fitz-James Stuart, Famosa como la duquesa De Alba. Está en posesión de más de un centenar de títulos. Tantos, que la Reina de Inglaterra está obligada a inclinarse delante de ella. Salvando las distancias, Lescayllers en el campo literario y profesional, podríamos considerarlo un “Duque”. Ostenta decenas de títulos. Su historial está entre los más millonarios de la literatura de habla hispana, para no decir mundial. Ello no le impide ser un hombre humilde y sencillo. Desborda humanidad. Lo que sufrió como disidente en nuestra isla, podría haberle marcado negativamente. Ver el mundo con amargura y hasta desprecio. En él resulta lo contrario. Es optimista. Cree en el hombre (léase humanidad), en la amistad, en el amor, venera todos los elementos de la naturaleza. Se extasía ante una puesta de sol. Vibra cuando le llega el olor de la lluvia, aunque jamás se pueda comparar con el que despedía la campiña cubana cuando Dios la bautizada. Ama la vida en toda su magnitud. ¡Es normal! ¡Nació poeta!“Mandi es una proliferación de personalidades que lleva su pena con alegría. Cualquier conversación con él se vuelve una procesionaria de ideas, una serpiente de matices a los que no siempre alcanzo. Le gusta pontificar, esto es, lanzar puentes”, dijo de él cierto critico español. (Yo lo subrayo). En más de una ocasión lo vi en diferentes actos culturales en la Fundación Hispano Cubana. Por su imagen distante a la del cubano que estamos acostumbrados, me pregunté más de una vez, ¿por qué se interesa este señor árabe por la literatura cubana? Un día asistí a una lectura de su poesía, y descubrí que es tremendamente cubano. Que por sus poros salía el perfume de nuestra flor de la vicaria, que en su acento repercutía el dolor que sólo captamos los que hemos perdido la patria. Como se decía en Cuba, cuando le oí “me quedé en una cutícula”.

PADRE FRANCÉS Y MADRE SIRIA
Ogsmande Lescayllers (Mandi para los amigos), es un poeta genuino, domina el lenguaje a su antojo, pero siempre de forma brillante y didáctica. Su musicalidad sobrepasa los cielos de la imaginación. Dice sus poemas de una forma que hipnotiza. Su eco es el respeto y la contemplación. “Mi padre era francés y mi madre siria. Haber nacido en Bayamo, es uno de mis mayores orgullos. Me siento muy cubano”, afirma. El periódico digital “Neorrabioso”, dijo sobre él:“Ogsmande Lescayllers, es un jaleo jenízaro de cubano y poeta, francés y crítico, sirio y abogado. Con tres cuartos de pícaro y uno de locomotora, cultiva una sonrisa sostenida de zanahoria recién sacada de la tierra”. Usted estuvo preso en Cuba.“Diez años por supuesta colaboración con la CIA. Logré salir gracias a un acuerdo entre mi padre, Fidel Castro y Manuel Fraga Iribarni, político español. Sufrí lo que todo preso que es inocente”. Nos consta que en Cuba, todo el que no aplauda los crímenes de la dictadura comunista, es un traidor o espía de la CIA. Es poeta, novelista, periodista, ensayista, crítico de arte y editor. Además… “Durante diez años fui Profesor Titular de la Universidad de La Habana y Director del Departamento de Divulgación y Ediciones del citado Centro. Fui, además, miembro de la Cátedra de Estudios Martianos de dicha Universidad”, puntualiza con acento humilde, seguro de sí mismo.Es doctor en Derecho Penal, Licenciado en Historia del Arte y Literatura Hispanoamericana, Ciencias Políticas, Master en Relaciones Económicas Internacionales y en Gestión y Dirección de Empresas Turísticas.

HA VIAJADO POR MEDIO MUNDO
¿Cómo se puede tener tiempo para estudiar tantas carreras?“Buscándolo. El que busca, siempre encuentra”. ¿Se considera un genio?“Para nada, porque todo lo que he logrado ha sido a base de muchos sacrificios y horas de sueño. Desde que tuve conciencia del mundo, ya tenía libros en mis manos. La lectura ha sido la mayor pasión de mi vida”. Entre sus publicaciones mencionamos algunas, entre ellas 9 libros de poesía, tres novelas, varios ensayos sobre arte y filosofía, además de centenares de artículos de diversos temas en periódicos y revistas. Más de una veintena de títulos lo acreditan. Usted ha viajado por medio mundo.“Bastante. He recorrido casi todo el continente americano, África, India, Oriente Medio y, por supuesto, Europa. Hace 20 años que fijé mi residencia en España, donde desarrollo una amplia labor cultural. Ofrecer conferencias, recitales y charlas por las universidades más importantes del mundo, me lleva mucho tiempo. Hay épocas en que vivo más en los aviones que en mi casa”.¿Rentable la literatura?“No puedo quejarme. Vivo cómodamente de ella, sobre todo de mis conferencias y charlas. Ello además me permite viajar, que es otra de mis pasiones”.¿Qué es lo menos que le gusta del ambiente literario de Madrid?“De Madrid y de todas partes. No soporto los balcones literarios y mucho menos los poetas que repiten “ayer estuve con mengano”.

TRADUCIDO A VARIOS IDIOMAS
Usted fue profesor de Zoé Valdés en la Universidad de La Habana… “Efectivamente, pero prefiero no hablar sobre ello”.¿Entre las generaciones de poetas españoles?“Prefiero la del 27, y de los cubanos, a Lezama Lima y Lisandro Otero. El resto me huele a decadencia”.“Habla de su espacio y su tiempo con pasión y voluntad de cambio, con ganas de ensuciarse, y es el mejor ejemplo, en fin, de que un cerebro grande puede llevar consigo un hombre bueno”, añadió el periódico digital “Neorrabioso”. Es miembro de la Asociación Colegial de Escritores Españoles, de la Asociación de Escritores y Artistas de España y de la Asociación de Corresponsales de Prensa Iberoamericana. Su obra ha sido traducida al inglés, francés, árabe, italiano, portugués, ruso, chino, etc. ¿Si le exigieran elegir entre todas sus carreras?“Sería imposible, puesto que cada una me ofrece cosas distintas y muy necesarias”.¿Otros gustos artísticos? “El cine, la música, preferentemente la clásica. ¿Mis libros favoritos? Son muchos, pero le mencionaré algunos: El conflicto de los siglos, La Divina Comedia, Fausto, Don Quijote de la Mancha, Guerra y Paz, El Corán, La Biblia de Jerusalén, El Bhagavad-Gita, Mahabharata, Ramayana, Yoga Vásishtha, El Avesta, El Kalevala, El Talmud, Hojas de Hierba, I Chig, Cien años de Soledad, El Cementerio Marino, El libro de las preguntas, y toda la obra de José Martí. Mi pasión por José Martí es enfermiza”.

SOBRE EL MODERNISMO
- Dígame algo sobre Martí.“Hay una frase de José Martí, que si los “críticos” y “entendidos” supieran aplicarse, se ahorrarían, las miles y una discusiones, que a ratos se forman, entorno a la huella que ha dejado el hombre sobre la tierra a lo largo de su existencia. La frase en cuestión es esta: `La hora de acción, no es momento de aprender, es preciso haber aprendido antes’. Pero, aprender, así a secas, pedagógicamente hablando, es una expresión que da mucho, y sabemos, que el hombre por naturaleza es moroso. Pocos son los que se aventuran en profundizar e ir a la raíz de las cosas. Por otro lado, entre más oscuridad haya en el horizonte, mayor provecho para los miopes que se afanan en ver pasar la luz de una luciérnaga, sobre la empalizada, sin darse cuenta que el cielo todo, está lleno de millones de estrellas”. ¿Sobre el Modernismo?“Ensalzarse hoy, en una discusión sobre el origen y paternidad del Modernismo Latinoamericano, me parece algo tan simplón y sin sentido, que sólo puede animar a aquellos que, en su ignorancia, sólo se empeñan en negar y descalificar, por el simple hecho, que en el fondo, ellos mismos son la expresión de esas negaciones y descalificaciones”. ¿La cultura?“No es más que la huella que el hombre, en comunión con la naturaleza va dejando sobre la tierra, siempre, tiene los colores y sabores del lugar donde es creada y en ella están, perennemente, el espíritu y las señas de sus creadores”.¿La sociedad?“Cada estado social trae su expresión a la literatura, de tal modo que, por las diversas fases de ella, pudiera contarse la historia de los pueblos con más verdad que por sus cronicones y sus décadas”. Para finalizar, apuntó:“Quien haya estudiado, en profundidad, la obra de José Martí, no tendrá por qué negarle el derecho de ser el iniciador del Modernismo Latinoamericano, tampoco de ser un poeta de talla singular, futuro y presente y, además, ser uno de los despertadores de los nuevos tiempos, en la América Nuestra y en el mundo”.

Texto y foto de Ogsmande Lescayllers.

TESIS.

Dicen que el firmamento no existía,
Y de repente un día comenzó a sacudirse.
Tampoco existía el día,
Por eso no es posible que ocurrieran las cosas
Como algunos las piensan.

No había vida y de pronto, apareció la vida.
La nada se hizo todo
Y la nada quedó como enunciado.
Esa historia está bien,
Para alguien que nunca ha contemplado el mundo.

Yo tengo otras razones para hablar de la vida,
O para definir el firmamento.
Nadie puede explicar lo indefinido.
Y el firmamento es, lo mismo que la vida,
Una estampa en el tiempo;
O una fiesta de luces y de sombras.

Foto, Valle de Viñales, Pinar del Río, Cuba. Texto Ogsmande Lescayllers

LAS ARTES DEL PODER.

Desciendes, desciendes lentamente,
Por las anchas cornisas de la tierra.
Se apoderan de todo
Mientras pasan volando
Interminables trenes amarillos,
Hileras de camellos,
Ejércitos de mulas,
Grandes aviones blancos,
Estridentes jaurías de pájaros y perros labradores
Y un metálico ruido de naves supersónicas.

Todo es aquí, en la pechina izquierda de la puerta.
Los vencejos también guardan sus nombres,
Se insertan como el viento a los desfiladeros
Y empiezan a remar pendiente abajo.

Hoy comienza la criba sobre la pista de agua.
Un hombre con sahumerio y con morral,
Entra a los canisteles y se lava las manos con una extraña pócima.

El aire es sólo vidrio.
Son las dos de la tarde y una intensa canícula
Nos cuece el paladar y la mirada.

Sobre el camino, ya no quedan huellas.
A lo lejos, se ven peces coleando,
Olas de cuatro vértices,
Inciensos que pestañan
Al compás de una nota musical.

Afuera llueve poco
Y reparten el mundo a pedacitos.
Te venden medio metro por un millón de dólares
Y luego te lo quitan sin que te lo indemnicen,
Porque por ahí va una autopista.

La ciencia escarba, duerme y se atormenta.
A contraluz caminan los científicos,
Hombres sin pertenencias,
Que han pasado sus días en los laboratorios.
Tú permaneces en el mismo sitio.
Contempla ensimismado,
El ancho ventanal por donde van los sueños.

Aquí, nos queda todavía un por si acaso.
Hace un mes, llenaron los embalses de serpientes.
Y sobre el muelle, un escuadrón de ánimas
Mueve la luz del faro que vigila el peñón,
No vaya a ser que lleguen los piratas.

Hoy o ayer, en Haití, cayó un periodista acribillado.
El hombre caminaba por la calle
Y la metralla se hizo cargo de él,
Para que no contara los pasos de la historia.

Los periodistas,
Son píldoras amargas para los poderosos.
Siempre los poderosos van en busca de ellos,
Para cegar la voz de los que hablan;
Esos hombres de paz, que les cuentan al pueblo
Las enormes tragedias de las guerras.

El reino poco a poco se está quedando a oscuras.
Los ojos y las manos tienen que convertirse
En cámaras infrarrojos.
La voz tiene que hacerse luz y espada,
Para que no la dejen pudrirse en los pantanos.

Todos, sin darnos cuenta, somos comisionados.
Apenas si nos queda un pedazo de piel,
O un poquito de risa,
Para fregar la noche con nuestros propios labios.

Te asomas a la puerta
Y te percatas que eres un tiovivo
Que estás más solitario que una hostia.

El siglo XXI dejó sus argumentos en el XX.
Hoy la verdad se pierde
Entre los matorrales del recuerdo,
Bajo la enorme bota
Que arrastran sobre el mundo las finanzas.

El siglo XXI acaba de nacer y lo han dejado huérfano;
Indefenso en la horquilla
Que separa la vida de la muerte,
Amordazado y ciego
Frente al filo insaciable de la espada;
Nadando bocabajo,
Bajo el hierro candente de la guerra.

Todo, incluso las sombras,
Ha sido desmembrado en un segundo.

Texto de Ogsmande Lescayllers

LAS TRAMPAS DE LA FE.

Ahora vienen a pedirte que te acerques.
Ayer iban de largo, sin mirarte,
Cubiertos por un ejército de escoltas.
Hoy vienen a pedirte que les vote,
Que escuches sus “verdades”;
Sus trágicas verdades de panderas.

Hoy vienen al mercado,
Caminan por las calles,
Se mezclan con la gente.
Regalan flores y palmaditas en los hombros.
Ayer les apestabas
Y desde sus despachos;
En la bancada del congreso,
O cuando pasan en sus coches blindados,
Tú no eres nadie,
En fin,
Ingenuamente le entregaste tu voto.
Ahora vuelven pidiéndote de nuevo
Que les creas,
Por que en esta ocasión,
Irremediablemente cumplirán sus promesas.

La gente buena,
La gente de la calle
Les vuelven a votar,
Y piensan que esta vez
Las cosas van en serio.
Así están
Esperando una legislatura,
Oyéndoles insultarse,
Viéndolos ir y venir con las mismas mentiras,
Hasta quemar tu tiempo, tu entusiasmo,
Hipotecado hasta la misma médula.

Qué prenda tan oscura es la política.
Dónde está la moral de los políticos;
Comienzan ninguneándote una vez,
Y piensan que eres de ellos para siempre.

Nadie desde un palacio,
Nadie desde un despacho,
Ni tras de los cristales de un carruaje blindado
Te puede ofrecer nada,
Ni darte, lo que tú, como hombre necesitas.

La gente se entusiasma,
Sólo con escuchar unas cuantas promesas.

Cómo confiar de un perro que te ladra.
De alguien que te debe y no te paga.
De quien te ignora,
Y sólo viene a verte cuando te necesita.
Cómo creerles a los irresponsables,
A esos que van de trajes,
Mientras tú vas gastando tus harapos
Y nadie se te acerca,
Para saber cuáles son tus deseos
Y tus problemas.

Cómo no estar ahora, allá arriba,
Donde hacen el amor esas palomas.
Cómo seguir votándoles a esos ruines
Que llegan al poder,
Y se llevan los sueños de la gente
Que necesitan un sitio donde estar:
Un puesto de trabajo,
Un reconocimiento ciudadano,
Un hogar,
Donde sus hijos puedan ser felices,
O un día de paz, para ver como anidan las gaviotas.

COMENTARIO DEL LIC. OSMAR PEREDA, AL LIBRO "EL OTRO LADO DE LA NADA", DE OGSMANDE LESCAYLLERS.

Lic. Osmar Pereda.

COMENTARIO

"El otro lado de la nada" -Puedo- si yo intentara comprender a Cristian Lomba con esa candidez y a la vez infinita grandeza de pensamiento que lo acerca al mejor de los filósofos, quizás sería una pedantería de mi parte. Él es un fiel reflejo del carácter y a mi juicio, del pensamiento del autor de esta novela poética o esta poesía novelada que a ratos desnuda, desgarra o estremece.

Cristian Lomba, representa al tiempo contabilizado en años y siglos de sabiduría, sin embargo creo que el autor es más Licinio Alterje, que sabe que el conocimiento es un jardín que hay que cultivar y abonar para enriquecerse.

A medida que descubrimos los distintos personajes, observamos cómo el autor va hilando magistralmente cosas de la historia y de la ficción, como es el episodio de " El espejo de paciencia" a la vez que recurre a vivencias personales enriquecedoras. ¡Puedo! no cabe duda que en sus pasajes la novela nos va adentrando en un mundo recurrente; pero tan sutil, que lejos de molestar despierta la curiosidad por saber qué viene después.

Sinceramente, creo que el autor ha hecho un regalo a los sentidos, al buen gusto. El autor, dueño del don de la palabra, actúa como el lobo que desde su atalaya controla el horizonte hasta donde le llega el pensamiento.

Lomba, con su sabiduría acumulada durante siglos, denuncia nuestras imperfecciones y, por qué no, también nos zurra con nuestros efectos transformados en, a veces, inconcientes pecados capitales, a la vez que nos hace reflexionar hasta avergonzarnos de nosotros mismos. Entonces nos preguntamos ¿qué somos, quiénes somos, dónde vamos y de dónde venimos?

El autor demuestra una sorprendente madurez espiritual y narrativa.

Para mí que le conozco sólo me resta darle las gracias por regalarme el privilegio de creerme su alumno y, además, un buen alumno ¿puedo?

Foto y texto Ogsmande Lescayllers.

¡SÁLVANOS DIOS!

He llegado hasta aquí, haciéndome preguntas.
Ahora deseo que ustedes me respondan.

¿Acaso estas tierras en las que estáis plantados,
No perteneció a otros, que la llenaron de verdes olivares,
De grandes palacetes y mezquitas
Y pusieron en ellas inscripciones, verjas de oscuros lastres,
Canales y caminos para ir y venir en sus calesas?

¿Acaso aquellos hombres no tenían su dios,
Su religión, sus libros profanos y sagrados
Y unos deseos enormes de vivir,
Conforme a la palabra y a sus leyes?

Pregunto. Yo pregunto.
¿Por qué mienten y engañan a sus propios y ajenos?
¿Acaso el bien y el mal, no habitan juntos?
¿Por qué no convivir, blancos y negros, ricos y pobres,
Mudos y sordos, parlantes y sonámbulos?

¿Por qué me echas afuera, si estoy dentro?
¿Por qué me pides que acepte tus dictámenes,
Si tú no quieres escuchar los míos?

¿Acaso es un delito tener la piel oscura?
¿Hablar en otra lengua,
O adorar a otro dios que no sea el tuyo?

Pregunto. Yo pregunto a los jueces, al gobierno,
O esos ciudadanos que duermen junto a mí, sobre cartones;
Pero nadie me quiere responder.

Entonces, me planto, me atempero:
Soy negro, llevo tres años caminando a través del desierto,
Sin más riquezas que mis propios sueños.
Sin más armas que un montón de varitas,
Con las que pienso hacer una escalera,
Para saltar la malla, que separa la muerte de la vida;
El Sur del Norte, los grandes edificios, de mi choza de barro.

¿Acaso, por esa nimiedad vas a matarme?
Porque me apuro en saltar la malla,
Antes que llegue el día y me retornen
Al sitio desde donde salí hace tres años,
En busca de otro hogar y otro destino.

No entiendo. No comprendo.
Cómo es posible que vayas a la iglesia
Y confieses todos tus pecados,
Menos este, que es parte de la escena política,
Donde toda conciencia es como una entelequia,
En un plato de fango y mantequilla.

Yo quiero que alguien me responda:
Que se quite la máscara y deje su faz al descubierto:
Ante los hombres, ante Dios y ante el mundo,
Donde la humanidad sigue berreando
Sin poder responder a mis preguntas.

Yo sé que el blanco piensa que es superior al negro.
Que el rico cree, que es diferente al pobre.
Que el Norte, es más fuerte que el Sur.
Que la verdadera religión, es la que yo profeso.
Que mi país y mi gente, es mejor que los otros.
Yo sé que la ignorancia es capaz de esas cosas,
Y como no se entera, ni se inmuta.

Así es el caracol, la piedra muerta;
La oferta y la demanda en el mercado.

Ya sé que el norte es esto;
Que el sur es esto otro.
Después de tanto tiempo, tanto ir y venir.
Tantas interrogantes;

Me han dejado tirado en la frontera,
En un rincón de nadie, donde todo,
Incluso hasta la vida, pertenece al Olvido.

En Radio...

El presente y el futuro de Cuba

(Futuro Abierto)

http://www.rtve.es/mediateca/audios/20090513/presente-futuro-cuba-futuro-abierto/504640.shtml

13-05-2009En esta edición de 'Futuro Abierto' tratramos el presente y el futuro de Cuba al cumplirse 50 años de la revolución. Para ello nos acompañan Ogsmande Lescayllers, poeta cubano encarcelado por el régimen cubano durante cinco años; Alejandro González Raga, encarcelado en la primavera negra de Cuba por pedir libertad de expresión y liberado por el gobierno español y Ricardo Carreras, Presidente de la ONG española 'Solidaridad con Cuba' (17/05/09).

se puede escucharlo aquí

http://www.rtve.es/mediateca/audios/20090513/presente-futuro-cuba-futuro-abierto/504640.shtml

ASÍ ES LA VIDA.

Los parados ahora,
Más de cuatro millones, se agolpan en la calle.
Estos son los sin puestos de trabajo,
Pero hay más, mucho más,
Que jamás han podido trabajar,
Naturalmente,
Esos no tienen estadísticas.
Ocurre de igual modo,
Con los enfermos y hambrientos del planeta;
Con los abandonados de la tierra.
Los que las trans y multinacionales,
Echan miseria abajo hacia la muerte.
Los que el capitalismo endemoniado,
Les monta en cualquier parte
Un palacio de naipes,
Hasta que mueran con el primer temblor,
Que la miseria humana pone en juego,
En los feudos bursátiles del mundo.

La crisis es del corazón
Porque hay cientos de millones de asfixiados,
Que no pueden tenerse en pies sobre el planeta.

La crisis es de la luz,
Porque las sombras comienzan a comernos,
Y nadie encuentra el sitio donde estamos.

La crisis, no es para el dinero,
Sino para los que no lo tienen.
No hay crisis de trabajo;
Trabajo siempre habrá,
La crisis es para el trabajador.

La crisis, no es de los gobiernos,
Es de los que elegimos a los gobiernos.

La crisis siempre es de los de siempre.
Y ahora,
Algunos al ver mermadas sus fortunas,
Pegan el grito al cielo,
Porque no imaginaron,
Que tres locos reunidos en las Azores,
Y una guerra de mierdas…
Les costaría tanto.

Poema de Ogsmande Lescayllers.

EL ASMA DEL DINERO.

Tenerlo ahí, asfixiándote,
Quemándote el pulmón y la esperanza.
El mundo es de él
Y los que habitan en este paraíso incontrolado.
Su color amarillo también se ha vuelto sangre.
Hierve la sangre en las arcas del planeta.
Su hechura material nos contamina:
Ahoga,
Nos asfixia,
Nos quema lentamente la existencia.

Somos fracciones de monedas:
Rupias,
Dólares,
Euros,
Libra esterlina,
Yenes;
Papel de poca monta que vale más que un hombre.

Satán engavetado en los bancos.
Satán para comprar;
Para bañarte,
Para hundirte hasta el fondo;
Para dejarte ahíto,
Como si Dios también,
Se hubiera convertido en una cruel moneda.

En la casa matriz;
Las transacciones:
Opio,
Crimen,
Tragedias.

En la casa matriz;
Golpe de dados,
Donde el poder teje sus fantasías
Un oráculo incendia las paredes,
Para hacerse moneda convertible.

Asma.
Dura palabra.
No cuando se pronuncia,
Sino cuando se vive con ella en la garganta;
Sin embargo,
Los que engordan sus arcas,
Son dioses de papel
Que flotan en el aire
A voluntad del viento.

Poema de Ogsmande Lescayllers.

CON LAS FLORES DEL BIEN, POR SI ACASO.


Si Baudelaire viviera.
Si Charles Baudelaire siguiera vivo,
Con su voz de poeta y su ancho pantalón de casimir.
Si no se hubiera ido para siempre
Hacia el cielo imborrable de París.

Si su madre lo hubiera consolado
Y su amante le hubiera sido fiel,
O si su padre lo hubiera llevado de la mano,
A lo mejor, Las flores del Mal no existirían
Y la visión del hombre seguiría dormida en un rincón.
Pero el verso es más fuerte que la muerte
Y el silencio, quizás, como el camino,
Es la cantera de todos los misterios.

Si Charles Baudelaire,
No se hubiera escapado de su infancia,
Y hubiera permanecido acurrucado,
Bajo el chal espumoso de su madre
Y los ecos de mando del padrastro,
Estoy seguro,
Que hoy las noches serían más oscuras,
Porque la luz, apenas se hubiera levantado de su sitio.

El misterio es así; redondo y montaraz como la vida.
Las noches y los días, en el alma sin glosa del poeta,
Vuelan sobre los picos, de destello en destello,
Hasta hacerse centellas,
Huracán o relámpago, en los sueños del hombre.

Sé que cada palabra es una cruz,
Cada voz, un himno que comienza
Y que en cada mirada
Se abre un despertar frente a las sombras.

Sé lo que significa un estrechón de manos,
Un abrazo, un te quiero… una sonrisa.
Y sé también, cuánto nos duele a todos,
Dejar atrás las cosas que se aman.

Aquí me quedo yo, frente al misterio,
Con Charles Baudelaire y sus preguntas,
Empujando la puerta de salida,
Bajo el cielo imborrable de París.

Poema y foto de Ogsmande Lescayllers.

TODO ES PASAR.


Digo dos versos claros como el agua
Y dos turbios también;
Como la vida.
Otros los callo,
Por no electrocutarme.
A otros les doy puerta,
Y los lanzo al vacío.


Desde la esfera
Y en las agallas francas,
Invito al pez que vuelva y se desnude.
Invito a cacarear a las gallinas,
Los sábados y lunes de cenizas.


Sordos aquellos
Que no oyen mis palabras.
Ciegos los que no ven
Y se enfurecen,
Hasta menguar en aguas discursivas,
Yendo y viniendo a tientas por el mundo.


No basta con tener o con decir,
Cuatro verdades
Que se te van a medias.
No basta un soplo detrás de la tormenta,
Que tu silueta encala en la pared.


En las noches camina y no te hallas.
A lo lejos la luz parece un rótulo:
Pinzas de labradores,
Tracas de aire,
Insumo de la lengua en el silencio;
Hablan las meretrices
Y los rayos,
Te deshacen los tímpanos
De un golpe.


Demoran las preguntas.
Las respuestas no llegan.
De miel y luz,
Tus ansias terapéuticas,
Se echan a dormir entre cartones.
De luz y parpadeos,
Te acechan muérdagos
Y se desgarra el pubis de la tierra.


Las almas vuelan;
Se lastran los espacios
Con el ir y venir de las luciérnagas.
Un relámpago intenta torpedearte,
Mientras cargas de nuevo tu linterna.


Allende al soplo,
Un trueno quiebra el aire.
Las nubes te rodean mientras duermes;
Todo es pasar:
El tiempo,
El agua,
El viento,
Los recuerdos,
Las voces y las eras.
Tú eres la eternidad:
La vida un soplo.

REBELDÍA.

Me dediqué a escribir con letras grandes:
¡VIVA LA LIBERTAD!
Hasta que me metieron en la cárcel.

Poema de Ogsmande Lescayllers.

GOLFO DE LUZ Y ARENAS.

Para mi amigo, Abdullah Ibrahem.


Sentado frente al mar, miraba el cielo
Donde se dibujaban las estrellas.
Iba yo caminando por la enorme cornisa de Qatar,
Fundido en el silencio de la noche,
Como si el ramadán me hiciera compañía.
Busqué, busqué entre el palmeral y las arenas
Los versos del Corán y las mezquitas,
El sabor de los suras que me traía la brisa,
O el labio incidental de una mujer de sombras.


Pero la soledad, en aquellos instantes, era mi compañera.
Y, entonces, me hice su compañero para entrar al desierto,
Y remover de paso las arenas, saltando entre las dunas
De mis sueños, y los fantasmas del viento del desierto.


En tanta soledad nadie está solo.
Porque peregrinar en lo infinito,
Bajo un cielo que a pasos, besas con la mirada,
Y sospechas que puedes tocar en un instante.
Y hasta piensas, que te puedes encontrar con el Arcángel,
Con Dios, y los embriagos del destino.


En este mar sin aguas, se te sube la sed a la garganta.
Sueñas la vida, bajo el calidoscopio de tus ansias,
Y colocas el mundo en tus rodillas,
Hasta ver como crecen las espigas,
En un oasis de luces y de sombras.


De allí me traje, envuelto en algodones,
El silbo de la brisa y la palabra.
La extraña inmensidad de los silencios,
Que se tragas las voces y los ecos.


De allí me traje el verbo impronunciado.
El rito de la luz, la epifanía del mar y las estrellas,
Y un pedazo de cielo en la mirada.
Nada es allí, donde todo se acaba.
Todo es allí, donde comienza todo.
Pero las iniciales son jardines
Donde despierta el mundo
Y empieza a florecer la humanidad,
En forma de camellos, dromedarios;
Horizontes y soles mancornados
Sobre una misma hebra del camino.


En Doha, como en todas las partes de este mundo,
El amanecer no tiene nombre.
Le llaman despertar,
Aunque sigas durmiendo todo el día;
Rumiando tu silencio compañero,
Preñado de canciones y perfumes,
Que te traen las arenas del desierto.

Poema de Ogsmande Lescayllers.

NO OLVIDEMOS PARIS.


Yo soñaba París.
Esa noche,
Mientras cruzaba el Sena,
Madame Marie me preguntó por mis viejos amores;
Los que se me quedaron en la Isla de Cuba.


Ella tomó mi mano.
Nos miramos,
Mientras el barco seguía su viaje por el Sena.


Recuerdo que todavía era invierno,
Pero ya se veía la primavera.
Marie me hablaba del verdor de los Campos Eliseo,
Cuando en París no hay brumas y la luna es creciente,
Como esa que ahora está habitando el cielo.


Marie y yo nos conocimos en Cannes.
Estábamos sentados frente al mar,
Una tarde apacible de diciembre.

Yo buscaba un lugar donde la nada
Y de prontos sus ojos misteriosos,
Verdes como la estampa de los montes,
Se quedaron fijos en los míos.
Tan fijos,
Que yo los sentí míos,
Y fui hasta ella a indagar por la hora.


Con un gesto infinito,
Movió hacia atrás su cabellera rubia
Y cuando respondió a mi pregunta,
Quedé absorte,
Incomprensiblemente silencioso.
Ella se echó a reír,
Yo seguía el ritmo de sus labios,
Intentando saber qué había en su boca,
O qué mágica luz le poblaba la frente.


Al fin le di las gracias,
Pedí permiso y me senté a su lado
Sin que me autorizara;
En ese instante comenzó nuestro amor.


Hablamos largamente.
Nos hicimos preguntas.
Quiso saber quién era yo
Y que hacía por allí;
Yo hice lo mismo.
Y tres horas después,
Nos fuimos a cenar al Paradiso.


Todo fue como un sueño,
Del que aún, no hemos despertados.