Ogsmande Lescayllers

ELEGIAS DE BAYAMO. Ogsmande Lescayllers.

2010-11-15T16:29:00.000-08:00

ELEGÍAS DE BAYAMO.

PRIMER ELEGÍA.

Ser desde el agua y en el agua
La clara fiebre que nos da la vida;
La transparencia que nos invita al gozo.
El gozo salmodiado,
Tejido con las mismas suturas del milagro
Sin que sea el desencuentro
Otra razón para irse a luchar a la manigua.

A sorbos los instantes,
Los días encalados,
Un poco más adentros que la pregunta
Que todo hombre o todo ser,
Quiere mover desde el razonamiento.

Estar vivo a destajo;
Estar donde el vivir midiendo el paso,
No exento de caídas
Ni ajeno al desamparo,
A la virtud o al gozo,
Refrenda su partida hacia otra parte.

Todas las eras
Reunidas sin saberse;
Todas volando desde la pechina
O entrando entre balaustras
Como un ejército mesiánico,
Que va por las calzadas y los mares
A conquistar la luz.

Ser desde la neblina
Un suspiro de mínimos.
Ser un mínimo paso
Tierno o resbaladizo
Que escapa sin motivos
Por la puerta trasera de la huerta.

Lo irreal se pierde
Entre su misma irrealidad de sombra.
Lo irreal como acertijo
A veces se promulga
Y vuelve a tras, soltando dentelladas,
Hasta que pone en fuga su existencia.

Son esas lenguas de alcorces y sabores;
Ollas del paladar que parpadean
En la romanza del iris de la tarde,
O en la nariz de un ave planetaria.

Quedo invicto al vestirme o al voltearme
Bajo estas claraboyas de aguas puras,
Como si la radial del mundo fuera
Una hebra de luz en mi garganta.
He visto y he observado
Desde el fondo del agua,
Como se aniña el mundo entre mis brazos.
He visto la razón quemarse sola
Frente al dictamen de los poderosos.

El agua más allá,
Vuelve a mis cuentas,
Me tala toda ella,
Mientras quedo en un susto de corrientes.

Ya nada es,
Porque aquí en esta tierra
Grietada por mis pasos,
Sigo estando de tránsito
Como los arrecifes que duermen en la costa
Olvidados del mundo,
Sin ganas de moverse hacia otra parte.

Dichas mis profecías
Manejo el aire,
El viento,
Las sonoridades de los peces,
La vuelta al rumbo
Que viene como anuncio en las espadas
O en la cresta del mar que hacen las olas.

Despéjense las dudas;
La voz dual de los muertos,
La quiebra de la sisa
Que se anuncia al desgaire de los remos,
Arenada de sueños infinitos
Como las superficies,
Que se hacen lloviznas en las nubes.

Esta tierra lanceada,
Bañada de llanuras hasta el golfo;
Lámpara de la idea en otros tiempos,
Preñada de adoquines y cenizas
Que el incendio animó al darle nombre.
Virilidad de un sueño hecho bandera.
Páginas y canciones rotuladas,
Con las marcas del himno en el estribo;
Voz libertaria que remarca el viento.

Agua del ser
Anidada en el seno de mi frente.
Ríos de mi infancia
Que viajan hacia el mar desde estos puertos:
Nos queda el sol,
El aire;
La palabra.

SEGUNDA ELEGÍA.

Siempre vendrán las aguas;
Siempre tendré esa dicha de tenerlas,
Por eso cuando vengo a repujarlas
Pongo notas de lirios en la orilla.

Siembras de voces,
Anuncios y palabras,
Así vuelven después de la crecida
Los verdes logaritmos de la tarde.
Así vuelven las garzas a los campos,
Los peces y las prédicas del hombre
A sembrar en el agua sus preguntas.

Siempre hay unos que pasan más solemnes.
Un aire que penetra en las rendijas,
Un trocito de humo que se cuela
Sobre el esmalte de la madrugada.

Estas tierras de árboles no duermen.
Aquí y allá se van poblando solas:
En una esquina se alza un limonero
Un dátil se habilita en otra parte
Y en el patio trasero de la casa
Un campo vegetal puebla la tierra.

Sol y sonidos al son de la corriente
Vienen del arco iris hasta el pozo,
De la flor al tejido de los parques,
De la ventana al corazón del hombre.

Por las laderas de la sierra madre
Verdeando sus banderas bajo el cielo,
Un compás de caminos pulsa el aire,
El río guarda la noche en sus paredes.

¡Ay, sofocada tierra!,
Mapa indemne,
Vengo de ti al lugar de los sucesos
No para verte arder desde la historia,
Sino para ofrecerte mis dominios
Como el amante que penetró en tus fábulas.

Aquí tus aborígenes danzaban.
Aquí danzaba dios junto con ellos
Hasta que se cruzaron las espadas
Y la muerte brotó de las espigas.

Tejida con la luz
Siempre la noche vuelve.
La luz azul de Yara la penetra
Sentada a las zancas de un caballo,
Verde de pedernales en la tarde,
Cuando un sueño se enquista en la llanura
Para broncear las cañas,
O las yerbas del río de mi infancia.

Ciudad de gozos, nacida con el gozo,
Nunca quisiste hacerte marinera,
El agua de tu río
Traía la trasparencia más profunda
Y el ritmo de las claves de la tierra,
Que imitaban los ecos de los dioses.

Todo el deseo del mundo en la palabra
Hecha con voces de hombres
Y el latido ancestral de los relámpagos,
Sobre la torre de Saragoitía,
Un cinco de noviembre en la estadística.

TERCERA ELEGÍA.

Si la nada es nombrada algo tiene;
Lo mismo le sucede al vacío.
Con esas notas, al filo de la tarde,
Se azuzaron las chispas del incendio.
Las llamas no iban solas,
El dolor perfumaba los caminos.

La muerte se fugaba
Hacia los cuatro puntos cardinales:
Casas y hombres cayendo,
Nadie le dijo no a las heridas.
El ideal hervía en las palabras.
Nadie miró hacia atrás;
Allí sólo quedaban las cenizas.

El resplandor subiendo.
El resplandor marcando la parábola.
Pintada sobre el monte
La senda de los vivos y los muertos.

La voz, siempre va acompañada por el canto.
La orquesta ya no era
El rumor de otros tiempos en el centro del parque;
Ahora los sonidos venían de las aguas,
Las ramas secas,
La voz de mando
O el silencio cifrado en el tejado.

La música seguía merodeando,
Un día entró a la ciudad
Para anunciar la muerte del pirata.
Venía de las calles a la puerta del templo,
Del templo al río,
Del río a las ventanas,
Así rotó por todos los hogares,
Hasta volverse luz
En las notas del himno.

La música también
Aquella tarde,
Ensilló su caballo,
Se fue al monte;
Atrás sólo quedaron las cenizas.

CUARTA ELEGÍA.

Si algo te mereces,
Es cantarte en la cima de este sueño.
Ahora ya no eres
Una figura isósceles del tiempo,
Ni un pajarito gris que pía en el aire
O un rumor de caídas y proyectos
Que van a la estación
A ver partir los trenes.

Que viene o van sin prisas,
Al paso de los coches,
Oyendo el dos por tres de las maracas
Sobre una palma de pencas adventicias.

Con la poesía hacia ti,
En ti se hizo más fuerte.
Fueron tus labradores sus cultores,
En la danza del negro de Abisinia
Con la pleura del dios sobre una manta,
O el trepidar del trueno en la llanura.
El hipo de la tierra cuando tiembla
Para sudar con los emancipados,
Cuando salda sus cuentas con los hombres,
En días de advientos,
Cuando el sudor del llano crespa el monte.

Ya el cacique no está,
Ahora son otros
Los que vienen plisando tu memoria.
Tus ríos caen hacia abajo y hacia arriba
En esas presas de aguas postergadas,
A una canal de sueños y deseos,
Donde la medianía de la noche
Escribe notas de aguas al olvido.

Bayamo de perfil.
Bayamo al centro;
Entro por la derecha o por la izquierda.
Entro por las terrazas de mi padre,
Por la plaza mayor
O por los cuatro puntos cardinales.

Ella me espera,
Sentada de perfil
Sobre la cama.
Ella me espera sin percibir mi ausencia,
Domeñando los besos de la tarde,
En la mil que nos da la campanilla.

De pie,
Sobre un plantel,
Allá en el fondo,
Cuando el mundo parece que dormita
Siento la voz del hombre en las ventanas,
Oigo cruzar el himno por mi puerta
Y entro en él,
Con mis versos de antorchas,
Para peinar la tierra y sus afluentes.

Hoy se anuncian Perucho y Aguilera,
Mármol y Luis Marcano,
Céspedes llegó ayer;
Marcaba el paso.
Venía tras él una legión de negros
Libres de compromisos y apetencias,
Venían con ellos,
La libertad y el viento.

Bayamo volvió a ser para la historia,
Un arco iris que busca el horizonte.

QUINTA ELEGÍA.

Cuando las cosas a penas tenían nombre
Alguien te nominó bajo la lluvia.
No había libros, escuelas ni caminos,
Toda la tierra era una palabra.

Como un cardumen de estrellas cimarronas
La llanura testó frente a mi puerta,
Los tilos vocingleros se enfiestaron,
Se oyeron las campas de la iglesia;
El leño de la cruz tensó la tierra.
Sobre un panteón de luces nominadas
Detenidas allí en el campo santo
Mil espirales alzaron sus razones.
Por Jucaibama, las cañas se inmolaban,
Por Babiney sin prédicas los vientos,
Fueron a destejerse en la retina
De Peralejos danzando por los campos.

Al sitio de caída y nacimiento
Líricas notas dejó correr Fornaris,
De las mieles del ser nacían dos rosas:
Luz y Adriana.
Híbrido en la estación de las plegarias,
Puso Zenea al albur del aire.
Fidelia al filo frigio de los vientos
De pasamanos buscó desde el calvario,
En el foso mortal de La cabaña.
José Joaquín, estética pregunta,
Al palmeral que sueña en las arcadas.

Brisas nietas de dios y de los hombres;
Palomas que al volar forman escarchas.
Entre cortado el vuelo de mi nombre,
Bayamo en la estación de una guitarra.

Palomas van,
Sabían las palomas
Al volar encima del incendio,
Que aunque el dolor persigue la inocencia
El amor se levanta y se hace pueblo.

Cremar la luz es tarde algunas veces.
Destejer acertijos memorables
Cuando el canto y las leyes se aproximan
A una ciudad que se hizo rebeldía.

Llegado al punto con mágica paciencia,
Al quicio de Silvestre enamorado,
Mirando al Camagüey por la cornisa,
Que va hacia el Cauto por tierras de las Tunas.

El brío del mármol vuelve,
Aquí, pongo distancia.
Aquí se aniña el sol cuando despierta
Con un nido de luz sobre la cama.

Vienen de los suburbios de la noche,
A esconderse allá por la Guadiana,
Del Dátil a las berzas de los chinos,
Del girasol al mango o al caimito,
Del higo a la raíz del tamarindo.

Pucheros de rosquitas perfumadas
Con miel de abejas traída de la huerta
Donde no se acantonan los colores,
Ni los gallos se quitan las espuelas.

Viril como la espada mi Bayamo
Sobre un plano de estelas y arcabuces,
Fértil razón de ser para los mangos
Entre el hueso del aire y las preguntas.

Fértil la mediatriz de la corriente
Al filo de la estancia de mi abuelo,
En un serón de amor, llega la noche,
A fornicar con las enredaderas
En una barbacoa planetaria
Y las fecunda a todas
Todas ellas,
Perplejas de deseos foguean la tarde,
Cuando Sindo Garay le aplica el soplo
A un compás de guitarra enamorada.

Versátil vuelve dios sobre la estancia.
El huracán empuja la maestra
Hasta preñar de voces los acentos
Como las garzas que mueven las mamparas.

Arriba el campanario,
Aquí la tierra,
El amor
Y la siembra;
Bayamo haciendo historia en mi memoria.

SEXTA ELEGÍA.

Todas las religiones de la tierra
Caben en una hoja mortecina.
Sólo el amor perdura si en su danza
Se hace luz y alimento,
Sueño y casa.
Lo vamos descubriendo en cada lápida
Y en las voces que el tiempo no ha vencido.

Por aquí pasó Hatuey,
Luego su muerte
Quedó cifrada al pie de un tamarindo.
Los buitres le anunciaban el informo;
Lo destripaban con ansias carroñeras
Mientras su voz se alzaba por los montes.

En esos tiempos el sol era pequeño,
La luna una ramita entre la arena;
Entre el sopor y el tedio,
Iban y venían los murciélagos.

Iba la luz de Yara por la cima.
Cenaban en los ríos las biajacas.
El curujey crecía sobre los árboles
Con su pelambre anciana de artificios.

El hombre se movía de sombra en sombra
En su reino de voces celestiales,
Tendido en las hamacas del silencio
Y el trinar de los pájaros silvestres.

Un sueño de alfareros y entresijos,
Mudo, a la caída de la tarde,
Ponía el ritmo en la canoa del viento
Y con el viento se iba por los mares.

Tierra, agua, sonidos de la selva,
Venían de sotavento a barlovento,
Teñidos de caguamas y lechuzas
Sobre la costa del Guacanayabo.

Bayamo entretejido sacó un brazo,
Puso sus comisiones en la brecha,
Entre una palma real y una yagruma:
Mil perros mudos ladrando por las noches.
Mil colmenas sacadas de la tierra
Entre yareyes y hojas de tabaco.

La luz de nuevo, volvió a palpar la idea,
Desde las claraboyas del recuerdo.

SEPTIMA ELEGÍA.

Las despedidas nunca tienen nombre.
No existe una razón para nombrarlas;
A veces sin querer hacen de fuga,
Otras veces queriendo se deshacen.

Era la hora de partir y el tiempo
Con sus flautas de aguas navegables,
Se fue a los ríos para mojar los sueños
Sobre la eternidad de los caminos.

Bayamo seguía ahí inconmovible
Tierno y frutal como una amanecida,
En la voz de los hombres y la historia
Sobre los ventanales de la tierra.

Un aluvión del sur lo trajo al centro,
Un fino aliento de aguas abisales,
Le rozaron la frente y en el acto
Resurgió de las llamas del incendio.

Cuesta entender a veces las razones
Por las que un corazón se vuelve templo.
Cuesta entender que un muerto salga andando,
Y tras él vaya un pueblo en pos del viento.

Esta elegía de soles y clamores,
Páramo real, hecho por las termitas;
Tiestos del hombre tejidos a distancia,
Tras las orillas opuesta del océano,
Salen a saludar la simetría

Que el Manegua supuso cuando el aire,
Con sus tijeras de podar el orden,
Aliñó la justicia sobre el monte,
Donde los aborígenes dormían,
Vestidos de cocuyos, como lámparas.

Me quedo aquí o allá,
Bayamo al flexo,
Un corazón robusto de palmeras
Entre almanaques y hojas de la historia,
Bordean los mares hasta albanar al hombre,
En el edén que al fin pobló la tierra,
Entre ribazos de olas y horizontes;
Mujer púrpura y granas en mis ojos,
Bayamesa estación,
Donde los sueños, jamás dejan de ser,
Y se repiten.

TEXTO Y FOTO DE OGSMANDE LESCAYLLERS.

2010-08-13T16:16:00.000-07:00

TRAUMA Y SOPOR.

Sin nada de alma podemos salir a caminar.
Sin nada en los bolsillos,
En los pies
Ni en las manos,
O en la imaginación.

Por juego y por banderas
Sostengo dos palabras en la punta de un lápiz.
Dos lágrimas saliendo de tus ojos.
Dos gotas de sudor sobre tu frente.
Dos verdades a medias sin hacerse;
Sólo medias verdades
Para contarle al mundo tu verdad,
La única posible
Y superior a todas las verdades,
Que hemos suponer que sea la muerte.

Pero a veces, hasta esa nos falta,
Porque de tanto irse a la mentira,
Se nos va de un plumazo,
Como las dos palabras que tenías
En la punta de un lápiz.

De cierto,
Así todos los fueros se nos gastan.
De cierto nada queda para después contarlo
Y entonces se comienza a imaginar de nuevo
Por que jamás está de más,
Cuando salimos y llegamos lejos
Retroceder un poco,
Para no quedarnos pegados a la orilla.

En el medio, se hace más difícil que estar lejos,
Porque lejos,
No se percatarán que estás en la otra esquina,
Allá nadie te sabe ni te ve;
Puedes ir y venir
Sin que te marquen los anuncios.

Hay cosas tolerables
Que suelen disolverse como el humo,
O por lo general,
Todas las cosas existentes se disuelven;
Desaparecen al más mínimo soplo
Y uno se pregunta:
Cómo y por dónde,
O hacia dónde se fueron.
Pero las preguntan se quedan en el aire
Incontestadas,
Como ocurre con casi todas las preguntas,
Por más respuestas que a veces quieran darles.

Textos y Fotos Ogsmande Lescayllers.

2010-08-07T03:26:00.000-07:00

FLOR, OLOR Y AMOR.
Para Blanca.

Fondeado hacia esos rumbos que la vida nos marca;
En ellos todo es mar,
El campo rosas
Y de los tiempos, el Edén jardines:
Proa hacia dentro,
Bajo la luz más clara
Donde todo flore
Y cuyo olor nos marca la existencia.

Qué decir de la vida
Si el amor no perdura o permanece.
Qué hacer con él,
Olores y colores,
Amores liberados
Del atávico nudo de la sombras.

Flor al desgaire de la madrugada,
Donde el olor del viento parpadea
Y viene sin dedal o sin muletas,
A ofrecernos sus ramos de ternura.

En esas cuentas,
Donde sólo el alma
Canta sus melodías más profundas,
Perfumadas de amor,
Tiernas verdades,
Que las veredas del cuerpo fertilizan.

Allá un ramo en los labios;
Acá en el corazón dos rosas blancas.
La piel huele a ternura
Y, las palabras,
Amorosas y cálidas de brisas,
Avivan el deseo en los sentidos.

A qué estas manos míos,
Jardineras,
Y estos ojos pegados a los ella,
Olorosos y ciertos como el agua,
Amor a plenitud,
Damos al mundo.

Textos y fotos de Ogsmande Lescayllers: Valle del Jerte. España y Río Eúfrates, Siria. Los poemas pertenecen al libro " Cuando arde la madera".

2010-08-06T15:16:00.000-07:00

ME LLUEVEN VOCES.

Me llueven voces largas y minúsculas:
líneas a medio hacerse
altares cenagosos;
púas del viento.

Me llueven arquetipos,
sombras,
cábalas,
ágapes de tijeras compungidas,
leña recién cortada,
tierra firme,
esquejes de preguntas
medio secos.

Me llueven algodones sediciosos
enfrascados en vestir de seda fina.
Rayos arborescentes como el viento,
cumbres que se entrelazan en mis dedos.

Me están lloviendo amores,
sinsabores,
olores perniciosos
que no entienden
que mi casa es la tierra y no la luna.

Me lluevo en mí,
por mí,
voy hacia adentro;
entonces me persiguen las caídas,
fallas intemporales de mis sueños,
ensenadas y golfos que no existen
en ningún hemisferio del planeta.

Me llueven:
la apatía,
el desengaño,
las pulgas que el dolor me echa en la sopa,
la muerte con sus páginas revueltas,
la vida entre cuclillas,
bajo vientre,
sin saber dónde ir;
o si quedarse.

REENCUENTRO.

Sin decir lo que somos,
porque uno nunca sabe lo que es,
descuelgo mi apariencia de los grandes tejados,
pongo los pies en tierra,
y salgo a caminar sin importarme
si este o aquel se enteran de quien soy.

Si vivo la poesía, es porque ella y yo somos hermanos.
Nos hermanamos un día que nos vimos
empujados de golpe en el destierro
tiritando de frío y soledad,
sin más aditamentos
que unas pocas palabras
y el silencio.
Ella confío de mí y yo de ella
y allí nos abrazamos
sin conocernos, sin identificarnos,
porque ambos veníamos de la sombra
acusados de parias
por cantar la verdad en todas partes.

Con un lenguaje interno, como el fuego,
iluminados por signos y metáforas
fuimos saliendo de la región de Umbra,
al parque de los vivos,
donde los hombres relatan sus memorias.

Inconformes, nos distanciamos
por senderos prohibidos y diversos,
donde la tierra ardía, como las espirales,
que el Edna empuja de paso hacia las nubes.

A veces nos negamos,
no quisimos sentarnos donde otros
prefieren ser premiados,
antes de ser oídos.
Estos nos distanció de mucha gente
que buscan oropeles,
títulos que no tienen,
fama a costa de nada
para engordar el ego.

Ayer,
después de tantos años
volvimos a encontrarnos.
Todo había muerto ya,
menos el gran amor que nos teníamos
y la confianza que en forma de poema,
la vida nos legó para los tiempos.

RETÓRICA.

Hablar de un sueño con pelos y señales
como si fuera algo indiscutible.
Hablar así de ganas, por hablar,
soltero de uno mismo,
sin otro compromiso que recordar un sueño.

Hablar de las medidas,
siempre diferenciando
el espacio que existe
entre el hoy y el mañana.
Estar así diez lustros,
ajeno a lo que es el mundo real,
intentando decir que dios existe
porque me he convencido,
que para ser quien soy
tiene que existir algo.

En términos, ganados o perdidos,
alguien puede decir que existen cosas,
que de noche nos cuentan
que esta vida es un sueño,
pero que la verdad está del otro lado,
donde nos esperan los arcángeles,
ataviados de sedas
y un espacio de luz,
del que jamás nadie ha retornado.

Teniendo en cuenta que la existencia es
una especie de aliento o de latido,
que viaja como el humo hacia los puertos;
paso a revindicar mi pensamiento,
porque existir, no es sólo estar de paso,
sino ser,
en activo o en pasivo,
un rayito de luz que parpadea,
dentro o fuera del soplo,
que dio vida,
a un extraño engranaje de neutrinos.

Ayer fue todo,
y hoy, según nos cuentan,
seguimos sin hallar nuestros orígenes.
Y siempre ayer,
y más allá de ayer,
en lo profundo,
de un tiempo que no fue,
que nunca ha sido,
porque nada nos dicen las estrellas:
de dios,
del mar,
del soplo
o el camino,
que labraron mis pies,
yendo y viniendo.

Voy a vivir en paz
conmigo y con mi sombra.
Voy a olvidar las jergas que nos lanzan
los vivos y muertos.
Voy a diferenciar el arco iris
de otros elementos de colores,
sabiendo que es la luz
quien purifica,
los vacíos de sombras de tu mente
Y los llenos tan claros como el aire,
tan musical la brisa que no es vida;
ni dios,
ni pan,
ni luz,
ni melodías;
pues,
como todo ser
diferenciado,
estaré allí en el punto de caída,
en el lugar exacto
donde el tiempo,
desdibuja todos los misterios
que el miedo dispersó,
por mis sentidos,
para hacernos creer que existen cosas
y que es dios quien gobierna el universo.

SI LA IMAGINACIÓN.

Si la imaginación hecha retazos
se nos agrietara un poco más.
Si al escuchar las mágicas palabras
que a veces nos recuerdan a los poetas muertos,
a los viejos filósofos que no dijeron nada
y fueron perseguidos hasta la extenuación
y que luego,
buscando entre los libros,
descubrimos que imaginaron sueños
siempre irrealizables,
y que sólo por eso fueron desterrados,
y después sepultados en el anonimato.

Así de contundentes son las dictaduras,
los extremistas de aquel y de este lado;
de nos y con nosotros,
que descatalogamos
todo intento de asfixia a la razón.

A los de té, con hambres y burbujas;
a los mismos de siempre
que deploran e imploran,
los días negros,
cuando la oscuridad,
ajena a la razón estira sus tentáculos
y empuja bocabajo
la luz que se avecina sin comercio,
para poner sosiego
allí donde el plantío
florece tiernamente a la luz de la luna.

Vuelves de pie.
Vuelto al sitio de antes,
ahora despejado de todo poderío
sabedor que la causa de los hombres,
no puede construirse con discursos,
sino con la estación de una palabra
que surge de los labios del poeta
o de la voz de un niño,
que despierta a las puertas de la vida.

A veces,
desde lejos,
oigo cimbrar los pífanos del aire.
Veo calcomanías en las paredes,
enjambres de deseos que vuelan solos
hacia los meridianos,
donde el día se ha hecho una canción,
en busca de otro día con horas nuevas.

Si la imaginación,
después de ir y volver por esos fundos
anillara la idea de los proscriptos,
entonces el mar,
daría la bienvenida a las palabras;
los ecos al silencio,
los que pueden, a esos que no pueden,
y el más allá,
que pasa a veces, acongojado y triste,
le daría al más acá su luz de agosto.

Todo el que nace,
irremediablemente tiene que morir.
Todo el que muere, tiene que haber nacido,
o al menos,
debe de haber tenido un instante de vida.

texto y fotos Ogsmande Lescayllers, del libro "La esencia de la tierra".

2010-07-18T06:22:00.000-07:00

LA ESENCIA DE LA TIERRA.

Para Blanca de la Caridad Acuña.

"A nadie te pareces, desde que yo te amo".
Pablo Neruda.

Ella es, la esencia de la tierra.
Perdura en mis deseos,
Habita en mi alma,
Es un lago apacible en mi memoria
Que hace el edén perfecto de mis ansias.

Tejida entre mis sueños como un nido,
Huele a madera verde
Y es tan tierna,
Que los frutos del bosque la cobijan.

Las flores son quizás,
Menor que ella,
Porque sus ojos claros como el aire,
Me indican el naciente y el poniente
Y se hacen horizontes en los míos.

Su paladar,
Sus labios,
Sus palabras,
Con silvestre intensión me besan hondo;
Más hondo que la vida y sus afluentes,
Y es tan real
Su gana de quererme,
Que se aclimata en mí,
Como una niña,
Aquí en mi corazón y en mis sentidos.

Besarla y sostenerla,
Hacerla mía,
Sobre el hervor del tiempo y la memoria,
Sabedor de los vértigos del alma,
De la distancia entre mar y tierra
Y un espacio carnal como sus labios,
Que arden sobre los míos brutalmente.

Siempre nos queda dios,
Cuando la ausencia
Se interpone en la senda que llevamos.
Ella es mi melodía,
Yo le canto,
Canciones y poemas hechos alhajas,
Finos como la seda,
Más dulces que la miel
Y más hermosos,
Que las constelaciones de mis sueños.

Ella es y será la esencia de la tierra.
La quiero así, vestida de aguinaldos:
Frutal en mi ansiedad,
Lumbre en mi almohada,
Echada sobre mí,
Con tal perfume,
Que el néctar de su olor
Amaina el viento de este huracán,
Tan de los dos;
Tan mío,
Tan de nadie,
Como este amor sin nombre ni fronteras
Que habita entre nosotros
Y es tan nuestro,
Que sólo ella y yo lo conocemos.

Texto y foto Ogsmande Lescayllers, del libro " La esencia de la tierra"

2010-07-17T16:09:00.000-07:00

Mosaico sirio.
ESTELA IMAGINARIA.
Para Blanca A. Chávez,
Tu vocación de túnel, horizonte y montaña,
Alargan tu silueta cuando vas por las calles.
La ceniza se enreda, se adhiere a tu cintura
Y el mar desencadena una tormenta de olas.

Las sombras se deshacen cuando la luz retorna
A las cuñas del tiempo donde la luz renace.
Allí lo que es antiguo se vuelve primavera
Y la estación del viento levanta sus pizarras.

Más adentro, las voces de la melancolía,
Danzan entre las flores que trae la madrugada,
Para que cuando lleguen los días del encuentro
La voz tenga sonidos y aliento la palabra.

Las perchas, tan de modas, para envolver conjuros,
Atávica leyenda de lo inconmensurable;
Pétalos perfumados que se hacen manantiales,
Para poblar la tierra de ríos subterráneos.

No al dos que hace de tres y representa al uno;
Sí, a ese uno imperfecto que responde por todos
Y cuando el mar engendra caracolas y arbustos,
Las olas se sumergen para bailar con ellos.

Tú eres la piel trenzada de tantas Patagonia,
La escala arborescente de tantas lejanías,
El silbo permanente de tus palabras sueltas,
La cálida sonrisa y el álbum de la vida.

Tú concilia el silencio, la ausencia, la distancia,
Desde tu florescencia el sol tiende sus brazos
Y moja tus cabellos con los óleos del viento,
Cuando los arco iris te van acariciando.

Todo amanece en ti,
Como una flor temprana
Tu vocación es vida;
Tu luz, la madrugada.
Los pies que te signaron andan sin dejar huellas,
Tu huella es la ternura que construye palabras.

Cómo no alimentarme con el pan de tus labios,
Si tu boca es un cántaro de fresca leche que alza,

Los resortes del mundo,
Que hacen mis noches claras.

Texto y foto Ogsmande Lescayllers.

2010-07-17T15:52:00.000-07:00

PEÑÓN DE GIBALTAR.

ALGO HAY DE LARGO EN MÍ.

En la te de la cruz,
Horas dormidas,
El viento dilapida otro concepto.
Ya nada es igual,
Ya nada queda
De la marca cifrada en la escritura.
Del clavo y el cincel en la madera;
De la estancia que ayer era un sepulcro.

Al tiempo le han quitado voz y mando.
El tiempo ya no es lo que era entonces
Cuando todos creían en los milagros
Y la palabra dios,
Se colocaba encima de los hombres.

Hoy la palabra hombre es un desmarque,
Una especie de sombra o un fetiche
Vacía de autoridad y de concepto,
Desde que el hombre se hizo mercancía.

Duele y apesta el mundo.
Tantos muertos
Insepultos y ahogados en un hoyo.
Tantos vivos muriendo a quema ropa,
Porque las armas matan sin preguntas.

El mundo apesta,
Duele y se deshace
Bajo la luz de un sol melodramático,
Que nos coloca en llantas sobre el vértigo
De un mundo que se va quemando solo.

Muerta la libertad en dos palabras.
Las justicia borrada de un plumazo,
Las voces censuradas al instante.
La palabra sin eco ni conceptos
Secuestrada en la puerta de la boca.

La luz medio asfixiada por las sombras
Se arrastra hacia el hades moribunda,
Marcada por los pasos del silencio,
Que le prohíbe andar y hacerse verso.

Nada nos queda de aquella transparencia
Con la que amanecían nuestros sueños.
Lo que ayer era grande hoy es pequeño,
Frivolidad de incienso y pasarelas,
Melismas de carbones en la lengua,
Índicos de pupilas y cartones
O de algodones recién desvencijados,
Contra la voz neutral de los que sienten.

Como duele pensar y hacerte hombre
Para que luego un necio te repela,
O autorice tu marcha hacia el exilio,
Donde vas a engrosar las estadísticas,
De los que se alimentan de nostalgia.

Cuánta luz,
Cuánto amor cabe en el hueco
De tu mano derecha o de la izquierda,
O en el campo estelar de tus ideas
Que se quedan varadas, bajo mínimos,
Donde nadie te escucha ni te entiende.

Frivolidad del mundo que sospecha
Que con la muerte todo está resuelto.
Frivolidad del vivo que imagina
Que al desterrarte resuelve sus problemas.

Algo hay de largo en mí,
Más, las palabras,
Aprendidas de siempre en mi memoria,
Van a destajo ardiendo por el mundo,
Proclamando la vida en todas partes;
Pidiendo libertad,
Prendiendo antorchas,
De justicia y amor para mi pueblo.

FOTOS Y TEXTOS DE OGSMANDE LESCAYLLERS, ARTÍCULO TOMADO DE "EL XORNAL DE GALICIA".

2010-06-23T14:15:00.000-07:00

CUBA: LA ESENCIA DE LA TIERRA.

Por: Ogsmande Lescayllers.

“De altar se ha de tomar la patria y no de pedestal para erigirse sobre ella”. Dijo José Martí, el hombre de la Edad de Oro.

A los que, por una u otra circunstancia nos ha tocado vivir fuera o lejos de la patria que nos vio nacer, si retornamos a ella sentimos en nuestra mente el peso de las voces y la fuga de un tiempo que ya no volverá. A partir de entonces hay que reencontrarse con uno mismo y con los demás, porque es muy importante para todos, no sentirnos excluidos ni exiliados de uno mismo.

Podemos o no, los unos y los otros, los de adentro y afuera, tener o no razón en cuanto a las ideas o ideales que cada cual profesa. Para mí, desde siempre, lo que importa es la patria. En mi acción por identificarme con ella o defenderla, radica mi soberanía. Soberanía es derecho; razón más que suficiente para sentirnos comprometidos a evitar con nuestra acción cívica y democratizante, que la patria enferme, viva y muera, sin que seamos capaces de curar sus males.

Los enfrentamientos, padres e hijos de la violencia jamás nos conducirán a un buen puerto, porque las piedras nunca dejaran el camino expedito al libre tránsito de las cosas. “Trincheras de ideas pueden más que trincheras de piedras”. Nuestra acción consciente, en todo momento ha de hacerse con arreglo a la lógica y a la razón, porque la fuerza no es el modo de erigirnos en hombres civilizados, sino, y eso sin mucho andar, en bestias de cargas.

Pienso que Cuba nos duele a todos y, lo que pasa allí tiene y debe ser siempre, si realmente queremos resolver el conflicto que nos separa, un asunto de todos los cubanos.

La mano o la idea externa pueden ayudar, por ende, no deben ser rechazas, sino puestas en la suma de nuestros intereses y en las cosas grandes, útiles y provechosas que debemos hacer.

Un arreglo civilizado siempre es el resultado más oportuno para los que desean justicia, libertad, derecho, democracia o amor, la fina tela que se teje con la lana gruesa, jamás deja de ser de lana, sencillamente su grosor es distinto.

Los que vemos o sentimos desde afuera las cosas que están ocurriendo adentro, no tenemos por qué ser amigos o enemigos, de los que, desde adentro, o viceversa, llevan sus modas y sus modos. Lo cierto es que, como tenemos una patria compartida, tan de ellos como nuestra, tenemos derecho a criticar, sin zaherir a nadie, sobre todo, cuando lo que se quiere, pensamos nosotros, y es lo que necesita la nación, hacer juicios de valores.

Cuba es un paraíso verde, aunque algunos la ven, quizás por sus miopías o falta de visión, como un desierto. Pero en honor a la verdad, cada uno ve lo que ve y siente lo que siente, suponemos que tendrán o no sus razones para ello.

Hablo de Cuba, mi patria, “la tierra más fermosa que ojos humanos hayan visto”, al decir del gran navegante genovés, Cristóbal Colón.

Hablo de la patria de todos los nacidos en Cuba, estén adentro o afuera, por que la patria no es un pedestal sino el altar de todos. Y, a ese altar debiéramos ir y estar todos, sin distinción, a la hora de orar o defenderlo. Defenderlo con ideas nobles hijas del corazón. Con palabras limpias hijas de la fertilidad transparente de la imaginación, sin el más mínimo signo de engaño, apropiación o tozudez, porque la voz de un hombre, o un grupo de ellos, jamás puede ser más limpia que la voz de un pueblo.

Yo quiero, a todos los nacidos en Cuba llamarles hermanos; no obstante conocer la leyenda de Caín y Abel. Creo que nosotros, los cubanos, hombres civilizados, estamos y debemos estar por encima de esas miserias humanas y vivir con arreglo a nuestros tiempos, en la idea de la fraternidad, el respeto mutuo y el encuentro.

Sabemos que no es fácil luchar contra molinos de viento, como tampoco se le hace fácil al viento derribar los molinos. Mejor es ir sin iras hacia las cosas. Mejor será, para la patria, acariciarla que empujarla, construirla que destruirla.

Hasta que Cuba no sea un sueño compartido por todos los cubanos; hasta que todos los cubanos no dejemos a un lado nuestros odios y miedos y, nos sintamos servidores y no apoderados. Hasta que no olvidemos, unos y otros, que la patria es un altar y no un pedestal para erigirnos sobre ella en amos y señores, hasta entonces y no antes, no veremos ni sentiremos que existen días y noches y que el único y verdadero sacrificio que tenemos que hacer para unirnos, es entender y comprender nuestras diferencias, porque para bien o para mal, cada palmo de la tierra que nos vio nacer, como nosotros, los nacidos allí, también tiene sus contrastes. Sin embargo, ella nos da, sin guerrear con nadie, un espacio de vida, identidad, sustento y alimento.

POEMAS DE AMOR. TEXTOS Y FOTOS DE OGSMANDE LESCAYLLERS, DEL LIBRO "LA ESENCIA DE LA TIERRA"

2010-06-23T13:11:00.000-07:00

DESEOS.
Para Blanca Acuña Chávez.

Yo quiero que tú aprendas
A escribir en las aguas los nombres tuyo y mío.
Y que cuando las olas arrecien sobre el puerto
Nuestros nombres se queden grabados en la arena.

TÚ Y YO: NOSOTROS.

Nadie va a separarnos;
Sólo Dios y Él no quiere.
Aquí estamos danzando en este puente
Que es un punto de encuentro,
Que el milagro,
Sostiene entre tú y yo
Y, desde arriba,
Nuestros pies buscan tierra
Y se acarician,
Con tanta melodía como la brisa.

Nada va a separarnos;
Nadie puede
Destejer este nudo misterioso
Que surgió del concierto de tus ojos,
Del dictamen dorado de tus labios
Y el asombro estelar de mis palabras.

Este amor llegó un día a nosotros;
Se hizo camino y sol,
Sol y camino;
Metáfora de sangre y sentimientos,
Estala de deseos,
Lumbre y ternura.
Por eso estamos aquí,
Desde ese instante,
Atados como un soplo
En la esperanza.

SIENTO.

Siento el ruido del mar,
Las golondrinas que cercenan el aire.
El hondo escalofrío de la puerta
Cuando llego a la casa y no te encuentro.

Siento ganas de asirme,
De envolverme
En el magro celaje de la noche,
Con vientos de galernas y epicentro
En medio de mi pecho emocionado.

Siento venir la nada y refugiarme
Bajo la lana fría de mi almohada,
Sacar las mantas y salir volando
Hacia ti, si es posible,
No importa cuan remoto te encontraras.

Siento los almanaques y las flores,
El tiritar del aire en mi ventana,
El filo de la luz cayendo en puntas,
O la quiebra indecisa de las aguas,
Matrimoniadas con mis pensamientos,
En un patio lejano de mi infancia.

Siento y presiento tu nombre en la madera.
Las termitas mordiendo las paredes.
El arco iris asunto a mis preguntas
Como si el pensamiento me arrastrara,
A mi ciudad natal donde me aguardas,
Con un arco de luz en la mirada.

Siento el remo fecundo de la brisa
Golpearme despacito los instintos.
La melodía de los singladotes;
La pestaña del juez, dictaminando,
A qué altura del yo van mis preguntas.

Siento que ella me falta y que la sueño
En todos los instantes y a esta hora,
Cuando allá dan las doces de la noche
Y aquí tocan las seis de la mañana.

Siento y me reconforta despertarme
Con ella en el recuerdo, como un salmo.

YO QUIERO QUE TÚ SEAS.

Tengo un fardo de vida en mi costado izquierdo.
Y siento como llegan las voces del planeta
Las luces de la tarde se anuncian como ráfagas
Cuando en fuga hacia el alba intento acariciarte.

Por más que intento ser,
Todas las religiones me parecen un parche,
Por más que me confirmo en mis feas creencias
Hablo de dios y exijo más bondad a los hombres.

El amor tuyo y mío es un amor de esencias,
Perdurable en invierno en otoño y verano.
La primavera existe porque tú y yo existimos,
Nuestra vida es signo de luz sobre la tierra.

Yo quiero que tú seas manantial en mi boca.
Agua fresca en mis labios,
Canción en mi garganta,
Música en mis oídos,
Horizonte en mis ojos,
Reposo en mi cansancio,
Lírica en mi guitarra
O un corazón sin fondo
Que lata junto al mío
Y que el amor nos sirva
De nido, cama y casa.

Yo seré para ti todas esas razones
Y si faltara alguna yo la pondría en tu almohada
Y sería tu perfume,
La horquilla de tu pelo,
El creyón de tus labios,
Tu libertad de tu alma;
Yo te haré tan del mundo
Que sólo tú y la noche,
Tendrán como aposento las luces del planeta.

APARICIÓN.

Hoy, sin imaginarlo te encontré en el espejo.
Tu postura desnuda desafeo mis instintos
Y yo salí corriendo como un apóstol virgen,
A tragarme el deseo que me ofrecías.

Fui hacia ti sin pensar,
Besé tu boca,
Juntos nos sumergimos en la vida,
Hasta quemar los lienzos de la noche
En la fértil alfombra de tu vientre.

Tus ojos verdes aún me están mirando.
Están de primavera todo el día
Y de noche son luces de luciérnagas
Que navegan conmigo hacia la vida.

Ya allí no está el espejo,
Ni nosotros;
Pero en todas las partes de la casa,
Tu rostro está grabado en las paredes.

HOY ME FALTAS.

Este inventario,
Donde sólo es posible hallar tu nombre
Ajeno a quien lo escriba o lo pronuncie.
Ajena a los deseos, la ortografía
Se cuela entre los dos, como una pira,
Prisionera en el tacto de mis dedos.

Al derivar al centro, mis preguntas,
Fúlgidas se me van como un relámpago
A enterrarse en el centro de mi pecho;
Pero después nos llegan las caricias
Que vienen desde ti, como espirales,
A interrogar las horas del encuentro
En un cardumen de ramas adventicias.

Pliso y deslizo mi voz por la pendiente
Y por tu vientre subo hasta la vida,
Para entrar en tus labios gratinados,
Frutal como la cúspide de un sueño.

Nada es ajeno hoy, cuando me faltas.
Aprendimos a amarnos en silencio,
A cubrir y encubrir nuestros deseos,
Cuando la manga del tiempo nos llevaba
Sobre un marcado pliego de palabras.

Hoy me faltas,
Lo sé,
Pero eres mía,
Y aunque me estás faltando tu presencia,
Tu cuerpo se me anuncia en el recuerdo,
Cuando tus labios y tus senos cantan
Y toda tú, eres un sol en mis sentidos,
Materialmente anclada en mis deseos.

AMOR SIN TIEMPO.

Neurálgico al voltearme,
Vuelvo al centro,
Matemáticamente enamorado,
Sin otro apelativo
Que su boca,
Sus ojos, sus palabras
Y otros puertos,
Que no quiero nombrar
Porque son míos.

Sólo ella y yo, sabemos el misterio
Que un día incubé en un sueño,
Y,
Mucho tiempo después,
Me encontré sumergido en el milagro.

Dragué su fértil vientre,
Acaricié sus senos,
Aligeré mi carga entre sus piernas,
liberé mis deseos,
Hasta perderme,
En un suave concierto de preguntas.

Bajo los mangos del patio de mi casa,
O allá, sobre un balcón,
En la cascada,
Donde legamos nuestro amor al tiempo,
El tiempo nos legó sus manos, Blanca,
Como la espuma que el mar pone en la orilla,
Para rodear la arena de caricias.

Ahora esa inicial se me hace un verso,
Un mapa de deseos,
Un sueño largo,
Como el día incidental que nos amamos,
Que no tuvo final
Sino comienzo,
Del todo, y en los dos,
Que está empezando,
En cada instante de nuestro amor sin tiempo.

Foto y Textos de Ogsmande Lescayllers (Venecia, Italia)

2010-04-05T07:18:00.000-07:00

TRATADO SOBRE LA INSOLENCIA.

Si somos la pregunta y la respuesta,
por qué ir respondiendo y preguntando.
Si nada somos
y al fin, somos el todo,
por qué intentamos jugar al escondite.

El hombre siempre ahí;
siempre de parto,
cifrando y descifrando,
escarbando en la tierra,
midiendo caracolas,
dictando y editando sus propias falsedades,
sus ideas ilógicas.
Dando pasos encimas de otros pasos,
marcándose o marcando;
por si acaso.

Y la virilidad,
estrecha manga
novicia de otros sueños,
o tan indefinida como el tiempo
cuando al caer sin luces ni gobierno,
volvemos a perdernos sobre un triángulo.

Y la imaginación, pobre indigente,
que se arruina pensando,
cavilando,
con las luces del mundo apagadas
o a media luz, para que no la encuentren.

Y el yo como un timón,
dando corcovos,
sobre las pasarelas de la vida
como alguien que inaugura dos preguntas,
para intentar sacarte mil verdades.
Pero nada es así,
nada es tan fácil,
como piensan algunos comediantes
que escriben thrillers,
filman,
montan sus acrobacias
en medio del bullicio de la gente,
como si todo el mar fuera una gota
y esa gota en reflejo en las arenas.

Ah,
soledad,
tan mía,
qué a punto llegas,
cuando se van cayendo los esmaltes
de estas asas
que ato en el asombro
de la melancolía
con que a veces,
yendo de barlovento a sotavento
descubro en el ojal de mi chaqueta.

No es de dios ni con dios
sino conmigo,
con quien la emprendo en serio cada día.
No es con nadie sino con mi silueta
que sustituye lanzas por palabras,
estampidas por hálitos y alumbres:
manos como las mías,
fuertes y alertas,
que no entran al fuego ni se queman.

Vivir, a tiempo en el destiempo,
cuando se desajustan las miradas,
y las palabras caen como pregones
en medio del bullicio de la plaza.

Ser el último ser,
no tener casa,
no
nada en fin,
donde el dislate
se agota hasta unos límites posibles,
en la fiebre que a veces
nos engulle
como un hombre de trapo que se lanza
a la hoguera del los tiempos;
y,
para qué querer darse de héroe,
cuando nadie te aplaude
y tú te incendias
fraternalmente en tu propia sombra;
como un pez que metido bajo el agua
muere de sed,
por no tener sentido.

Ni dios ni el ser;
qué hacer,
para decirles,
que el tiempo es tan movible como el agua
y que la luz está bajo tu manga,
queriendo iluminarte y no la dejas.

SIN SEÑALES DE ÉL.

Se me ocurrió escribir
en un muro que había frente a mi casa
dos palabritas tiernas:
amor y libertad.
Pero los que limpian las paredes
vinieron a borrarlas.
Cuando se fueron,
regresé de nuevo,
las escribí,
ahora en letras grandes,
para que vieran
que tras ellas, habían plantado un pueblo,
y que el que las escribía
era un suicida amigo de los hombres,
que vigilaba a los que las borraban
y las volvía a escribir con más ternura.

Todos los días era el mismo ritual:
uno escribía
y otros las borran,
hasta que los limpiadores dieron parte
al gobierno
y éste mandó a sus ejércitos,
para indagar
quién era aquel sujeto,
que ponía palabrotas
detrás de la comisaría,
donde dejaron detenido,
por culpa de los limpiadores,
al escriba y sus sueños.
Desde ese día,
nadie más ha pintado la pared.

LAS PALABRAS PROHIBIDAS.

Hay tantos que se callan,
entonces nos parece que el silencio gobierna.
Tantos pasan callados
a la altura de un sueño,
a nivel de la calle
o en cualquier dirección,
en un silencio sin fondo o sin fronteras,
hasta que te percatas,
que alguien te está observando
por si intentas hablar,
frente a esos que callan.

Yo iba indiferente por las calles de antes.
Por allí habían pasado mis abuelos
y mis tatarabuelos
hablando y canturreando sus canciones.
Yo quería hacer lo mismos
y puse por delante mi apellido
y algunas credenciales de mi infancia
o aquel viejo laúd,
con el que había aprendido
a entonar mis verdades.

Silenciado por tierra y por el aire,
silencio por los codos,
por las intercepciones de las calles,
en tres letras sin sílabas
y por la fe de erratas,
en un código roto sin dominios.

Alguien pasó callado por mi puerta.
Yo salí a saludarle cortésmente;
un guiño fue bastante,
para no aproximarme a donde estaba.
Un guiño frío y tierno como un sueño
que después despertó y se hizo relámpago;
cayó a mi lado sin decirme nada,
sin anunciar que ayer
como hoy estamos solos.
Solos;
terriblemente solos,
Como una herida que mana de la tierra.

Miramos sin mirarnos.
Hablamos sin hablarnos;
nos hicimos incondicionales
y empezamos a pedir,
a pecho abierto,
un sitio con derecho a la palabra.

Nos lo negaron en el primer instante;
después nos mutilaron despacito
no fuera ser que alguien despertara
y se quitara el bozal que le pusieron.

No hay más,
me dije yo,
pobres palabras,
que entran impronunciadas al silencio
y las van degradando poco a poco
hasta hundirlas de bruces en el cieno.

Pobre de mí,
me respondió el silencio,
confuso entre verdades y mentiras
al no tener un sitio donde oírse,
o donde ir a jugar con las palabras,
que los censores acallan por decretos.

Fotos y Texto de Ogsmande Lescayllers.

2010-04-03T16:51:00.000-07:00

ÁGAPE.
Para Borja Capote.

Esta hora indómita, de relojes pétreos,
de cáscaras fuertes
y calcomanías,
tejidos de un verso,
ideal de un sueño;
despertar del tiempo,
cálida sonrisa.

Las sombras se alargan
sobre las montañas
y en la horquilla verde de las marejadas.
Mis sueños cabalgan hacia el horizonte
y mis pasos vuelven de nuevo a la casa.

Desde un arco iris, descubro mi infancia
y amanezco dentro sobre mi guitarra,
destejiendo el mundo en leves compases;
buscando de nuevo las voces del alba.

Me encincho el recuerdo,
afeito mis ansias,
cabalgo en las grupas de la madrugada,
escarbo la tierra y le doy un beso;
la tierra me besa y me da las gracias.

Esos días de antes,
son estos de ahora;
aquellos y estos nos dan su fragancia.
Sin embargo, el hombre,
aunque es otro hombre;
sigue acurrucado tras de la ignorancia.

Esta hora indómita
de indómito aliento
cabalga conmigo;
se desnuda el pecho,
columpia su nombre,
se cuelga en los ecos,
clarifica el agua
y deja un relámpago pegado en mi aliento.

Sólo en el silencio
con mi soliloquio,
silbo y disimulo.
Si me solicitan,
me hago sol y salto,
solícitamente
como un celentéreo.

Esta hora indómita;
me sirve de sueño.
Me sirve de casa;
pero mis amores están allá lejos,
sobre el Mar Caribe,
donde las mareas tejen una danza
y el pie de la luna nos rasca los sueños.
El eco del viento nos trae serenatas.

Indómito yo,
fulgores del alma;
ella me hace un ágape,
tejido en palabras.

Foto y texto del libro de Ogsmande Lescayllers, "Cada semilla es un deseo".

2010-04-03T16:41:00.000-07:00

C IN EXTREMIS.

Estiro el brazo para alcanzar el índice
y llenarme de aquello que habita la otra orilla.
Apuro, como es lógico,
todas mis añoranzas.
Con gran impulso
vengo, me levanto,
construyo puentes
sobre gigantes planos
y configuro espacios en la tierra.

Hay poco verde aquí;
todo está muerto.
Veo que pasan insectos voladores,
hombres armados,
que de pronto han dejado de ser hombres;
animales de guerra con fusiles al hombro.

No digo adiós,
para que nadie sepa si marcho o si regreso.
Y si es posible,
me aparto del concierto
donde premian a los bufones de la feria;
tal como son,
seres vacíos,
injertos de estos tiempos.

Sólo sé que estas son mis luminarias:
un pedazo de luna en cada brazo,
una estrella adyacente en cada mano,
un pecho que nos guarda de los truhanes,
una estación que asume todo el humo
de esas calaveras ambulantes.

Hay que esperar.
Después pasará el tiempo
cuando el olvido llegue y tome el reino
y esas voces que fueron elegidas,
sigan sin levantarse o sin hacerse,
sin una esquela, en los estercoleros.

Sentir como te agotas viendo al muerto,
oyendo a los premiados
y a los jueces,
en un panel de súbita ignorancia
al margen de las voces,
que la vida,
pone a crecer a lo ancho del camino
sin que nadie le ofrezca una limosna.

De ofrendas y ofendidos los galantes,
pájaros a la altura de los buitres,
fiebres de la pleamar a media noche,
cuando se conjuraron las raíces
para forjar un nuevo plenilunio.

No habrá más ni será;
sólo el comienzo
del que aspira nacer fotografiado,
fotostáticamente revestido
de ideas intemporales
bajo el yugo,
de su misión de esclavo ante los hombres,
que van sin laminar sus días de alientos.

Mal el detrás,
que pisotea al de adelante,
el que viene lanzando sus corcovos
sobre esa línea donde el sol no llega
y pasa deslizándose por dentro.

Del taco al tenedor,
la lengua inserta,
como un guiñapo
que sube a los estrados,
a salmodiar su última conquista
como todo bufón caído en suerte,
confiado de sus dotes acrobáticas.

Nada hay de más,
cuando salen los menos
a refrescar el sitio de partida,
donde todos debían grabar sus nombres,
o despejar, antes que sea la vida,
quien le traiga la cuenta y los impuestos.

Todo reino en el fondo es algo irreal.
Se vive muy de prisa
y es por eso,
que se premian a necios y tarados,
que otros necios,
más necios
que esos necios,
van de jurados sin juramentarse.

A veces sin saber se oye un disparo,
después, queda un silencio manifiesto;
tras el silencio, suele ladrar un perro
y luego,
cuando la tierra queda en vilo,
salta un relámpago detrás de la frontera
para decir que aún hay esperanzas.
A partir de ese instante;
el hombre árbol
cansado de ser árbol,
sale volando o se lanza al mar,
allí, sin más,
se hace una semilla,
porque anhela saber que es mundo.

Poema tomado del libro de Ogsmande Lescayllers, El ritmo del silencio. foto: Catle-romeo

2010-04-03T16:15:00.000-07:00

MAREA ATÓMICA.

Todos quieren ser fuertes;
todos quieren.
Descuelgan las marañas de este mundo.
Hacen de un parpadeo la vida eterna.
Llegan y te convierten en objeto,
sujeto a ellos y a sus pretensiones.

Alarmas por las armas
van de muerte.
Alarmas por un paso hacia la cumbre
del arsenal atómico que guardan,
los poderosos debajo de la cama.

Tres,
con todo el poder
y algunos cuantos,
que guardan unas cuantas pesadillas.

Ellos sí pueden
los demás,
tienen prohibidos
tener refugios debajo de la almohada.

Ellos,
los poderosos,
quieren seguir guardando los poderes
y amenazan con asfixiar a otros,
que intentan potenciar sus arsenales.

Nadie, jamás,
ha prohibido las guerras.
Sin embargo, prohíben cruzar una frontera.
prohíben que proteste y que te exhibas,
en contra de la guerra y los poderes.

Las armas destructoras de los grandes
son para aniquilar a los pequeños.

Cada veinte mil niños desnutrido,
tiene una bomba atómica guardada,
en los arsenales del pentágono.
Cada niño asfixiado por el hambre
tiene un misil guardado en los Urales,
en la China, otro tanto
o en la India.
En Inglaterra o Pakistán, presentan armas.

En Israel,
el gran mutilador de palestinos,
las ojivas nucleares se almacenan
bajo las arenales del desierto.
Cada sionista, lleva un misil
pintado en la sonrisa.
Cada sonrisa es una marca de Caín que salta.

La Casa Blanca, como un ala de muerte,
Protege a sus incondicionales.
La casa menos blanca,
más oscura,
entre un hangar y otro se relame,
apostillando y descalificando
como un señor francés, que aspira al mando,
bacteriológicamente enamorado.

Por qué lanzarse encima del que busca
entrar al reino atómico y alzarse
como un dios, enriqueciendo uranio.

Por qué no desistir grandes y chicos,
de alimentar la industria de la guerra.
Con tanto mar por medio
y tanta tierra.
Con tanto cielo y tantos horizontes,
con tanta desvergüenza por persona
que ejercen el poder en este mundo,
tener que estar aquí,
desvencijado,
viéndoles levantarse en las tribunas,
para exigirles contención a un desgraciado,
que, como ellos,
quiere hacer de este mundo un basurero.

¿Con qué moral, un buitre carroñero,
puede pedirle a la carroña que no se arme?

TEXTO Ogsmande Lescayllers.

2010-03-13T11:05:00.000-08:00

CONCORDANCIAS.

Cuando hago el amor,
La tierra se echa boca arriba;
El mar se pone irreverente
Y el cielo nos cobija.

Estas tres cosas grandes,
Se alegran de que yo cohabite y sienta.

Cuando hago el amor,
Amada mía,
El mundo es una fiesta
Entre mis piernas.

POEMAS DE AMOR. TEXTOS DE OGSMANDE LESCAYLLERS.

2010-02-21T07:07:00.000-08:00

ALEJANDRA.

para Alejandra Esguerra.

Todo ángel es terreble.

Rainier María Rilke.

Alejandra, no es ella.
Es un susto arrancado de las sombras;
Omnipresente a veces,
Y otras espiritual como la lluvia.

No es fácil encontrarla.
Ella viene saliendo de la tierra,
Trae de sandalias el viento
Y por risa las piedras de Santiago.

Si le pedimos fuego,
Del recuerdo que trae de la montaña,
Saca un par de fogatas,
De madera maciza y luz verde
Y enciende la ciudad con un latido.

Si le pedimos agua,
Abre sus ojos claros
Y empieza a lloviznar sobre Santiago.

Y si el tiempo es de música
Y buscamos un romance en la yerba;
Alejandra, abre la boca, canta,
Y llena el universo con su canto.

Alejandra, no es ella.
Es un susto arrancado de las sombras;
Irritan los relámpagos de mayo
Y Alejandra amanece sobre el mar,
Tejiendo el mundo.

Hay un rito en las hojas,
Que Alejandra desteje con sus manos
Y el viento enfurecido,
Le declara la guerra a las hormigas,
Y Alejandra se va,
Y vuelve por la noche con la brisa.

En la playa, el coral
Espero su regreso
Para hacerle una fábula en su pelo.
¿Una fábula dije?
Porque Santiago duerme
Y Alejandra se ha ido con los duendes.

TERNAS LÍRICAS.

Luz, sierva de mis antojos,
Ajuar de mis sentimientos.
Hacia el naciente transitas,
Tierna luz, de mis deseos.

Aguas incontaminadas
Que remansan mis recuerdos,
Fiesta de mis pensamientos,
Senda que forma mis sueños.

La fina estela del río
Moja de luz mis recuerdos
Y hace canciones del soplo;
Hojas nuevas, frutos secos.
¿En qué punto de este dársena
He dejado mis arreos?
¿En qué región de la cábala
Se hace el aguado convexo?

Son tejidos mis amores.
Por que si tejiendo vengo,
Amores como estos lances,
En las crestas de los cerros,
No hay espina en esta casa,
Y entre silencios y arpegios,
De aguamanil y kiriales
De runas, rumbos y acechos.

Enrumbo los colorines,
El panal y los destellos
Y con la orquesta del viento
Encomparso mis deseos.

Y me quedo salmodiando
Mis versos de amor al viento.

YOHAIRA.

“ El que no ha visto la tristeza,
Nunca conocerá la alegría”.

Por ahí va Yohaira,
Anunciando el día con sus ojos.
Yo la estuve esperando
Frente a la puerta azul del colegio moravo,
Pero el torrente derramó su candor
Y se bebió mi calma.

Por las calles sin nombres
De la ciudad de Bluefields,
La gente va mascando sus manías.
Hablan en varias lenguas,
Pero sólo se entienden cuando piden pan.

En aquel campo azul,
Del que vine cargado de recuerdos,
Yo conocí a Yohaira
Y el origen más cruel,
De la miseria.

Bluefields, Nicaragua, julio de 1987.

HISTORIA DE UNA MUJER SIN NOMBRE.

Toda luna es atroz y todo sol amargo.
Arthur Rimbaud.

Como un pez, como un arco, como la muerte
En la escala de un sueño, ella, sin preguntarlo,
Giró hacia adentro, porque sabía que allí,
Entre restos de alfombras y recortes de prensa,
Estaba la respuesta que buscaba.

Nadie sabía su nombre, ni conocía su origen.
Quizás, por esas cosas difíciles de creer,
Fue por lo que llegamos a fabricarle un don imaginario.
En tanto, tropezamos con nuestras propias trampas,
Y el hallazgo jamás se hizo posible.

Hoy la veo, cubierta por los años,
Pero con el semblante
Y la mirada de una quinceañera.
Y no hago más que levantar las sombras,
Alborotar el fuego, o sacudir las redes
Con las que pretendían desterrarla.

Y me imagino el mundo y las tarántulas,
Corriendo bajo tierra,
O por la superficie de las aguas,
Conforme a los confines, donde saltan mareas,
Mangas de viento,
Hechas para arrancar las celosías;
O una partida ganada a contraluz,
Teniendo por delante un almacén de candelabros,
O mil antorchas,
Capaces de incendiar el firmamento.

Osiris no, esta vez,
Él ignoraba el dictamen de los dioses.
La profecía estaba en manos de la esfinge,
Y de un anciano,
Médico de faraones y hechicero del reino,
Durante más de cinco dinastías.

Ella sabía que todo era posible;
Que con la pluma de una garza real,
Dos varitas de mimbre,
Tres palmos de ceniza y un papiro,
Podía mover el mundo a sus antojos.

Esa fue la razón por la que vino,
Y aunque los cocodrilos tenían hambre,
Ninguno se movió,
La noche que se metió en el río,
Envuelta en una bata blanca,
Profundamente perfumada,
Con perfumes de Arabia,
Perlas de Doha
Y sobre los cabellos le crecían palmeras,
Cedros del Líbano, yerbas de los oasis.
Y hasta un nido de halcones le florecía en las cejas.

Era ella, lo sé, porque la vi desnuda.
Tenía su cuerpo metido en la aljofaina,
Como una espiga recién aparecida en el trigal
Y sus ojos de luz, tenían la expresión
De un mar de brasas, ribeteado de negro,
Donde de vez en vez,
Se descorría una sombra apocalíptica.

La flama y los augurios, el recuerdo vencido,
Y las palabras que repetían los muertos.
Esas eran las armas con las que contaban los profetas.
Los hechiceros y los duendes,
Remarcaban, sobre una gran pared recién pintada,
Los nombres más ilustres del lugar.

Pero cayó la noche
Y todo el firmamento quedó a oscuras.
Sólo se oía, en alguna ocasión,
Un trueno en la distancia.
Todos enmudecieron,
Las estrellas del cielo se apagaron
Y apareció la muerte en pañales.
Iba hacia donde ella la esperaba sentada,
Pintando una sonrisa para el anochecer;
Como si dibujara una aurora boreal,
O un amanecer de corazones.

Esa es la razón,
Por la que los nombres de los dioses
Quedaron grabados en una estela,
Bajo la sombra de una gran pirámide,
Que no ha sido descubierta todavía.

Pero hay otras razones que no digo.
Y no las digo, porque fueron cosas del amor,
Que es mejor no tocarlas,
Por si algún día despiertan,
Sigan vírgenes,
Como cuando fueron sepultadas.

La veo todos los días;
Algunas noches va y se acuesta conmigo.
Hacemos el amor bajo las sábanas,
Subiendo y bajando
Por entre los rescoldos de la tierra,
Por las quillas del viento,
O por la inmensidad del paraíso,
Donde toda sospecha es anulada.

Una noche me dijo que había quedado encinta.
Que tenía nueve meses naturales;
Los suficientes, para que una flor diera su fruto.
Palpé, indagué, busqué el fruto que anunciaba,
Pero no encontré nada,
Y nunca supe si lo que me decía era cierto.

Después salió volando
En una nube de espumas y hojarascas.
Se elevó, sobre el cielo, como un gran torbellino,
Y desapareció bajo la luz del sol un mediodía.

Cualquiera puede imaginar que esto es una fábula:
O que son invenciones de mi mente,
Que en medio de las noches solitarias,
Me da por fabular y hacer estas historias misteriosas,
Hasta que me descubran los psicólogos
Y me echen por vida a un manicomio.

Pero quiero que sepan los que lean esta historia,
Que pueden revisar mi testamento,
Donde dejo mis vienes, a una mujer sin nombre,
Para que lo reparta entre los suyos,
El día que el gallo del amor, cante tres veces.

HAZLO.

Hazlo verde en la copa.
Hazlo verde en el agua.
Hazlo azul en el viento.
Hazlo rojo en la tierra.
Hazlo negro en los sueños,
Entre sábanas blancas.
Hazlo que como te nazca;
Pero hazlo que vuele, que camine y que arda,
Con pies, manos y alas,
Con hélices, tendones y luces de bengalas.
Vigila, estate alerta;
Ensarta y desensarta,
La estación de los vientos,
Las crecidas del agua,
El vaivén de las olas que en la brisa se ensancha,
O el humo que se inserta en una nube lánguida,
Hasta que se deshace sin que sepamos nada.

Hazlo de coco y mango;
De limón y guayaba;
De azúcar y guanábana,
Con melismas y acentos,
Con voces y palabras,
Hasta que el higo verde, de la tierra madura,
Se nos haga rocío y moje tus pestañas.
Hasta que los ejércitos abandonen las armas,
Y hagan con los gatillos y los disparadores,
Un himno y una danza.

Espérame en la puerta,
Espérame en el río
Espérame en la calle
Espérame en la plaza.

Hazlo, no te arrepientas.
Hazlo como te hicieron,
Con dos pétalos blancos
Cuando despunte el alba
Y la luna menguante termine su jornada
Bajo el arco del cielo o encima de tu cama.

Hazlo por los nacidos
Hazlo para los muertos
Hazlo, para que sepan, que las cosas se hacen,
Aunque nadie comprenda ni una sola palabra.

ERÓTICA.

He construido mi casa en mitad de tu cuerpo.
El ombligo es el reino y más abajo,
Comienzan los enigmas.
Allí bajo a bañarme a esa región lacustre;
Allí saldo mis cuentas con mis ansias,
Con mis deseos y mi tormenta erótica.
Allí, como un reloj, marco las horas;
Largas horas sin tiempo que no terminan nunca,
O que jamás comienzan,
Porque nunca hay final en el deseo.

Vivo inserto en tu ombligo, donde tengo mi casa.
Navego como un pez sobre tu vientre
Y penetro en tu boca para acallar las voces
Y muerdo, tiernamente, tu cuello de gacela,
Y tus labios de pan queman mi boca.

Entro en tu pelo convertido en tormenta.
Me bebo el río de luz que hay en tus ojos
Y entro a la luz, para soñar contigo,
Entre las espirales y las cábalas.
Yo regreso a tu ombligo, es decir, a mi casa.
Donde tengo mi reino y mis demonios.

EPIGRAMA.

Qué lindo suena la palabra
DEMOCRACIA…
Es como si dijeras:
Demos, gracias.

DULCE Y TIERNA MUJER DE HIERRO Y MELODÍAS.
A Doralina, mi madre.

Dulce y tierna mujer, de hierro y melodías.
Tú que siempre has estado a la vanguardia,
Alzando tus retoños como la savia fértil de la tierra.
Desbrozando el sendero,
Para que no se quiebren tus deseos.

Hoy, bajo el mudo dictamen del silencio
Quiero cruzar los cielos y los mares,
Acuñarte en mis brazos
Como tú me acunaste en los tuyos.
Pero los hombres, madre, los falsos hombres,
Que habitan este mundo,
No dejan que tus manos y las mías
Entren en comunión como en los sueños.

Todos son imposibles.
Aquí y allá, los hombres te miran como a perros,
Te secuestran de facto, e intentan convencerte,
Que hay normas en la vida que no deben saltarse,
Aunque una madre enferma
Te esté diciendo adiós en la distancia.

Me gustaría poner en mi lugar
A esos hijos de madres…
Que cuando vas a ellos mostrando tus razones,
Te miran como a perros, ignorando tal vez,
Que a lo mejor mañana
Sean ellos lo que toquen a tu puerta,
Para relatarte su infortunio.

Madre, que lejos estás ahora,
En este instante minúsculo del día.
He abierto las ventanas y las puertas;
He levantado un poco las paredes,
He achicado también el horizonte,
La niebla del camino,
Los párpados del día y de la noche.
Y he comenzado a hilar con mis agujas
Las ternas frías de este exilio de sombras.

Pero a los hombres, madre,
No les importa el dolor ajeno.
Viven en la mentira y en el lodo,
Del miedo que provoca la verdadera libertad;
La que tú me enseñaste el día que me dijiste:
“Respeta y ama a tus semejantes,
No entres en política.
Sal de la algarabía
De los que buscan a Dios en las iglesias,
Y se olvidan del hambre y la pobreza
O del dolor, que hoy bien puede ser mío,
Mañana tuyo.
No culpes ni perdones que eso es cosa de Dios.
Záfate los miedos que haya en ti,
Sé fiel a tus ideas y, sobre todas las cosas,
Hijo mío, no te quedes dormido frente al mundo.
Que una vez te despiertes comprenderás,
Que tú y el Universo son una misma cosa;
Como un soplo de mar, como una idea”.

Bueno, ya te conozco y me conoces,
Tu hechura es la mía.
Quizás, por eso, es por lo que me duele tanto tu dolor.
Porque siento esta ausencia como una pesadilla,
De la que quiero despertar, pero no puedo.

Ahora madre,
Dulce y tierna mujer de hierro y melodías,
Quiero invocar a Dios, si tú me lo permites,
Para que una tus sueños y los míos.

CASIDA PARA ELLA.

Podo el viento y me quedo con su siembra.
Con esta miel fabrico la colmena.
Me desnudo en tu alcoba, te desnudas;
La danza del océano es la marea.

Vuelvo donde quedamos; te acaricio.
Hago hilos de aromas y cordeles.
Duplico los deseos sobre las hojas,
Y me quedo con ella bajo el agua.

Busco la perfección en lo imperfecto.
Rompo todas las piedras del camino;
Escarbo en los sonidos y en las sombras.

Reinvento al hombre, con huesos de la tierra.
Recorto aquí y allá, me quedo y vuelvo;
Como un ajiaco, en la sartén del viento.

ANTONOMASIA.

Me culpo de ser palabra.
Me culpo de ser silencio.
Me culpo de todo aquello,
Que amordaza mis deseos.

Me alargo y me quedo corto.
Me acorto y me quedo largo.
Me amargo y me vuelvo dulce.
Me endulzo y me vuelvo amargo.

Me columpio y me detienen.
Me detengo y me columpian.
Soy un objeto del tiempo.

Soy silencio y me hago bulla
Y cuando me vuelvo bulla;
Entonces es cuando callo.

AMODIO.

Te imaginas que ahora
No sean posibles las calles ni los parques.
Que el día se comporte como...
Y salgan de imprevisto de una región a otra
El dictamen y los sucesos,
Que van a través del aire y de los cables subterráneos.

Te imaginas que ahora
Te llamen con un pitazo desde la esquina.
Y se confundan el pitazo del amolador de tijeras,
Con el del vendedor de rosas
Y el muchacho travieso,
Con el pitazo imperativo y sugestivo del policía.

Te imaginas que ya no puedas soñar a piernas sueltas.
Que las parejas acarameladas,
Al filo de la noche,
Tengan que quedarse en el deseo
Y dejen todo a un lado para irse a otra parte.

Te imaginas que todos los colmillos
Se te claven de pronto en la garganta.
Que tengas que zafarte los caminos.
Que andes lejos en ti mismo.
Que flotes, a la intemperie,
Como un bosque de cedros.
Que se te cierre el puño
En una pesadilla repentina,
Como un canal que pasa despacito por tus venas.

Te imaginas que el tiempo se permute como un objeto.
Que no haya luz ni oscuridad;
Días, ni noches.
Que repentinamente te hagas estático
Y no seas una estatua.
Que las estatuas pasen frente a ti,
Y se rían de ti,
Y tú las mires indefenso;
Insensible a lo que está pasando a tu alrededor.

Te imaginas que dejes de comer y de dormir.
Que únicamente sepas amar,
Pero que nadie te haga caso.
Que viajes a lugares desconocidos.
Que veas las cosas en su ritmo, en su tiempo,
Y únicamente puedas captar, sutilmente,
El sonido de las guitarras.

Te imaginas que las personas hablen de ti,
Se rían de ti...
Que celebren incluso,
Tu desaparición y tu caída,
El olvido al que todos estamos condenados.

Te imaginas que el mundo de pronto deje de serlo
Y haya que empezar por el comienzo
Y tú seas, el único indicado,
para decir como se hace...

JUDIT.

Judit,
hoy el mar está triste.
Está deforme y hondo
frente al abismo cruel de la distancia.
La noche está vacía;
en el muro se hicieron pedazos los diafragmas
Y el mar,
ha estado gris,
toda esta tarde.

Judit,
seguramente las aves no han volado
en torno a tu cabeza como ayer.
No has sentido el aliento de la lluvia,
el rumor de las olas,
que atraviesan el golfo enternecidas:
no hemos sabido nada
y la noche ulula en los cristales de mi puerta
como un perro furioso de angustias soterradas.

El mar,
Judit;
tiene un rostro de tímido ermitaño
y aquella luz,
con la que jugamos tantas veces,
se marchado de pronto
sin nosotros saberlo.

Hoy el mar está triste.
Quizás estemos por debajo
del susto de sus aguas
y los ojos no queden sumergidos
y no sepamos el motivo de sus penas.
Hoy el mar está triste.
Tú no lo puedes ver;
Ni yo tampoco.

EPIGRAMA.

La noche tiene cuerpo de mujer
Mientras tú duermes;
Después,
Cuando despiertas,
Tú eres la mujer
Y la noche es el sueño.

Poema La Parábola, de Ogsmande Lescayllers.

2010-01-04T14:12:00.001-08:00

LA PARÁBOLA.
Omnes una manet nox.
HORACIO.
I
Desatasco el tiempo y sus plomadas
en hondos pormenores derretidos
en la huella que el tiempo pone al fuego;
en la hendidura donde anidan cuervos,
para volver después, como volando,
a las profundas retinas del naciente.
Así es la ley, y nadie la detiene.
II
Ceñida al sol la cúpula se abre.
Retorna al paso ciego de la vida,
donde se erigen torres de cristales
que surgen de la tierra como hongos:
y sin embargo, sus huellas representan
la subida del hombre a los altares,
hasta que el tiempo equilibre la balanza.
III
Por dentro el fuego, y detrás las sombras.
Una colonia de ángeles clonados
enfilan en oleadas sucesivas,
del eco a la expresión y, como siempre,
cuando empieza a dolernos la existencia,
ya es tarde para todos; todo acaba,
como un gran cataclismo programado.
IV
La ingesta vida se instala en el entorno
como la ausencia que apenas se nomina
al no tener espacio ni argumento,
para entrar en la escala sucesoria
y ahí se queda, sentada en el vacío,
lívida, como una luz de invierno,
que anida en las escamas de los vientos.
V
Todo lo imaginado se hace real.
Toda intuición aumenta su tamaño
cuando entra al festín de las ideas,
para hacerse animal de carne y huesos,
en esta estancia de signos numerarios
donde pierden alturas los conceptos,
la sal se vuelve espuma, sombra y agua.
VI
Manías del ser, insípidas palabras,
que engordan el sentido y la apariencia
de las bestias, los hombres y los dioses.
Del delirio feroz que entrampa el aire,
en la deriva que envuelve los espectros
que te llevan a ciegas por el mundo,
bogando sobre un mar de arena y piedras.
VII
Difícil es entrar, si la espada es el cuerpo del delito.
En una misma trampa dos cabestros,
indemne frente al sol, suben al cielo
y mueven las estrellas y los astros
y las constelaciones se emancipan,
en un cielo sin fondo; donde todo parece que palpita,
mas, nadie sabe, que ocurre al otro lado de la fronda.
VIII
Caín delira y nadie se lamenta.
¡Pobre Caín, pastor abandonado!
Porque su sed lo hizo ser culpable,
en tanto Abel, que caminaba en puntas;
quedó sin culpas, cumplido e inocente.
Mientras tú, por no saber guardarte,
arrastras las cadenas del martirio.
IX
De tarde en tarde, debían todos los hombres,
mirarse los instintos y apagarse,
para incubar, fulgores de ternura,
selvas de amores, nidos de paciencia;
para poner allí, donde el dolor se agolpa,
la luz fundacional del pensamiento,
sin que nada se quiebre en nuestras almas.
X
Pero el camino en tanto se te rompe,
deja de ser camino y se hace abismo.
De puerta adentro, las cosas van a oscuras
y cuando avanzas en pos de las tinieblas,
oyes ladrar los perros y, la confianza,
se quiebra como un plato acristalado,
que ya cumplió su hora en las hornillas.
XI
El mundo, tan hermoso y nos espanta.
La vida, tan doblemente bella,
nos dura un soplo y jamás la entendemos.
La dicha, tan así, se nos escapa,
y nunca la sostienes en tus brazos.
Sin embargo, estas cosas nos persiguen,
desde el nacimiento hasta la muerte.
XII
Sé que el aire desfila detrás de mi sombrero.
Que mi sombra me sigue a todos lados.
Que mi nombre es parte de mi esencia.
que yo no sé quien soy, pero que existo;
en tanto, vivo, pienso, siento y sueño,
como todos los seres, de este mundo,
que un día partiremos a otra estancia.
XIII
El fin de todo, siempre es el comienzo,
de otro instante que inicia su carrera,
sin percatarse, que comenzó muriendo,
bajo los arcos y las emanaciones,
en la indefinición de lo finito,
que al reflectarse vuelve y se hace otro,
en las aguas del mar de la existencia.
XIV
Y después del final, nos desterramos:
mudos, ciegos, vacíos, inconfesos,
hasta cruzar como las telarañas,
de una rama a otra sin mostrarnos,
a los ojos del hombres, ni a las luces,
sino a la oscuridad, donde se duermen,
el olvido, la muerte y el silencio.
XV
Fuga frontal, ofrece la parábola,
cuando los fundamentos se fermentan,
como si la fisura que los une,
se fugara de todo lo esperado,
en ese día impar, cuando te quedas,
convertido en panal, en las palabras,
que se hacen parábolas de vientos.

Fotos y texto Ogmande Lescayllers.( tarja Plaza del Himno Nacional, Bayamo, Cuba, Venecia, Italia)

2009-12-22T13:53:00.000-08:00

SECUENCIAS.

En lunes llega el día y todos al trabajo.
En lunes, como siempre, una vez por semana
se mueven los objetos,
caminamos en líneas
para entrar donde el tiempo nos precede.
Retornamos a casa,
pasadas las seis de la tarde.
La vida retrocede,
bajo el concubinato de las sombras.

En lunes, todo es movimiento,
todo va en apariencias,
aunque a veces,
nos concuerden los pasos.

En martes,
el brusco salto de un día sobre otro;
hace saltar todas las estadísticas;
sube el precio del pan y de la leche,
el jornal codiciado termina siendo nada
y nadie se percata que dejó de ser lunes.

Hoy duele más el día,
a penas, los que pasan,
ratifican de nuevo sus memorias,
hay un vacío de hojas y cartones
mientras se va borrando otra jornada,
sin que llegue la tarde,
donde los sueños comienzan a romperse.

Los martes, como siempre,
los hombres labran sangre.
Sobre fichas,
el lunes ha marcado su silueta,
y el martes sin saber, se tambalea,
con temor a caer,
en las rendijas de un día laminado.

Miércoles, día de sombras
en oídos, ojos y gargantas.
Día típico del viaje que no llega
después de tres jornadas,
bogando en el vacío de los fogones.

Miércoles, meridiano de cenizas.
Tapiz de un almanaque
que se inclina detrás de la semana,
sin augurio, sin alas,
sin anuncios de muerte o nacimiento;
cuando todos sospechan,
que detrás de ese sol va la caída.

Miércoles memorable de mercurio.
Día difuminado en su esqueleto,
que en el próximo impulso
dará lugar al jueves.

Desde el comienzo, o desde el fin,
donde todo absoluto
se desprende del tedio y de la calma;
se ven pasar las horas,
hasta quedar a oscuras y en silencio.

Jueves, despiertan las antorchas:
el cielo se puebla de colores,
la vida reverbera, crece al centro,
para dar nacimiento a nuevos soles,
en la cresta del mar, cuando las olas,
rompen la estela azul en pos del viento.

Jueves cuadriculado en el espejo;
rama verde al fondo de la noche,
bajo la sombra de las constelaciones,
para llenar de luz del horizonte.

Jueves de laterales, telarañas;
cuatro puntas,
danzando hacia la puerta,
para un día de amores que te dejan,
en una paz menuda y nobiliaria,
que al viernes queda inserta,
antes que den comienzos las auroras.

Apelmazado viernes, día de combas,
vaticinio final que ya no cabe
donde van a soñar, esos desamparados,
desprotegidos de todo cuanto existe.

Viernes, día venal de espumas blondas:
tocas fin en la barba del mendigo,
en las cejas del ciego,
en el belfo del buey,
en la cachimba asmática,
de un anciano que tose sin aliento.

Viernes ferial, de bancos y tambores,
donde empieza a romperse la semana,
para dejarnos un sábado sin nortes,
ahogado en los sudores de la bruma,
que cae desde lo alto entre dos sábanas,
cansado al descubrir, que ya está en sábado.

Fin y comienzo es un mismo dilema.
Se mide el paso que sale hacia la calle.
Se vuelve donde ayer,
las sombras eran,
tarjas oscuras, como en los cementerios.

En sábado de nuevo, medio abierto,
el broche que la luz dejó en la puerta
y el mismo transcurrir hace de escolta;
de llama mi dolor,
mi colofón de asiento.
Y de tanto esperar el tiempo ladra.
Las misses levantan sus catálogos;
entra el viento, en forma de soplido,
y se queda en domingo, merodeando,
inserto en los cristales del paisaje.

Domingo:
hasta te duele el alma, las amígdalas,
de paso te visitan pesadillas,
sombras que vuelan del cigarrillo al viento;
nubes brocadas, que se dispersan olas.

Entre días, no es fácil detenerse.
De pronto y sin saber,
termina la semana,
y hay que empezar de nuevo haciendo cuentas.

Poema y foto de Ogsmande Lescayllers. (Foto, Ciudad de Bayamo, Cuba.

2009-12-22T13:45:00.000-08:00

ESO Y UN POCO MÁS.

Yo, nacido en el caribe,
en la isla de Cuba;
de origen o ascendencia franco-siro,
además, tuve una abuela catalana.
He vivido en más de cien ciudades
y aprendí, después de tantas vueltas,
que la libertad es lo primero.

Aprendí que para amar hay que ser libre,
y que si no eres libre,
no puedes amarte ni a ti mismo.

Mi religión y mi filosofía es el amor.
Para mí, un poeta es alguien que se entrega
y convierte sus sueños en poemas.
Alguien que va seriando las ráfagas del viento
y convierte las nubes en terciopelos blancos,
para dárselas hechas un pañuelo,
a la mujer amada.

En La Habana,
en Bayamo o en Calcuta,
en Damasco, en Doha,
en Porto o en Coimbra,
en Managua o en Delhi,
en París o en Bordeo,
en New York o en Ohio,
en Petra o Capadocia,
en Quito, en Fez o en Cádiz,
en Lesotho o en Roma;
un mismo aire me soplaba el alma,
un canto incidental me acariciaba:
la mano era la misma,
también la comisura de sus labios
y el mismo tacto,
queriendo tocar mi corazón,
me anunciaba en la noche la próxima partida.

De idas y vueltas está repleto mi equipaje.
Al hombre le conozco por sus actos
y no por sus palabras.
Para mí, el presente es lo que importa.
Lo que hagan los demás, no es mi problema.
Intento caminar sin dar tropiezos;
ir a mi aire,
tan sereno y feliz como la brisa
reverdeciendo en cada amanecer,
o hecho trino en el pico de los pájaros.

Yo, poeta y penalista,
ciudadano del mundo y desterrado,
periodista de grandes rotativos,
editor trasnochado,
filósofo a destajo seis días a la semana,
hombre de paz,
a veces sueño con la guerra.

Mis sueños van conmigo a todas partes
y no quiero soñar,
porque las guerras, sólo traen destrucción
y yo deseo regenerar el mundo.

Soy un híbrido de azúcar y mostaza.
Toda la sangre de la tierra es mía.
Soy descendiente del eje de la tierra;
nunca su dueño.

La tierra no es de nadie,
sin embargo,
hay quien quiere apropiársela.
Nadie es de nadie,
y la tierra tampoco.

Pero yo soy Ogsmande Lescayllers,
hijo de Armando y Doralina;
sin otra identidad,
que la que a veces,
me conceden las sombras y el silencio.

TEXTO DE LA CONFERENCIA DEL DR. OGSMANDE LESCAYLLERS PARA EL CONGRESO INTERNACIONAL SOBRE JERUSALÉN CAPITAL CULTURAL DE LA HUMANIDAD.

2009-12-18T13:57:00.000-08:00

VISIÓN POÉTICA DE JERUSALÉN, AL-QUDS, LA
CAPITAL PALESTINA,

El dolor, mi dolor, mis sensaciones y emociones por esta ciudad y por su gente, emerge en mi poesía, porque mis versos, como las aguas de los manantiales que bajan por las laderas del Ofel hasta Guijón, son también un himno de vida y esperanza.

Jerusalén no es sólo una ciudad, sino un símbolo. Un símbolo que por su polisemia, por sus implicaciones semánticas y ortológicas está más allá de algo que es, para convertirse en un algo intemporal que se ubica entre la realidad, la ficción, la mística y el mito. Semiológicamente Jerusalén, ya no sólo por la acción sígnica que representa escapa a todo compromiso material concreto, para integrarse en el mundo de lo sueños, de ahí que, sólo con mencionarla, ya estamos envueltos en una infinita red de intencionalidad a la que sólo se puede llegar a través de la poesía.

Cuna de profetas, reyes, poetas y patriarcas, Jerusalén ha sido siempre y lo seguirá siendo, a pesar de los dioses, cuna y casa del hombre. Una ciudad de ciudadanos, donde se han mezclados infinidad de razas, credos religiosos, filosóficos, exégesis históricas, usureros y banqueros, luces y sombras, como ha ocurrido, ocurre y ocurrirá en todo sitio de renombre, habitado por seres humanos.

La grandeza de la ciudad de Jerusalén estriba en Jerusalén misma. No importa ya quiénes hayan sido el grupo o colectividad humana que haya vivido en ella. Unos la han magnificado, enriquecido, ilustrado y fortalecido; otros la han hundido en el más terrible de los fracasos y en el más oscuro de los oprobios: crímenes y bajezas humanas. Pero ante todo, el nombre de Jerusalén sigue enhiesto, levantando pasiones por todos los rincones de la tierra.

Cuando aún el sol de Oriente no calentaba tanto, ni las arenas del desierto se movían tan ágilmente sobre los valles y montañas de esa región del mundo, por allí iban los beduinos con sus sueños acuestas. Cuando hizo falta descansar para reponer las fuerzas, a los pies de la montaña de Sión, se encendieron las primeras antorchas para festejar alguna Saturnalia, candelaria u otro evento de la naturaleza, en las que los antiguos veían y sentía la mano y la inteligencia de los dioses.

Unos antes y otros después, en fin, entonces no existían las fronteras y los caminos y los campos eran de todos: el hombre era hermano del hombre. El hijo era hijo del padre y los lobos, que merodeaban por allí, ante semejante fuerza, no se atrevían atacar a los humanos.

Las eras, como todos sabemos, no son tiempos muertos, son espacios de vida que nos ilustran los períodos, entre uno y otro ciclo de la existencia, donde de algún modo, el hombre va dejando su impronta.

Creo que es oportuno señalar, que no todas las religiones son de inspiración divina. Y que por esa misma razón se han cometido y se comenten tantos crímenes e injusticias evocando el nombre de Dios. La fe que es el alambre que une o ata los credos más hermosos alimentados por la imaginación humana, nace de los más profundo, humilde y amoroso que puede originar el ser. Este ser imbuido en su fe, jamás hará daños a nadie y, por lo contrario intentará, lejos de toda conquista o espíritu de pertenencia, dar paz y cobijo al hombre, tenga o no una religión, porque el primer deber es el hombre.

En este espacio cierto, pero de nadie, brotó Jerusalén, para las sucesivas oleadas de pueblos, comunidades y naciones que la fueron habitando a lo largo de la historia.

Por la general, cuando consultamos los múltiples y disímiles libros u otros textos de historia o leyendas sobre Jerusalén, nos encontramos con el mismo dilema, la falta de imparcialidad y de objetividad con la que los historiadores, salmistas, o fabuladores han tratado este asunto. De ahí que, yo, que no soy historiador, ni fabulador, sino un poeta gobernado, hasta cierto punto por el libre albedrío, me uniré a los profetas, en el mejor sentido de la palabra, para exponer, con y, desde la poesía mi basa de amor y de ternura hacia ese pedacito de tierra del planeta, que algunos consideran la casa de Dios, Tierra Santa, Puerta del cielo o Ciudad Eterna.

Les voy a trasmitir mis emociones, mis sensaciones y mi dolor, porque como ser humano, vivo y actuante, que hoy se enfrenta libremente a las miserias humanas que nos envuelven, a mí también “me duele el mundo”.

A veces me pregunto: que por qué habiendo en los salmos, en las canciones, en los cantares, en la leyenda y en la historia, tonto bíblicas, prebíblicas, talmúdicas, coránicas, torácicas y en una diversidad de textos de los más variopintos, tan extraordinarias enseñanzas, sobre el amor, la paz y la justicia etc. Cómo es posible que a estas alturas del siglo XXI, todavía hayan hombres que se hagan la guerra, que maten y destruyan, que destierren y exterminen a un pueblo o a un hombre, porque tenga otro modo de pensar y ver la vida, o de actuar ante la vida sin hacerle daño a nadie. El primer compromiso del hombre es la vida. Y vida es amor y, antes los ojos de Dios, todos somos iguales, y del mismo modo que todos tenemos la muerte, también de todos es la vida, y nadie, absolutamente nadie, tiene el derecho de mancillar al otro.

¿Poesía, verdad? Pueden pensar algunos, sobre todo, esos que sólo les importa el dinero y ejercer el poder sobre los demás a todas costas, sin importarles sin van al cielo o al infierno. Piensan y creen que han sido el pueblo elegido y que ese legado, quizás un poco materialista y egoísta de la leyenda, es parte de eso que hay que conquistar sin importarles a quien ni a cuantos haya que llevarse por delante.

Los símbolos de la zarza ardiendo, o las tablas de la ley que fueron dadas a Moisés, el tabernáculo y la Tierra Prometida, no hacían a nadie propietario de nada. Y si algo hubiera que buscar, para refrescarnos la memoria, debíamos irnos hasta la Península del Sinaí, donde posiblemente esté el origen del pueblo israelí, fungiendo siempre como colonos y nunca como dueños de nada; porque prometer no es dar. Pero dado el caso que así fuera, a qué viene ahora ese reclamo, si como nos dice el novelita peruano, Ciro Alegría, “el mundo es ancho y ajeno”. ¿Acaso es tan supina la ignorancia de los colonos judíos que ahora vienen tomando territorios a sangre y fuego, y piensan que su destino o el de Jerusalén está cifrado sempiternamente en las Santas Escritura?

A lo largo de la historia y de los tiempos los palestinos, hombres nobles y laboriosos, siempre han permanecido ahí. Allí han visto nacer y morir a los suyos. Han soportado la opresión y la tiranía de otros pueblos intrusos e invasores. Han sobrevivido al intento de cambiar sus costumbres y destruir su cultura. Como están poseídos por esa tierra, Palestina, allí nacen y mueren y no emigran ni organizan un éxodo más que les que imponen los mercenarios que toman sus tierras y usurpan sus derechos.

Palestina es la madre de Jerusalén. En un estado natural, la hija no puede ser más poderosa ni más importante que la madre, pues, sólo la hija reinará cuando la madre deje de hacerlo. Y, si una madre siempre ha sido fiel al mandato o a la demanda de los suyos, la hija debe guardar respeto por la madre que la amamantó y le dio cuerpo, para que el mundo sepa que nos es bueno ni de hombre honrado, romper los pactos con la naturaleza.

Cuando los israelitas llegaron a Jerusalén ya existía el nombre, si como ellos piensan dios los había guiado hasta allí para instaurar su reino, en nombre de ese díos debían crear un hogar de paz para todos los seres humanos, pero nunca ha sido así. Los cortos períodos de paz que se han vivido en esa tierra ha sido cuando los judíos han estado en minorías y el resto ha permanecido errante en el exilio.

Como todos sabemos, en Palestina han convivido en paz, civilizadamente, árabes, judíos, jebuseos, sirios, macabeos, coptos, cananeos, cristianos, ortodoxos etc. Y, para bien o para mal, jamás dios se ha lamentado por ello.

Los que han querido conservar la Ley mosaica, la religión judía y las costumbres que según las escrituras son propias del pueblo de Israel, donde quiera que han ido, en lo social, por lo general han fracasado, sencillamente porque se han aislado ellos mismos, sobre todo, cuando han querido imponer su voluntad a otros.

Hoy el mundo ha cambiado. Los israelíes lo saben. Pero parece que no les ha servido de nada las lecciones de la historia y las duras experiencias que les ha tocado vivir en épocas sucesivas. Nada de eso los hace desistir de su arrogancia y de unos ideales que no se sostienen a la luz de la verdad y de la ciencia.

No se entiende cómo es posible que los israelíes odien a los árabes, cuando posiblemente los árabes, los palestinos, ese pueblo al que intentan borrar de la faz de la tierra por medio del genocidio, hayan siendo sus verdaderos salvadores, su defensores más inmediatos.

Tres religiones monoteístas allí se dan la mano. Desde el dios Baal de Ugarit, hasta los profetas, reyes y patriarcas: Abraham, Isaac, Jacob, Moisés, David, Salomón, etc., durante los tiempos bíblicos, o Jesucristo y Mahoma, las luces del cielo vinieron para poner sus rayos de amor y paz sobre el cielo de Jerusalén, que no en el suelo, porque allí nunca ha dejado de correr la sangre. Quizás algunos iluminados quieran interpretar que ese es el tributo o la ofrenda que reclama Yahveh a su pueblo elegido.

Hoy es el Sionismo, que no es una religión ni una filosofía, sino una ideología racista, de corte neofascista y de origen occidental, que ha sido aderezada con lo peores ingredientes del colonialismo, el fascismo, el imperialismo y el neocolonialismo, ideado e instrumentalizado para apropiarse de la “Casa de Dios, de la Ciudad Santa o de la Puerta del cielo y todo lo que encuentren en su alredor.

De todos modos, fuere como fuere, la humanidad no puede permitir, bajo ningún concepto, semejante afrenta contra los verdaderos ciudadanos de la ciudad de Jerusalén: el pueblo palestino. Ella es su capital y la de todos los hombres de buena voluntad que, vengan de donde vengan, siempre y cuando lo hagan en son de paz y de concordia, allí tendrán, como fue en el pasado, casa y cobijo, porque según las Sagradas Escrituras, Dios no desampara ni desamparará, bajo ningún concepto a ningunos de sus hijos que, por antonomasia, somos todos los hombres de la tierra.

Desde hace mucho tiempo lo vengo repitiendo: será hermoso que un día podamos construir y vivir en un mundo global; un mundo con todos y para todos. Lo que no es justo ni se justifica es vivir en un mundo globalizado, donde los poderosos de siempre elijan y dirijan tu modo de vivir, tu libertad de pensamiento, la eticidad de tu gente, ni las maneras y modos que cada pueblo tiene de construir, intuir y hacer sus cosas. De igual modo, digo y me reitero que no existe ni existirá jamás, una lucha de civilizaciones; los civilizados no pelan, no se agreden, no destierran ni separan a nadie, no masacran ni discriminan. El hombre civilizado se busca, dialoga, se educa, sale en pos de la igual y la libertad en defensa del otro sea o no hijo de su misma casa, pueblo o nación. El hombre civilizado es altruista, que como nos indica la expresión es un hombre civil con indiscutibles valores morales y humanos, alguien así jamás pelea, sencillamente ama, construye y lega todo lo mejor que haya en él en pos del triunfo de la humanidad toda.

Lo cierto es que hay una lucha encarnizada de incivilizados contra civilizados. De fuertes contra los débiles. De fanáticos irreligiosos contra los verdaderos religiosos. De ignorantes contra letrados; como siempre, los fantasmas del averno intentando destruir el sol. Como siempre, los apocalipsistas imaginando el día que aparezcan de nuevo los dioses Yam_Nahar, o Mot., para hundir a todos aquellos que claman por justicia en el Hades donde Baal fue hecho prisionero, para instaurar los dioses nuevos, de la nueva alianza, que apuran y disparan sus mortíferas armas, contra todos aquellos que constituyan paz, justicia, amor y libertad.

Sobre esos hervores de la vida y esos batientes de la realidades que vivimos salen ungidos mis versos para Jerusalén, animados por la intemporalidad de la palabra anhelosa de que todos construyamos puentes o partículas de unión capaces de sellar en un mismo haz, a judíos y palestinos, al templo, la sinagoga, la mezquita y la iglesia; a la verdad y la ficción, las luces y las sombras, la fe y la confianza, a sabiendas, que los dioses no pelean; si han venido al mundo es para darnos vida, curar enfermedades y salvarnos del miedo y de los odios, y para exigirnos a todos por igual, que nuestro deber y obligación antes de ir a la guerra para empujar a alguien hacia la muerte o el destierro, es “amar al prójimo como a uno mismo”; el verso no puede ser más exacto ni la demanda más justa, porque lo que nos proponen las leyes divinas y la de los hombres, es caminar juntos, por los siglos de los siglos hasta el fin de los días, cuando otras luces vengan a clarificar los cielos de nuestras memorias, en la Casa de Dios, en Jerusalén Capital de Palestina, o allí donde estemos cantando las alabanzas de los tiempos o el despertar sin tiempo de la humanidad.

AL-QUDS.

Ella en el aire:
hiberna,
flota,
vive.

Ella,
la sempiterna,
a pie juntillas.

Ella,
vida enjaulada,
pájaro del desierto,
piel del bosque.
corazón palestino desangrado;
Al-Quds, bailando al sol
la danza de los árabes.

Al-Quds
la desterrada,
la prohibida,
la niña celestial de Dios y el hombre.

Jerusalén,
aquí,
míranos bien.
Me llego ahora
porque ya estuve antes
cuando la luz aún era pequeña
y el camino una huella en las arenas.

Al-Quds,
motéanos la frente
que el viento del desierto nos golpea
y las aguas del bien caminan lentas.

Jerusalén,
Despégate.
No hagas de mí un cadáver.
Que nadie te convierta en una morgue.
No hagas de mí una lápida,
ni permitas,
que te conviertan en sepulturera.

Allí florece un sol;
aquí una estrella,
la luna está mirándote indecisa,
ella es, un poco de este sueño
que viene a alimentar tu sed de madre.

Al-Quds,
conciencia Palestina en el naciente:
Moisés,
David,
Abraham
bebieron de Guijón aguas benditas.
Contemplaron a Ofel
y levantaron puertas,
hasta hacer un enorme tabernáculo.
Antes habían llegado
los hijos de Canaán,
los yabusies,
y otros pueblos,
que trajeron sus dioses y costumbres.

Palestina, la madre,
te amamantó Al-Quds,
te puso los pañales de la infancia
hasta que vino el Ángel,
a protegerte del frío de la noche
y la maldición de los judíos.

Cristo pasó llorando por aquí.
Subió llorando al monte
y bajó maniatado.
Y luego con la cruz,
subió hasta el Gólgota,
donde sin más, fue crucificado.
Los judíos hasta hoy,
según Josefo,
jamás reconocieron sus milagros.
Según la vida,
el Mesías sigue vivo
y los judíos calados por la muerte.

Al-Quds
tú no eres el ojo de Israel.
Eres la espiga de los labradores,
la voz del campesino y la sonrisa
de los niños de Gaza y de Ramalah
las palabras de Omar,
el son del viento.
La mujer hecha miel,
la rosa eterna;
las enseñanzas que nos legó el Profeta,
con las que juega la brisa del desierto.

Al-Quds
novia de Dios y de los dioses.
No te quedes ahí,
sigue tejiendo, amada,
para los esponsales con tu pueblo.

Si los sionistas vienen y disparan,
dispárales con dátiles, desde los minaretes,
con las cenizas de tus hijos muertos,
con el tejido de tus sentimientos,
o con los aquelarres de tus sueños.

Jerusalén,
Al-Quds;
capital Palestina;
Casa de Dios,
del hombre,
y de todos los pueblos del planeta.

TEXTO DE OGSMANDE LESCAYLLERS SOBRE JERUSALÉN.

2009-12-18T13:50:00.000-08:00

JERUSALÉN, JERUSALÉN.

Qué fue, qué es y qué será Jerusalén. La ciudad santa, por antonomasia está insertada en la leyenda, la historia, el mito, la mística y en la realidad. Lo cierto es que allí, hasta hoy, jamás ha dejado de correr la sangre, algo que es profundamente contradictorio. Pero todo tiene su explicación y, Jerusalén, una ciudad de vida, está signada por la muerte. Una ciudad de fe, está marcada por el fanatismo. Una ciudad plural de encuentros y alianzas, es prisionera de las bajas pasiones y el segregacionismo. Una ciudad de amor, está lastrada por el odio.

A veces estos contrastes para el común de los mortales se hacen incomprensibles, pero si entramos al fondo de las cosas inmediatamente nos percataremos de por qué, en Jerusalén, la ciudad de Dios, es un sitio tan complejo y de tan difícil solución para convertirla en un lugar de paz.

La disputa no es de Dios, sino de los hombres: fanáticos, viciosos, incrédulos, carentes de fe, de cultura y, sobre todo, movidos por sus ambiciones y faltos de voluntad para alcanzar un acuerdo que satisfaga a todos.

Jerusalén, si nos ceñimos a las leyendas: bíblica, talmúdica o coránica, no debía ser de nadie y, a la vez, sería de todos los hombres de la tierra, porque todos, sin excepción, de acuerdo a lo que dicen las Escrituras, somos hijos de Dios, hechos a imagen y semejanza de Él, por lo tanto, todos los seres que habitan el universo somos herederos o dueños de ese territorio. De no ser así, o Dios no es mi padre o, de lo contrario; ¿quien sin mi autorización se adueñó de la parte que me corresponde de mi casa?

Naturalmente los hombres no actúan con arreglo a la razón y mucho menos de acuerdo a los preceptos de fe que a veces, cuando les conviene, quieren inculcarnos.

Jerusalén es un gran negocio y, los poderosos, tanto religiosos, como políticos y mercaderes influyentes, quieren instaurar allí, una especie de mercado, sin recordar que ya una vez el “Hijo de Dios” los echó a todos del templo.

La verdadera historia de Jerusalén se pierde en la noche de los tiempos. Centenares de grupos humanos la han habitado y dejado allí sus huellas. Los profetas, por voluntad y deseos de los hombres la eligieron como la “Casa de Dios” y cuna de tres religiones y alguna que otra secta, que aprovechando las características naturales del enclave, su relevancia histórica y mística, también se disputan su heredad.

En todo eso hay muchas verdades, medias verdades y un catálogo infinito de mentiras, extorsiones, imposiciones, actos de fuerza y violencia y contubernios políticos. Ahí está el meollo del asunto y, hasta tanto éste no se resuelva civilizadamente, Jerusalén seguirá siendo para los creyentes la “Casa de Dios”, para los ignorantes, egoístas y oportunistas, la “Tierra prometida” y también, seguirá siendo, para el común de los mortales, hasta tanto no se aclaren bien las cosas en la región, la antesala del infierno.

La leyenda nos cuenta cosas extraordinarias ocurridas en ese lugar. La mística nos narra una serie casi infinitas de milagros realizados aquí en pos de la felicidad del hombre. Las religiones entronizan a sus dioses y profetas ahí, sobre la tierra de Jerusalén, construyendo sus mejores obras, dictando leyes y alentándonos hacia la búsqueda de la vida eterna; tan es así, que incluso el mismo Dios eligió el sitio como su casa.

La verdad es otra muy distinta y dicta mucho de lo que se nos dice, nos cuentan o narran al respecto.

Por lo visto, mientras los hombres se pelean, se agreden o se matan, Dios vive ajeno a todo lo que dicen y hacen en su propia tierra y dentro de su residencia o morada. Pero repito, el conflicto que allí se vive no es de Dios, sino entre los hombres contra Dios; entre los hombres contra los hombres, entre incivilizados contra civilizados, violentos contra pacíficos, poderosos contra débiles, fanáticos religiosos contra laicos, es decir, la estupidez humana campeando a sus anchas. La realidad es esa. Intentar dar otra explicación sobre el asunto o pretender buscar otros atajos para mostrarnos esa aseveración, es sencillamente pretender dilatar las cosas en el tiempo, pero el tiempo, en cosas como estas, también tiene su sello de caducidad.

Lo cierto es que, árabes, drusos, judíos, hebreos, arameos, macabeos, beduinos, cananeos, celotes, camitas y semitas, cristianos, musulmanes, ortodoxos, egipcios, griegos, romanos, otomanos, ingleses y sionistas, maronita, laicos y ateos han visto las aguas del mar muerto, han contemplado el lago Tiberiades, han sembrado y pastoreado sus ganados, alimentado y creado a sus descendientes sobre esa tierra. Por allí han florecido tres grandes religiones, se han escrito obras imperecederas que les han servido y sirven de guía y estandarte a la humanidad.

Jerusalén de un sitio de peregrinación se convirtió, por voluntad del sionismo y sus halcones, en un lugar de confrontación.

En las iglesias, las mezquitas, el templo o la sinagoga se ha pasado, de la mirada compasiva a la mirada vigilada, del clamor de la oración al estampido de las armas; del recorrido paciente y reposado, a la marcha forzada, de la cruz en alto, al fusil en ristre; todo eso pasa en Jerusalén, “Ciudad Santa”. Mientras, la humanidad sigue sin despertar bajo el tableteo de los fusiles y los arsenales nucleares del ejército judío, alimentados, permanentemente, desde el Pentágono, con la anuencia de los Estados Unidos que niega el derecho a los palestinos a residir pacíficamente en sus tierras y, de acuerdo a las Escrituras, en la de todos.

Texto Ogsmande Lescayllers. En la foto con el poeta sirio, Alí Ahmad Said Esber (Adonis) en su casa de Al Qassabin, Latakia, Siria.

2009-12-07T13:34:00.000-08:00

HAY QUE SER.

Yo no puedo quedarme aquí
de espaldas al mundo,
mientras este se hunde
y los que están en él se despedazan:
se despiden soplados como el viento.

Los que están;
esos llamado hombres,
seres de media talla
que caminan despacio bocabajo.
Señores pueden ser,
dicen algunos.
Yo prefiero esperar para nombrarlos
porque de pronto,
esta aguas pudridas donde habitan
se emponzoñan al filo de la muerte.

El mundo allí
y aquí,
todo en mi hombro,
coleando a pasos de un ciclo de partidas,
yendo hacia atrás,
calmado en el remanso
de mi piel custodiada por las sombras.

No podemos seguir mirando en sepia,
pregonando mutantes de pasiones,
fisgoneando el andar de la vecina
bajo los impermeables de la noche.

Hay que ser
entender,
saltar al ruedo
y sin disimular tus credos,
si los tienes,
hablarle al hombre en serio
de esta realidad que nos avienta,
nos zurce tentadora los instintos
hasta dejarnos mudos frente al mundo.

Hay que tener humanidad
y alzar la voz en medio de las plazas.
Lanzar flechas de luces al vacío,
y conformar los llenos con aliento.

No se puede escribir textos al miedo,
con miedos y aderezos de mentiras,
por temor a que vengan los matones
y te corten de un tajo la existencia.

Hoy el poema entraña someterte
al juicio original de la política,
a la jauría de locos que hacen versos
contemplativos,
sin contemplar las injusticias de este mundo.

Entraña dar la vida;
ser ella si es preciso en el combate
y no un cantor de espárragos y trufas
o un niñato indeciso,
Bukowskiano,
con un puñado de versos sicalípticos.

Por lo visto
es lo que hay,
nos dan,
y se publica
por editores tránsfugas y arietes,
cálamo verde en papel lumínico.

De mil modos y formas,
el mundo se sostiene a pie jutillas.
Al que desea hablar se le hace tarde.
Los que se callan nunca dicen nada.
Cuando llega la hora de la siembra,
todo el campo se llena de rastrojos.

Aquí yo no me quedo;
Apesta el mundo.
Los que se callan pecan de silencio.
A los que hablan los echan al exilio.
Los que mienten,
asfixian,
destruyen,
contaminan,
son los representantes del poder;
los intocables que nadie fiscaliza.

Yo no me quedo aquí,
apesta el mundo.
Si me juego la vida,
es porque llevo mis versos de estandartes.

Texto y fotos de Ogsmande Lescayllers, Ciudad de Bayamo, Cuba.

2009-12-07T12:54:00.000-08:00

ESTE ES MI MODO DE PENSAR.

Soy el dueño de esto
que yo,
como si nada
te regalo.

Y esta nada
que está hecha de nada
no nos sirve de nada,
porque ya no es lo que era antes;
ahora está vacía de contenido
y el continente,
que a pocos les importa
si es adentro o afuera,
ha perdido su peso y no se ve.

Simplemente me he quedado pensando,
porque escuché a unos hombres
discutiendo acaloradamente
acerca de la historia;
las verdades históricas
que hay en las religiones,
en la filosofía y en la historia
y sentí mucho miedo
al oír tantas obscenidades;
formulaciones sin ninguna
base demostrable
que cada día son modificadas
por los que se aventuran
a decir exactamente
dónde están
y el tamaño que tienen las verdades,
que se han de sopesar,
y poner sobre la balanza
para que todos quedemos tan felices.

Hombres que van y vienen
buscando fundamentos
para fundamentar una mentira
que a través de los tiempos
se ha ido repitiendo
sorbo a sorbo,
como un buche de agua
que nos calma la sed.

Algunos creen tener la última palabra
sobre esto o aquello
se alzan en sus cátedras
para magnificar
y echarse al ruedo
catedraliciamente enamorados
del áncora y el ágora,
al filo de un dictamen que no existe.

Por suerte para todos
el tiempo pone las cosas en su sitio
y aquel de mente abierta
que no se tira al ruedo
y va calmosamente
sopesando las cosas de este mundo,
al doblar de la esquina se percata
que no en todo momento
hay que ir a la historia,
a la filosofía
ni a los tratados bíblicos,
porque la urgencia requiere
de resolver las cosas,
aunque haya que nombrarlas de otro modo.

Tener sed de saber
a veces te puede llevar a la ignorancia
porque saber es conocer,
tener conciencia;
pero, si sabes mucho y no te sabes,
es ser como un reloj que da la hora,
pero él, como tal,
jamás se percata qué hora es;
o como el pez que pasa sed
estando bajo el agua.

También, algunos saben tanto
que no saben:
freírse un huevo
zurcir los calcetines,
tener buenos modales
o simplemente ser una persona.

Yo opto por callar,
desaprender y aprender;
estar alerta,
porque,
para algo existen los instantes.

TEXTO DE OGSMANDE LESCAYLLERS TOMADO DEL LIBRO "LOS VIENTOS DE LA MEMORIA".

2009-10-26T18:05:00.000-07:00

IN EXTREMIS.

Estiro el brazo para alcanzar el índice
y llenarme de aquello que habita la otra orilla.
Apuro, como es lógico,
todas mis añoranzas.
Con gran impulso
vengo, me levanto,
construyo puentes
sobre gigantes planos
y configuro espacios en la tierra.

Hay poco verde aquí;
todo está muerto.
Veo que pasan insectos voladores,
hombres armados,
que de pronto han dejado de ser hombres;
animales de guerra con fusiles al hombro.

No digo adiós,
para que nadie sepa si marcho o si regreso.
Y si es posible,
me aparto del concierto
donde premian a los bufones de la feria;
tal como son:
seres vacíos,
injertos de estos tiempos.

Sólo sé que estas son mis luminarias:
un pedazo de luna en cada brazo,
una estrella adyacente en cada mano,
un pecho que me guarda de los truhanes,
una estación que asume todo el humo
de esas calaveras ambulantes.

Hay que esperar.
Después pasará el tiempo
cuando el olvido llegue y tome el reino
y esas voces que fueron elegidas,
sigan sin levantarse o sin hacerse,
sin una esquela, en los estercoleros.

Sentir como te agotas viendo al muerto,
oyendo a los premiados
y a los jueces,
en un panel de súbita ignorancia
al margen de las voces,
que la vida,
pone a crecer a lo ancho del camino
sin que nadie le ofrezca una limosna.

De ofrendas y ofendidos los galantes,
pájaros a la altura de los buitres,
fiebres de la pleamar a media noche,
cuando se conjuraron las raíces
para forjar un nuevo plenilunio.

No habrá más ni será;
sólo el comienzo
del que aspira nacer fotografiado,
fotostáticamente revestido
de ideas intemporales
bajo el yugo,
de su misión de esclavo ante los hombres,
que van sin laminar sus días de alientos.

Mal el detrás,
que pisotea al de adelante,
el que viene lanzando sus corcovos
sobre esa línea donde el sol no llega
y pasa deslizándose por dentro.

Del taco al tenedor,
la lengua inserta,
como un guiñapo
que sube a los estrados,
a salmodiar su última conquista
como todo bufón caído en suerte,
confiado de sus dotes acrobáticas.

Nada hay de más,
cuando los menos salen
a refrescar el sitio de partida,
donde todos debían grabar sus nombres,
o despejar, antes que sea la vida,
quien le traiga la cuenta y los impuestos.

Todo reino en el fondo es algo irreal.
Se vive muy de prisa
y es por eso,
que se premian a necios y tarados,
que otros necios,
más necios
que esos necios,
van de jurados sin juramentarse.

A veces sin saber se oye un disparo,
después, queda un silencio manifiesto;
tras el silencio suele ladrar un perro
y luego,
cuando la tierra queda en vilo,
salta un relámpago detrás de la frontera
para decir que aún hay esperanzas.
A partir de ese instante;
el hombre árbol
cansado de ser árbol,
sale volando o se lanza al mar,
allí, sin más,
se hace una semilla,
porque anhela saber qué es el mundo.

Foto y texto de Ogsmande Lescayllers, tomado del libro "Los vientos de la memoria".

2009-10-26T17:46:00.000-07:00

CÓMO ARMAR UN MAR SIN QUE TE VEAN.

Una línea por encima de otra.
Una línea encima de otra línea.
Una cabeza debajo de un sombrero.
Un sombrero que no encuentra cabeza.
Una cabeza que no encuentra sombrero.
Todo es posible.
Hay cosas como estas
que parecen un juego,
pero en verdad,
cuando vamos cargados por la vida,
cuando nos van rodeando los fantasmas,
no está de más, echarte a un lado,
y seguir el camino en solitario.

Mis primeras lecturas las hice sin maestros.
Las segundas, las hice por mi cuenta.
Las terceras las hago con la naturaleza.
Las cuartas, la comparto con mis libros.
Estas últimas son las más difíciles,
pues, no me llevo bien con los autores.
Descreo de los que escriben libros voluminosos,
o los que siguen dictados académicos;
los lees y, te percatas, que no nos dicen nada.

Ya está bien de:
“hacía un día bonito y salimos a encontrarnos”.
o “mis experiencias amorosos se iniciaron con ella”,
y también, “había una vez…”;
claro, que siempre hay una vez.
Al diablo, con tantas tonterías,
estando en un mundo como este
donde apenas te dejan respirar.
Hay que decir verdades como puños,
subvertir el orden de las cosas,
hacer de nuestra voz la lengua de este siglo.
Entrar al fundamento
de nuestras realidades inmediatas;
ser más que estos que somos,
para que dejen de mirarnos como a locos,
para que dejen de creer que estamos locos.
Para que no nos vean como fantasmas
y nos tomen en serio.

Hay quien insiste,
tal vez, por falta de talento,
en seguir enamorando las estrellas,
cantándole a la luna,
husmeando entre la yerba,
contemplado y soñando con la mar,
haciéndoles poemas,
a la pintura de algún aficionado
y leyendo después, emocionado,
la melopea de sus versos de agua.

Aquí estoy,
mirando en solitario
con este espejo y estos catalejos,
con mis uñas desérticas y mis tijeras líticas,
y dos cábalas menos que hace un año;
cribando, cada noche los esmaltes,
de este mundo de infartos
donde el hombre,
sueña con meteoritos
y arrayanes
sin invitar al pueblo,
a hacerse con las luces y los sueños.
Sin invitar al hombre,
a que asuma de cierto la palabra
y haga para todos las verdades:
la libertad, si puede,
si le dejan,
sin entrar al convite de los necios.

Cuesta hacer eso en medio de las nubes,
pero en la tierra,
donde las cosas cada vez
son menos claras,
se pueden levantar las espirales
y cambiar los manejos de estos tiempos,
de disparos al blanco
y tiros en la nuca,
donde se prevarica con un beso
y de paso te llenas los bolsillos,
con el dinero de los contribuyentes.

Aquí,
aunque no lo creas,
se pueden hacer cosas disímiles,
pero antes, hay que desistir:
de los amigos que no son tus amigos,
de las amantes, que no son tus amantes,
de los higos, que te traen de la huerta del vecino,
bien envasados al vacío,
con la tecnología de estos tiempos.

Aquí se puede,
pero ojo con los que van a tus espaldas;
con los que están al frente merodeando,
con los del blogs, que ensalzan tus poemas;
con los comisionados que van sin comisiones,
y los Analfa-letras de corrillos.

Prevaricar se puede,
engordarte también,
hacerte un número;
rogarle a dios, y hacer como los curas
que se masturban detrás de la sotana.

Todo se puede,
mientras hoy se haga ayer,
y mañana no tengas más remedio,
que mirar hacia atrás
arrepentido,
de que el futuro es algo tan incierto,
que por más que lo buscas no lo encuentras.

Por eso es preferible ser ahora;
o estar en hoy,
con los pies en la tierra, sin complejos.

Foto y texto: Ogsmande Lescayllers, tomados de libro "Los vientos de la memoria"

2009-10-26T17:41:00.000-07:00

SIN NOTICIAS DEL MÁS ALLÁ.

Anoche desperté mientras soñaba
con los recuerdos de otro sueño inverso.
Bajé la luz que entraba por la puerta
y proseguí soñando de otro modo.

De lejos me llegaron las ideas
entre brumas, suspiros y relámpagos.
Detrás de los esmaltes se rompían
los caminos que el tiempo nos marcaba.

De soledad en soledades iban,
grimosas las ideas no soñadas,
los despertares a punta de pistolas,
las tardes diluviando sin descanso.

Desde la oscuridad nos distanciamos
para entrar a las arcas y los campos
donde el silencio ahogaba las palabras
y el eco repetía las mismas frases.

Lenta la amanecida y, en la puerta
del reino sideral de mis antepasados,
brotó un ramo de incienso a medio hacerse
que salía de la tierra canturriando.

Busqué en lo alto y busqué a lo lejos;
escarbé entre preguntas singulares,
la idea de otros tiempos ya vencidos,
pero nadie ha venido a responderme.

Fui donde las imágenes votivas
entre las voces de pueblos olvidados.
Partí rumbo a la noche y en el centro,
bajo dos piedras, hallé lo que buscaba.

Padre me había indicado cuando niño
que dos flores no son nunca iguales,
aunque broten de una misma rama.
Pues, dos piedras, tampoco son idénticas.

Subí al cielo de un salto y, en el cielo,
desperté nuevamente trasnochado,
intentando dormir el mismo sueño,
un sueño que jamás había soñado.

Madre vino después a hablar conmigo
para tranquilarme y darme ánimos.
Que todo no termina con la muerte;
dormido, ni despierto, ni soñando.

Llegué al final, aunque el final no existe,
ni hay límites, vacíos ni fronteras;
todo está lleno de un extremo a otro,
aunque a veces pensemos lo contrario.

Allá arriba no hay nada, se lo juro.
Es mejor dar aquí lo que tenemos,
compartir lo que somos y deseamos;
la escasa humanidad que nos asiste.

De ti, para contigo y con los otros:
el cielo, el mar, la tierra, el horizonte.
Eres el resultado de ti mismo;
del más allá, jamás llegan noticias.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO LA MEMORIA CIFRADA DE OGMANDE LESCAYLLERS.

2009-10-18T16:01:00.000-07:00

LA MEMORIA CIFRADA, OBRA DEL POETA Y ESCRITOR, OGSMANDE LESCAYLLERS, SERÁ PRESENTANDA ESTE MIÉRCOLES, 21 DE OCTUBRE, EN EL CENTRO ÁRABE SIDIO DE MADDRID, C/ ZURBANO 82 A LAS 20:00hs. POR EL DR. MUSHIN AL-RAMLÍ, ESCRITOR Y POETA IRAKÍ, PROF. DE SAN LUIS UNIVERSITY. TE ESPERAMOS.

TEXTO DE OGSMANDE LESCAYLLERS.

2009-10-17T03:55:00.000-07:00

PREMIOS Y PREMIADOS.

Por Ogsmande Lescayllers.

Escritor e xornalita.

Poco a poco han ido cayendo las páginas del almanaque. 2009 va tocando su fin. Los dueños de las grandes editoriales del mundo empiezan a engrasar la máquina publicitaria. Pues, un buen libro, siempre es un regalo apetecible.

Los concursos empiezan a dar sus veredictos. Los concursantes, unos “sorprendidos”, otros sin sorpresas, aparecen en las portadas de todos los periódicos y telediarios. Los lectores, los buenos lectores y amantes de la literatura, hacen mutis, vuelven a los clásicos, con la esperanza que el próximo año algún jurado decente y con suficiente autoridad premie algo que valga la pena.

Desde luego, siempre está el lector ingenuo o los amigos cómplices que por solidaridad e ingenuidad irán a comprar el librejo. Eso es una cosa y otra muy distinta es leérselo.

La temporada de este año la abrió el Nóbel de Literatura, otorgado a la rumana Herta Müller, una escritora prácticamente desconocida, tanto como novelita, donde logra algunos aciertos, o como poeta, donde sencillamente puede calificarse como algo frustrante y desafortunado. Por lo general en estos casos pesa más lo extraliterario que lo literario, porque algunos piensan que es muy importante tener en cuenta la politización del asunto a la hora de vendernos al personaje premiado.

Pensamos que la obra de un Nóbel debe de tener, calidad, receptividad y multiplicidad, la de la señora Müller, casi en su totalidad, adolece de estos tres elementos.

Por lo general el público es quien hace al escritor, pero hoy son las grandes editoriales, el marketing y los concursos, donde se premia a los “socios” quienes los fabrican y, para ellos, por lo general escogen a algunos que van sobrados en todo, menos de talento, vocación y conocimientos literarios y, hasta cierto punto de cultura general.

El Nóbel también, como Richard, “tocó la flauta y otros instrumentos”, cuando distinguió al presidente de Estados Unidos Barack Obama con tan alta distinción, el Premio Nóbel de la Paz.

No es que Obama no se merezca ese galardón, quizás ese y muchos más, pero todavía tiene que demostrarlo, porque de momento, por la paz no ha hecho nada, más allá de las buenas palabras y algunos gestos que luego quedan ocultos tras el manto de las guerras y los diversos frentes que los Estados Unidos tienen abiertos en el mundo: Irak, el conflicto palestino-israelí, Afganistán, Irán, Cuba, Guantánamo, Corea del Norte, toda Latinoamérica, las cárceles secretas de la CIA donde han torturado a cientos de seres humanos, la pena de muerte en los Estado Unidos, la emigración, la sanidad y un sin números de cosas. Claro está, sabemos que Obama, no es dios y poco o nada podrá hacer, pero hay otros que sí han hecho, pueden y harán más cosas verdaderamente dignas de un Nóbel.

Por otra parte, si observamos la lista de todos los premios Nóbel de la paz que hay en el mundo y contemplamos como está este, estamos seguros que nos entran escalofríos en el cuerpo. No sé si es para reírse o para echarse a llorar, en Estados Unidos de Norteamérica, la potencia militar y guerrerista más grande del planeta a caído nada más y nada menos que 22 veces el Premio Nóbel. A la luz de los hechos, ¿acaso tiene alguna credibilidad este premio? Pero todavía más kafkiano es que en el Estado sionista de Israel les fue otorgado a Isaac Rabin y al actual presidente Simón Pere. Si alguien conoce más o menos la historia de estos personajes ya nos dirá si son dignos de algo, no digo ya de un Nóbel de la Paz.

Hace unos días se fallaba también el Premio Nacional de Poesía, pues, ídem, como diría el Quijote, “con la iglesia hemos topado Sancho”. Por lo visto un jurado esmirriado mueve un biombo y lo primero que cae, valga o no, ese es el premio, lo que importa no es la obra sino quien asoma primero la cabeza y por lo general, da la coincidencia, la muy terrible coincidencia, que el primero que se asoma es el libro de algún amiguete; o coleguilla de corrillos a quien los profetas de la Belle letras, ya le había pronosticado que este sería su año.

No digo que el flamante Premio Nacional de Poesía 2009 no se merece ese y muchos premios más, no, no digo eso, creo que la que no se merece exhibir y encumbrar a libros como los premiados es la literatura, ya no sólo en lengua española, sino en cualquier lengua o dialecto de los que hoy se hablan en el mundo. Porque en LITERATURA, aunque casi todo se venda, no todo vale.

Ahora acaba de destaparse a favor de Ángeles Caso el millonario Premio Planeta, una cosa que se ha ido convirtiendo con el paso del tiempo, en algo así como una especie de desvergüenza para la Literatura en Lengua Española. Ya sabemos que lo de Caso es un caso; uno más digamos, pero que nos pone los vellos de puntas.

Lo que nos preocupa no es que le den un premio a una novelucha insulsa e intemporal, anémica y fría o pretendidamente progresista y canónica a la vez. Lo que nos preocupa es ¿qué pasará dentro de unos años, cuando se haga la Recepción Estética de la Literatura en Lengua Española y todos estos bodrios premiados vayan al cesto de la basura? ¿Qué van a pensar los lectores de entonces sobre esta generación de “ilustres” galardonados por el lucro? Ya lo dije, lo de Caso, es sólo un caso, uno más de tantos que a diarios se comenten, porque como piensan que todo vale, cualquier pelele se considera un escritor y, por esa misma regla de tres, a cualquier diletante ignorante lo convierten en jurado. Ya sabemos que sobre este se ha vertido mucha tinta, pero como me comentó un día en una entrevista el señor Miguel Delibes, “tinta queda, lo que falta es talento”.

"VILLA ALINA", AVE: FCO. V. AGUILERA, 240. BAYAMO GRANMA

2009-10-16T09:37:00.000-07:00

EN BAYAMO, CAPITAL DE LA PROVINCIA GRANMA, UNO DE LOS RESERVORIOS CULTURALES E HISTÓRICOS MÁS IMPORTANTES DE LOS PAÍSES DEL CARIBE, ESTÁ "VILLA ALINA", DONDE EL VISITANTE PODRÁ DISFRUTAR DE TODAS LAS MARAVILLAS QUE ATESORA LA CIUDAD MONUMENTO NACIONAL, CUNA DE LA PATRIA, DE LA CULTURA Y DE LA INDEPENDECIA NACIONAL CUBANA.

FUNDADA POR EL CONQUISTADOR DIEGO VELÁZQUEZ EN 1513 SOBRE EL POBLADO ABORIGEN DEL MISMO NOMBRE, FUE LA SEGUNDA VILLA DE LA ISLA. EN ELLA HAN NACIDO GRANDES HOMBRES: ESTADISTAS, POLÍTICOS, CIENTÍFICOS, PEDAGOGOS, MÚSICOS, POETAS Y UN GRAN NÚMERO DE PATRIOTAS. BAYAMO ES UNA CIUDAD RICA Y VITAL, "VILLA ALINA" ES UNO DE ESOS SITIOS A LOS QUE EL VISITANTE NO PUEDE FALTAR. DOÑA ALINA SANTISTEBAN, A TRAVÉS DEL TELÉF: 005323424861, SI LLAMA DESDE ESPAÑA, LE INFORMARÁ DE TODO LO QUE USTED NACESITA PARA TOCAR EL PARAISO CON SUS MANOS.

Textos y fotos de Ogsmande Lescayllers. Los poemas forman parte del libro "Áncora y Agar"

2009-09-12T15:11:00.000-07:00

Ruinas de la Iglesia de Simeón el Estilista y paisaje del Castillo de Saladino. Siria.

CONCIERTOS Y DESCONCIERTOS.

Disculpa si al decir, a veces dudo.
Si al fiarme de la voz me quedo manco
con dos o tres palabras monocordes:
ínsulas de silencio en mi garganta.

Disculpa si al mirar me quedo ciego,
con el gesto entreabierto y sosegado.
Con los deseos sin formas en el pecho,
Híbrido, como un dios, que se nos gasta.

Perdóname si al verte te acaricio,
con el lente interior de la mirada;
yo que he buscado siempre abrir los sueños,
ínclito y montarás, como las aguas.

Disculpa si al oírte me convierto,
en el eco inusual de tus palabras
y sudo corazones por los poros
y padezco de insomnio y me atormento.

Discúlpame si al verte, me insurrecto.
Y me incendio y me indulto de mis penas
y me ato y me suelto de los clavos;
brasa de aliento que a mi pecho incendia.

Disculpa, por favor, esta locura,
que tú me haces morder frente a los hierros,
siendo yo tan de dios, y tan de nadie;
rubrícame si quieres, cuando puedas.

ALEGORÍAS.

Un beso es sólo eso;
es algo que se da y jamás regresa.
Si intentas revocarlo es otro beso,
que despierta en el fuego de otros labios.

Un beso no es un beso;
son dos besos,
que se dan por perdidos mientras besas.

AL MARGEN DE LAS COSAS.

Alrededor de un patio se me quiebran
las ganas de vivir y de morirme.
Se me quiebran la voz y la mirada,
al ver mi patria hundida en el abismo.
Y me quiebro yo mismo a dentellas,
al no poder llenar este vacío,
que separa mi almohada de mis sueños,
mi modo de pensar y mi desgano.
Los cuchillos del aire me destripan,
la sangre se me escapa de las venas;
salgo del hemiciclo hacia la puerta,
roto en las sombras y desaparezco.

A intervalos me busco, me descubro.
A intervalos me crecen los deseos;
me hago un pelo en la crin de mi caballo,
una estatua en la plaza de mi pueblo.
Me hago un tendón en los cotiledones
y en el algodonal unas tijeras,
para podar las breñas de mis sueños,
donde ensarté todos mis pensamientos.

Alrededor de un patio, al fondo de la vida,
veo girar las poleas en los esteros,
las hormigas surcando los caminos,
la soledad clavada entre dos cepos.
Giro a la izquierda, me quito la derecha;
digo dios, digo paz, digo pan, tierra,
y el disoluto inclina la cabeza,
como un sufí, en tiempo de cuaresmas.

Ninguna fantasía tiene nombre.
la unión está en el ojo y en la oreja,
la palabra en el seno de la boca;
la eternidad gravita en las ideas.
Pero el hombre, el hombre con mayúsculas,
no tiene edad, ni tiempo, ni raleza,
es polvo cósmico, noción, experimento,
un eslabón perdido en el trayecto,
sin cumbres, sin misterios,
vestido de intensiones y palabras.

Sé la nada en el todo y, sin embargo,
de vez en vez escribo, para no aburrirme.

BUSCANDO ENTRE LARVAS.

Confío que esta noche, cuando el viento

susurra como un lobo en las paredes,
los menos y los más armados de otros,
vendrán a definirse en solitario.
Y se darán la mano en un despegue,
saltando sobre el arco de la puerta

a media estancia del primer latido.

He bebido esta noche el mismo trago
que me dieron ayer los emisarios
cuando dije que no los conocía,
mientras me agujereaban la garganta.
No estoy donde me encuentro, ni me dejan
marcar las profecías que me dieron
mientras iba contando las monedas,
del último jubón que hallé en el agua.

Les hablo de ayer, entre cartones
cuando vislumbro la última jornada,
sobre los pararrayos de la puerta
y el lóbulo interior de una navaja.
Otros sí y otros no, rotando en seco;
andando de cuclillas por las tablas,
donde se ven los vivos y los muertos

marcados por los clavos de la estancia.

No hay camino en el aire, ni en el agua

donde puedes andar sin dejar huellas,
sobre los horizontes y las horas.
Puedes contar los pasos que da el viento,
o el color interior de la distancia,
donde un recién nacido reaparece,
como al principio de todos los comienzos.

Texto e. Ogsmande Lescayllers. Tomado del libro "Cuando arde la madera".

2009-09-01T16:27:00.000-07:00

EL FANTASMA DE TORQUEMADA.

De dónde la nostalgia,
piedra insegura de la mente humana.
De dónde la tristeza,
desmadejado rol de la existencia.
De dónde el miedo, animal deforme
que hiere, mata, borra e incinera
y hace de plantón, de muro fuerte,
en la psiquis del hombre y en los gestos.

De dónde la miseria, tan avocada al ser,
intercalada
en los pueblos talados por la fuerza.

Dónde el dolor, tan mío
y, para afuera,
en mis realizaciones personales
allende al soplo ajeno a mis preguntas,
cuando quiero salvar,
para salvarme,
en un mundo de tránsfugas y necios.

Dónde, la sed;
el hambre,
el abandono
y todas las miserias enyuntadas
bajo la luz del sol,
entre panales
de miel fermenta a punto de pudrirse.

Dónde la libertad;
la paz,
el hombre
y otras tantas palabras presumibles,
cuando vamos combados, de rodillas;
masticando los miedos del planeta.

Dónde el hombre.
Repito:
Dónde el hombre.
El dinero lo ató y se lo ha comido.
El odio lo mordió y se lo ha tragada.
El miedo lo inundó y perdió los rumbos.
Ahora croa en la cloaca donde habita;
hace de esclavo de sí mismo y ladra,
armado y desarmado ante la muerte,
leyendo los escritos del Mar muerto,
hasta que el redentor vuelva y lo clone.

Dónde pongo a dormir esta paciencia
que de tanto esperar está impaciente
porque nada se mueve en torno a ella
Y sólo leo mentiras en los diarios.
Ya nadie escapa al vértigo, y hoy mismo,
me intenta vacunar para “salvarme”,
de los virus que ellos proyectaron
Para matar,
ganar
Y hacerse dueños.

QUE JUANES CANTE Y QUE LOS CUBANOS BAILEN. TEXTO DE OGSMANDE LESCAYLLERS.

2009-08-27T06:09:00.000-07:00

QUE JUANES CANTE Y QUE LOS CUBANOS BAILEN.

Por: Ogsmande Lescayllers.
Escritor e xornalista.

A ninguna persona sensata que conozca y haya seguido la trayectoria de la llamada “disidencia cubana en el exilio”, le es ajeno el bochornoso y lamentable espectáculo que han montado en estos días entorno a la figura del cantautor de origen colombiano Juanes, residente en Miami, vórtice de estos adefesios cavernícolas, que viven instalados en el odio y la sinrazón. Como les conocemos y sabemos, de buena tinta que casi todos son o dicen ser católicos, apostólicos y romanos, tenemos claro, que para ellos no hay más ley que la del talión y su consigna es el ojo por ojo, quizás, por eso, todos van o actúan como ciegos, no de la vista, sino mentales, que en verdad esos son los peligrosos, porque el asunto no está en mirar, sino en pensar y, por lo visto, estos atorrantes han perdido la cabeza.

¿Qué sentido tiene hoy, en el siglo XXI, quemar imágenes, discos, o cualquier otra cosa porque una persona vaya a cantar a cualquier escenario del mundo? ¿Cómo alguien que dice ser cristiano va a usar la violencia de esa manera? Claro está, aprendida tienen las lecciones que les impartiera en sus días, el tristemente célebre George W. Bush, quien mientras ordenaba a asesinar al pueblo iraquí, torturaba en la base naval de Guantánamo y Abu Grhaib, apoyaba el genocidio sionista contra Palestina y otros sitios del planeta, pedía a Dios salvar a los Estados Unidos, besaba la mano del papa y asistía a misas; más desvergonzado no se puede ser.

¿Qué futuro puede esperarle a los cubanos, si un día, por desgracia para nuestro país, estos grupúsculos de idiotas fariseos llegaran a gobernar en la isla?

Si en verdad, en Estados Unidos existiera el honor, el orden y el respeto, los echarían a todos estos tipejos de ese país. Actos como el que están llevando a cabo en estos días contra Juanes, lo único que hacen es desprestigiar a la nación donde se realizan. Todos ellos son violatorios de la libertad, el respeto, la convivencia pacífica, los derechos humanos, la libertad de expresión y la tolerancia.

Se puede y se debe disentir de forma civilizada, a lo que no hay derecho es a agredir con tanta virulencia, a un ciudadano, sea quien sea este, porque vaya a cantar a un país con el cual yo no esté de acuerdo políticamente.

¿Qué tipo de comadreo es ese de andar mando cartitas infamatorias a algunos artistas de prestigio internacional, como es el caso del español Miguel Bosé para que no asista al llamado concierto por la paz en la Plaza de la Revolución en La Habana?

Conozco a Cuba profundamente: su historia, su cultura y su gente. Sé que pasó allí antes y después de la conquista/colonización. Lo cierto es que Jamás, a lo largo de la historia de esa nación habían existido personas tan ignorantes como estas que hacen llamarse “disidentes cubanos en el exilio”.

Si leemos el historial de uno o casi todos ellos, veremos cuántas miserias encierran.
Creemos que no existe en el mundo una oposición, con excepción de la Palestina, que sea más antigua y descabellada que esta, llevan ya 50 años esperando que los Estados Unidos o la Unión Europea le resuelva sus problemas para instalarse de nuevo en la isla, por lo visto y a tenor con sus acciones, si no cambian sus modos de pensar y sus puntos de vista sobre las cosas, permanecerán ahí sempiternamente.

Muchos de eso granuja piensan que porque tienen dinero y viven en los Estados Unidos de Norteamérica son superiores a cualquier otra persona. Imaginan que con ellos la isla sería un vergel, cosa que no es cierta, porque oportunidades hubo, pero como pasa hoy en muchos países de Latinoamérica, los oligarcas, terratenientes y latifundistas, lo único que han hecho es echar estiércol sobre esos sufridos pueblos. No es menos cierto que Cuba tuvo su momento de gloria, pero la verdad es que ha tenido muchos siglos de decadencia: ruina, hambre y miseria, promovidos, precisamente por personajes como esos que hoy ladran groseramente desde Miami.

Cuba es un país al que pertenecen 14 millones de habitantes, contando los de adentro y fuera de la isla. No es posible, ni se puede tolerar, que un grupo de mafiosos ignorantes quieran privar al pueblo de su derecho, ni de un lado ni de otro.

Está demostrado que la guerra no nos lleva a ninguna parte, por mucho que el pentágono, la OTAN o cualquier país militarizado del mundo lo piense. La violencia sólo engendra violencia. El odio es, quizás, de entro todas las enfermedades crónicas del mundo, la peor de ellas. La intolerancia es un desafío a la inteligencia ejercido por ignorantes.

El pueblo de Cuba quiero oír a Juanes y a todos los que vayan a ofrecer en la Plaza de la Revolución, ese concierto por la paz. Si el gobierno de la isla autoriza, nos guste o no, lo único que tenemos que hacer es unir nuestros deseos de paz, para ese concierto bajo la sombra de José Martí, sea todo un éxito. Eso es lo correctamente político. Esa es la mejor muestra de libertad, tolerancia, justicia y democracia que se le puede enseñar a un pueblo.

Si queremos vivir en un mundo mejor debemos empezar por ser mejores personas.

La política es una ciencia y estaría bien, para que los pueblos vivan en salud, que aquellos que no hayan hecho el recorrido, cierren el pico, o se queden guardados en casa, porque de lo contrario, ocurren cosas tan desagradables y desafortunadas como estas que está provocando, desde Miami, la llamada “disidencia cubana en el exilio”. Ahora más que nunca es oportuno, por la felicidad de nuestro pueblo, no tirar las cartas por bajo la mesa, sino ponerlas al descubierto, boca arriba.

PARA VIVIR EN PAZ. TEXTO DE OGSMANDE LESCAYLLERS.

2009-08-27T06:04:00.000-07:00

PARA VIVIR EN PAZ.
Ogsmande Lescayllers.
Escritor e xornalista.

Si queremos hacer, o vivir en una mundo mejor, tenemos que empezar por ser mejores personas. ¿Recordáis aquella frase de Jesús de Nazaret, en la que demandaba que, “el que esté limpio de culpa lance la primera piedra? Ese debiera ser el primer postulado ético de cada hombre. Antes de hablar, opinar, juzgar o criticar debiéramos revisar nuestros archivos mentales y luego, muy luego, después de hacernos un profundo examen de conciencia, entonces y no antes, debiéramos emitir juicio alguno contra nada ni nadie.

Las críticas y las autocríticas, si tienen un fin pedagógico para la sociedad o para el individuo, han de hacerse, si proceden, con sensatez y cordura, siempre dejando en claro que el objeto de la misma no es herir, sino sanar o hacer despertar a quien o a quienes, dormidos en el subsuelo de su conciencia, necesita o necesitan que les inviten a reflexionar, sobre un asunto o situación determinada que afecta, personalmente a/o la colectividad.

Nadie tiene el derecho sobre la tierra, de convertirse en dios o en juez en particular, sobre los individuos o la sociedad, defenestrando todo lo que se le cruza por delante. Todo hombre tiene la obligación de respetar al otro, de medir sus palabras y sus actos antes de proceder o emitir un juicio de valor.

La cobardía y los miedos, son unos de los peores enemigos del hombre. Cuando se le teme a los demás y asimismo, es porque se está en posesión de una dosis muy alta de cobardía. El que teme perder lo que tiene o lo que aspira alcanzar, suele convertirse en un ser peligroso, sin el más mínimo escrúpulo y, por eso ataca inmisericordemente, todo lo que se le pare delante o se le cruce en su camino.

La justicia, la educación, el Estado, las instituciones a todos los niveles y el individuo, por más solitario que este sea, tienen su rol dentro de la comunidad. A partir del individuo, desde la base, hasta la cima de la pirámide que forma la sociedad, debe erigirse la escala de valores, porque independientemente que formemos parte de un colectivo y que como tal actuemos, no podemos perder de vista que, ante todo, somos individuo, es decir persona; eso y sólo eso que ya es bastante.

Las personas que se juntan u organizan en grupos, sociedades, sectas, partidos u otro tipo de colectividades: económicas, religiosas, política o social, como están sujetas a unas normas o requerimientos a los que responden o han de responder como conjunto, tienen una doble responsabilidad en el entramado social, por eso, quien o quienes estén en esta situación deben ser aún más cautelosos o precavidos a la hora de emitir un juicio, porque ya no sólo hablan en nombre de su persona, sino en el suya y el colectivo que representa o que le representa.

Acusar sin pruebas, es aún más ofensivo que cuando teniéndolas se ponen las cartas sobre la mesa, porque la prueba es lo que le permite a la ley actuar libremente sin prejuicio. La justicia debe castigar severamente a quien o quienes llenen sus bocas de cizañas o difamaciones contra otros. “Criticar no es morder”, pero difamar es eso y mucho más.
Hoy, quienes se llevan el palmaré de la extorsión y la difamación son los políticos; por tal de alcanzar algún escalón son capaces de todo, absolutamente de todo. Mienten, falsifican, malversan, manipulan, extorsionan, comente cohecho, prevarican y luego se quedan tan panchos, como si la sociedad no sintiera el tufo maloliente de sus mentes putrefactas.

“Las semillas que se machacan no sirven para sembrar”. Decía Oskar Kokoschka. De ese mismo modo, los políticos corruptos, instigadores, inmorales y sin ética, tampoco sirven para gobernar.

El buen gobierno corresponde a la lógica y responde a la razón, quien o quienes actúan supinamente movidos por sus miedos y sus intereses personales, evocando permanentemente la patria, al ciudadano y todas esas migas humanas, ha de ser inmediatamente puesto en manos de los psiquiatra, por que del temor a la locura no hay más que un paso.

Cuando se abren los periódicos o cuando escuchamos los telediarios no hacemos más que oír barbaridades emitidas por los políticos. Se dicen y se acusan de todo y luego no ocurre nada. Lo único que logran con eso, más allá de mostrar la ignorancia en la que viven, es crispar al ciudadano que lo único que desea es que esas personas a las eligió, sean buenos gestores. Pero no, los países se hunden, las sociedades se desintegran por sus culpas y ellos miran desde la cima o desde la otra orilla, como diciendo, “allá ustedes, sálvese quien pueda…” eso está ocurriendo hoy en el mundo, pero los ciudadanos agobiados, por los calores, las deudas, la escasez, las enfermedades, la Crisis Económica Internacional y el Cambio Climático, están como tullidos y amordazados sin apenas poder moverse.

Ya nadie se preocupa, y, sobre todo, los políticos, si están o no libres de culpas. Creen que el primero que lanza la piedra es quien tiene la razón o, al menos, que será quien saldrá mejor parado cuando se produzca la quema de la historia.

Totos los poemas forman parte del libro de Ogsmande Lescayllers, "Conversación con Karla" Fotos Karla Suárez.

2009-08-23T16:47:00.000-07:00

PRIMERA CONVERSACIÓN.

Yo sólo sé de amor, tiemblo espantado cuando,
Las pasiones del hombre, envuelven tercas, mi rodilla.
JOSÉ MARTÍ.

Tengo por encomiendas los murmullos,
la piedra rompeolas
y la ausencia inusual de los sentidos.
Ya no es posible, Karla,
hemos pasado la noche parloteando
pero tú das la espalda
y te pones a contemplar el muro.

El tiempo es breve, Karla.
Él sabe darnos sublimes latigazos.
Ovillar sabe el tiempo su ademán de comediante.

El tiempo tiene sus manos sueltas
sobre el desnudo de la eternidad
y nosotros golpeándonos,
en contra de las líneas tonales de la luz.

Yo de espaldas corriendo.
Tú de espaldas corriendo
y el árbol puesto en cruz
y la cruz desalentando la inscripción.
Y el pie sin un apoyo
para quitar los brotes del camino.
Y las voces repartidas en cántaros.
Y el cántaro vacío
y otra vez la distancia entre los dos.

Estos amaneceres tienen tus ojos, Karla.
Tú estás sentada en una confitura de jazmines.
En una catedral de mariposas.
En unos de esos sábados que parecen menguantes,
tras las columnas verticales del tiempo.

Yo caminé en silencio el estalaje de las sombras.
Calenté el hongo frígido de un muerto;
los tonos de la luz,
las alas blancas de las sombras negras.

Un ancla verde, en tinta de torpedo,
se juega el corazón en cada salto.
Un augurio de palos
y el gongorino soplo de los cuencos.

Kid dolor perdió un roung por impaciente.
El orden no es un pájaro,
pero sabe escudarse entre sus alas.

Mi padre pintó un jardín de nubes.
Mi madre pintó el árbol de la vida.
Yo no he pintado nada,
pero me gusta ver las acuarelas.
Karla y los recuerdos juegan al ajedrez,
pero faltan las damas y las torres.

SEGUNDA CONVERSACIÓN.

NO SABES QUE NO HAY VENTURA,
NI SI QUIERA PARECIDA
A LA DEL AMOR DE UN HOMBRE.
LOS NIBELUNGOS.

Estamos lejos, Karla.
Tierra y agua separan nuestros cuerpos,
somos dos tenedores en el confín del mundo,
dos manos que se buscan, pero se encuentran.

He discado el teléfono,
para escuchar lentamente tus palabras.
Ya estoy de vida por que oigo tu voz
y he sentido de pronto un sonar de campanas;
Un trinar de pájaros silvestres
y tu sonrisa Karla,
como un reloj de mar en mis sentidos.

Estos son los jinetes que no apagó la bruma.
Un espejo guarda tus marcas siderales
y tus palabras, Karla,
descansan blandamente en mis oídos.

Hoy vi partirse en círculos la luz de las estrellas.
La luna era un arquito y el mar no se veía.
Todo estaba en silencio,
menos la siempreviva de mi corazón
y la arboleda de tu lejanía.
El trigo y las linternas se nos hicieron polvo
y hasta se nos gastaron los pronósticos.
Y los recuerdos, Karla, los recuerdos,
ellos llevan mi cuerpo hasta la cima.

Mañana será martes,
Hoy no sé que lugar corresponde a este día.
Hoy ando patrullado por los sentimientos.
Soy un santo indefenso que Satanás golpea.
Soy un trozo de escarcha en la puerta del horno.
Soy la punta de un ala quebrada por el viento.

Esta es mi circunstancia
que el tiempo lentamente transformará en espigas.
¿De qué me estoy doliendo,
si el dolor no es mi canto personal?

Tengo el mundo a mis pies.
La noche es mía.
Soy dueño absoluto de una legión de estrellas.
¿Por qué le estoy cantando al dolor?
¿Por qué invoco el silencio, la distancia,
y la ausencia de Karla?

Es que estoy refundido en la nostalgia
y en esta soledad que me hace compañía.
Esta parte es mi canto,
pero la otra mitad la tengo dentro
y veo pasar las horas,
como una escuadra de húsares insomnes.

He consumido todo,
lo que quedaba en mi botella verde.
La luz echaba el tiempo boca arriaba.
Karla está sentada en un rincón del mundo.
El pájaro voló, y hasta su jaula,
quiso seguir su vuelo.

TERCERA CONVERSACIÓN

"CON FRECUENCIA ASOMABA UNA LIGERA SONRIA
DE BONDAD EN SUS LABIOS, PERO HABÍA EN ELLA,
TANTA DEFENSA Y TANTA OCULTACIÓN
COMO AMOR INCITANTE".
STFAN ZWEIG.

Las canículas, Karla,
le quemaron las hojas a los crotos.
En torno al mar se oye el aleluya de los peces
y la noche se llena de lamentos.
El mar se rompe contra los arrecifes.
Contra la voz del hombre se levanta un muro.
Y nosotros sin armas,
para tejer la paz de los vivientes.

Yo coloqué en tu puerta este panal,
esta flauta de viento con ojos de cometa
y un reloj, para medir el llanto de la tierra.

He buscado a los hombres pero no los encuentro.
Los hombres se me han vuelto una cancha de piedras,
una caja de ecos,
como los parpadeos de La Osa Mayor.

Soy un triángulo, Karla.
Soy un triángulo.
La cofia que sostiene mi eternidad de árbol
navega como un pez en la corriente.

Lo que hay de guitarra en mi garganta
ha sido colocado sobre tu corazón.
Lo que hay de país en mis palabras,
son estos cantos, Karla,
con los que voy naciéndole a la vida.

Estoy de amor y muerte,
con una pesadilla de silencios y dudas.

He tornado a la tierra para besar tus ojos,
pero la tierra vuela
y el tiempo es una lámpara silente.

Ahí están los metales frente a ti.
Se alzan como escaleras por encima del mar
y caen, levitativamente,
como estatuas de nieve hechas con impaciencia.

Hemos atado el mar con estas cuerdas.
Con estas riendas frías amarré al Minotauro
y lo encerré en una caja de aros.

¿Adónde vamos, Karla?
¿Hacia qué punto vamos?

Hay un tótem sentado al costado del brazo de Jesús.
Hay una escuadra rota en la casa del Hombre.
Hace falta un panal y una linterna.
Y tus palabras, Karla, tus palabras…
¿A qué región del mundo partieron tus palabras?

Ahora voy dando saltos.
Busco la huella de tus sentimientos.
Busco un pez en el agua,
un árbol en la tierra.
Busco dentro de ti mi yo incondicional,
la columna y el zócalo preciso,
para fijar mis huesos después de esta jornada.
Karla, no te desnudes nunca;
porque pueden caerse las estrellas.

CUARTA CONVERSACIÓN.

TEJER UNA CORONA ES MÁS FÁCIL
QUE HALLAR UNA CABEZA QUE PUEDA USARLA.
GOETHE.

Es difícil ser uno y ser el otro,
caminar de rodillas
con la cabeza hundida entre las piernas.
Dilapidar la luz, llevando dentro estrellas y luceros.
Es tortuoso el camino cubierto de silencio.
Es lástima la vida sin un tajo de sol
para purificar los sentimientos.
Es mortal la caída
para el que no asegura los pasos del mañana.

Aquí, donde me paro, hay una puerta rota
y no se ven las calles;
las calles, Karla, que son como tus manos.

Así es el mundo, anda con la cabeza para abajo,
con los ojos vacíos y va nadando contra la corriente.

Estas son las Segunda epístolas de Pablo.
Los guantes del dolor
que se arrastran en medio de la noche.
Estos son los brocales
donde tú y yo jugamos cuando niños.
Estas son las navajas, y los cuchillos, Karla,
con las que nos castraban las palabras.

Vivo como un vigía,
oteando la distancia desde el palo mayor de mis ideas.
Hay una marca celestial en mí
y una espiga de pueblos reencontrados,
por eso no me alejo un segundo de ti,
porque los muros, Karla,
intoxican las ánimas del hombre,
las queman, Karla, les queman los sentidos.

Entre tú yo,
hay una franja de agua y una punta de tierra.
Hay un camino dentro del corazón,
en las agujas del amor y las palabras.

Karla, no te quedes ahí,
afuera está lloviendo
y te hará mucho bien,
observar como crecen las

QUINTA CONVERSACIÓN.

"NOSEAN ESTOS LOS DEUDOS QUE YO DIGO".
SANTA TERESA DE JESÚS.

Vamos volando sobre el confort de un ala.
Los humanos nos miran taciturnos.
Vienen con lentitud a saludarnos.
Hay una lengua alfilerada que habla de nosotros.
Vamos rodeados de fantasmas, Karla.

El mundo es un campo de hojas amarillas
en la cabina postila que no percibe el día,
ni el encanto ancestral de las estrellas.
Lo que tenemos, Karla,
hay que guardarlo para que no se escape.
Estos mapas de luz y estas sábanas blancas.
Estas yemas azules y estos cardos;
todo lo que tenemos entre el pecho y los sueños:
los trinos de la luz,
los trinos, Karla,
andan sueltos, con los compases idos;
con los compases rotos por los golpes del tiempo.
Pero vendrá otro día.
Otros hombres vendrán.
A estos escombros le irán naciendo alas,
otro sol cubrirá nuestras cabezas,
y tu sonrisa, Karla;
le nacerá un lucero a tu sonrisa.

Por el ferrocarril de los recuerdos
va caminando un hombre,
tiene los pies marcados por los rieles
y el alma como un pájaro,
queriendo zafársele del cuerpo.
Somos dos corazones.
Dos almas.
Dos tildes y una huella.

El caos envuelve en sombra los incisos.
Nadie guarece a nadie ni le tiende una mano
para evitar que lo arrastre la tormenta.
De qué materia insólita habrán hecho estos seres.
En qué concilio crearon estas leyes.
Santificados sean el odio y el dolor.
Purificada sea la paciencia.
Canonizados, el amor y el beso.
Y nosotros lanzados a un rincón de la gloria,
aunque tengamos parches en los sueños.

Lo que tenemos dentro,
es nuestra única riqueza.
Todo termina allí, sobre esa cuesta,
donde están relinchando los caballos.

Textos y fotos de Ogsmande Lescayllers.

2009-08-23T11:21:00.000-07:00

I
Todo amor, si lo es,
termina siendo.
II
Esas pequeñas cosas
son demasiados grandes,
para alguien que no es nada.
III
La sombra es el cadáver de la luz.
IV
La libertad también es una cárcel.
V
Todo empieza y termina en un instante.
VI
Dormir más de tres horas,
es estar muy cabreado con la vida.
VII
La mejor biblioteca es la memoria.
VIII
Cuando archives recuerdos,
evita a los fantasmas.
IX
No recomiendes a nadie
que lea a Don Quijote,
porque puede acabar como el Quijote.
X
DECEPCIÓN.
Cuando descubras que todo es mentira,
guardarás para siempre tus verdades.

Árboles de las calles Zapata y G, frente a la facultad de Artes y Letras Universidad de La Habana, son una bellaza... Así es Cuba. Foto. O.Lescayllers

2009-08-19T10:53:00.000-07:00

Vista de la campiña bayamesa.

2009-08-18T14:53:00.000-07:00

Vista del Hotel Sierra Maestra, C. de Bayamo.

2009-08-18T14:51:00.000-07:00

Calle de la Ciudad deBayamo, Cuba.

2009-08-18T14:48:00.000-07:00

Un calle de mi ciudad, Bayamo, capital de la provincia Granma.

2009-08-18T14:46:00.000-07:00

Hotel Sierra Maestra en Bayamo

2009-08-18T14:44:00.000-07:00

Calle de mi casa en La Habana

2009-08-18T14:41:00.000-07:00

Imágenes del Río Bayamo.

2009-08-18T14:38:00.000-07:00

Vega del Río Bayamo, de gran importancia histórica.

2009-08-18T14:36:00.000-07:00

Foto. Facultad de Artes y Letras, Universidad de La Habana, donde estudié H. H. del Arte, Litertura Hispanoamericana y fui profesor durante 10 años.

2009-08-18T14:32:00.000-07:00

Facultad de Derecho, Universidad de La habana, donde estudie y fui profesor.

2009-08-18T14:21:00.000-07:00

Patio mi casa en Bayamo.

2009-08-18T14:14:00.000-07:00

Un patio bayamés. Foto. O. Lescayllers

2009-08-18T14:12:00.000-07:00

Vista del teatro García Lorca y el capitolio nacinal. Ciudad Habana. Foto. O. Lescayllers

2009-08-18T14:10:00.000-07:00

Teatro García Lorca, Ciudad de La Habana. Foto Ogsmande Lescayllers

2009-08-18T14:08:00.001-07:00

Ciudad Habana, Miramar

2009-08-18T14:02:00.000-07:00

Miramar, Ciudad de La Habana, foto. O.Lescayllers

2009-08-18T10:42:00.000-07:00

Un barrio de la ciudad de Bayamo. Foto. O. Lescayllers

2009-08-18T10:37:00.001-07:00

Paisaje de Cuba. Todas las fotos son propiedad de Ogsmande Lescayllers.

2009-08-18T10:34:00.000-07:00

Paisajes de Cuba, foto Ogsmande Lescayllers. finca familiar

2009-08-18T10:32:00.000-07:00

Foto Ogsmande Lescayllers, palma de corojos, Cuba.

2009-08-18T10:04:00.000-07:00

Campo de maíz muy cerca e bayamo. Granma, finca familiar. Fotos Ogsmade Lescayllers.

2009-08-18T10:00:00.000-07:00

Texto Ogsmande Lescayllers, tomado de XORNAL.COM

2009-08-15T03:36:00.000-07:00

Hillary Clinton y Juanes. Plaza de la Revolución José Martí

O. Lescayllers
Escritor e xornalista.

El exilio cubano: insensatez y demagogia.

El cantautor de origen colombiano, Juanes, ganador de cinco Grammys latinos está siendo objeto de un severo linchamiento por algunos sectores de la llamada “disidencia cubana en el exilio”. Los aldabonazos lanzados contra el afamado músico, según el comentario de los voceros de estos grupúsculos, se hace porque Juanes va a cantarle a la paz en un país donde no existe y, para ellos, lo que el músico debía hacer en vez de cantar por la felicidad del pueblo cubanos, es llevar la 82 División Aerotransportada de la Armada de los Estados Unidos, o colocar una bomba de neutrones más grande que la de Hiroshima y Nagasaki en medio de la Plaza de la Revolución, donde presumiblemente el 20 de septiembre se ofrecerá el concierto.

Tamañas barbaridades sólo son propias de mentes enfermas, insatisfechas de sí mismas y enemigas de la libertad, el derecho y la democracia.

Cómo es posible que ahora vengan, los que siempre han criticado al gobierno cubano de faltar a la libertad, la democracia y los derechos humanos, a juzgar, groseramente, con chantajes y amenazas de quemarles y no comprar más sus disco, a un autor que lo único que ha dicho es que va a cantar en la Plaza de la Revolución en un acto cívico, que se titula “Concierto por la paz”.
Si no supiéramos qué es lo que tienen esta gente en la cabeza y cual es el trasfondo de sus ideas, pesaríamos que todos están locos. Pero al escucharles, ya sentimos el tufo a estiércol putrefacto que se les escapa por las ideas.

Se puede ser tonto y eso es respetable en honor a la razón humana, lo que no es correcto ni digno del más mínimo respeto, es ser tonto y, además, presumir de listo, sensato e inteligente.

La sociedad actual está regida y gobernada en su inmensa mayoría por manipuladores de izquierdas y de derechas. Pocos son los políticos serios que intentan gobernar sabiamente a sus países con arreglo al derecho, la democracia, la justicia y la razón. Cada uno, incluso desconociendo qué es la democracia, qué es lo que rige el derecho y cuál es el sentido y significado de la libertad, habla de ellos como si fuera un artículo de uso que tuviera en propiedad.

La dictaduras me parecen un horror, los estados militares o policiales un insulto a la inteligencia y la convivencia humana. De ese mismo modo, creo que la insensatez, la demagogia y el torticerismo infundado en el que caen algunas personas, hacen tanto daño a los pueblos, como la acción desenfrenada de un tsunami de 9 grado en la escala de Richter.

Algunos llegan al oprobio y al colmo de la ignorancia, como es el consabido caso de Zoe Valdés, quien acusa al cantautor cubano Silvio Rodríguez de firmar la pena de muerte de 3 jóvenes balseros que en un acto de piratería, a punta de ametralladoras secuestraron una lancha, amenazaron a sus tripulantes con matarles, e hirieron a un niño, como si el señor Rodríguez fuera el fiscal general de la isla; sin embargo, esos mismos groseros ignorantes, jamás alzaron sus voces contra George W. Bush, que fue, cuando era gobernador del estado de Texas, el hombre que más penas de muerte firmó en los Estados Unidos, tampoco denunciaron las masacres de Irak, el genocidio de Pinochet en Chile, las torturas del ejército de Estados Unidos en Abu Ghraib o en la cárcel de Guantánamo. De ese mismo modo, estos señores demócratas libertarios, jamás han alzado sus voces malolientes, para criticar y demandar de los Estados Unidos, que suspenda de una vez y para siempre el criminal embargo unilateral impuso hace cerca de 50 años sobre la isla de Cuba. Estos cerebritos son los mismos que apoyan el golpe militar de Raúl Micheletti, contra el gobierno constitucional de Manuel Celaya en Honduras, el genocidio sionista de Israel contra los palestinos y las acciones mercenarias de la CIA contra el pueblo cubano.

Nos gustaría que no sólo Juanes, sino todos los artistas del mundo, músicos o de otra manifestación visitaran Cuba y, no sólo ellos, sino todos los ciudadanos respetuoso del derecho y la soberanía de una nación. Nos gustaría que lo hicieran para que vean, se enteren, comparen, aprueben y desaprueben se hagan una idea de lo que ocurre allí y se acabe el juego manipulador de una y otra parte.

Claro que no estoy de acuerdo con muchas cosas que existen en Cuba. Como cubano, es mi deber criticar aquello que desde mi punto de vista no está bien y hace falta mejorar o perfeccionar civilizadamente. “Criticar no es morder”, decía José Martí. Pero mentir, manipular y falsear el sentido de las cosas, sólo es propio de personas malintencionadas que les interesa más el protagonismo personal que el sufrimiento del pueblo cubano, que es, en definitiva, quien debe decir y decidir si Juanes o quien sea canta o no en la Plaza de la Revolución o en la Bodeguita del Medio.

Acaso la Cuba que quiere construir la llamada “disidencia cubana en el exilio”, es la que proclamaba George Bush, José María Aznar, los Republicanos de Estados Unidos, Los sionistas de Israel, o los seudos intelectuales plagiadores, falsos periodistas, locos arrabaleros que se hacen pasar por insignes poetas, o mercachifles panfletarios que van detrás de la presidenta de la Comunidad de Madrid a colgar el MEA Culpa en la sotana del obispo Rauco Varela. ¿Acaso son estos los que quieren darnos lecciones de democracia, libertad y derechos humanos?

En honor a la libertad, la igual, la justicia, la democracia, la tolerancia y el respeto, a Cuba debían ir todos los hombres que sean y se sientan libres. No olvidemos, “señores” disidentes del exilio cubano, dentro o fuera de la isla, que “el respeto al derecho ajeno es la paz”. Que no es manipulando ni señalando con el dedo acusador a quien nada ha de temor, como vamos a resolver nuestros problemas.

Quien no sea capaz de poner brisas de calma en camino, que se guarde sus viento de guerra para que limpien sus decoros y sus miserias y deje, como debieran de hacer los círculos de poder estadounidense, y los faranduleros de la disidencia cubana en el exilio, en paz a los habitantes de la isla.

Conocemos a esos que desde dentro y fuera del país, ladran más altos que los perros. Los conocemos bien y sabemos que lo que les duele, no es que en Cuba haya una dictadura que oprime al pueblo, como ellos dicen, sino no, ser ellos ese dictador o dictadores que al dictado del imperio se arrastran como serpientes, sobre la tierra que les vio nacer, echando sus aces pestilentes.

Quien diga amar a Cuba y a su pueblo debía agradecer a Juan Esteban Aristizábal, Juanes, que vaya a echar, sobre el viento de la isla, las notas casi perfectas de su laureada música. Si ayer en la Plaza de la Revolución se abogaba por la muerte y hoy se canta a la paz y a la reconciliación, es por que ahora, más que nunca, esa plaza está viva y la esperanza empieza a florecer entre canciones.

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Disfruta de la libertad de expresión.

Texto de Ogsmande Lescayllers tomado del Xornal.com, Xornal de Galicia. Fotos ogsmande Lescayllers.

2009-08-07T15:09:00.000-07:00

Foto: calle 7ma. Miramar, ciudad Habana.

Foto: en la ciudad de Bayamo, cuna del poeta.

Foto: Ave de los presidentes, frente a la facultad de Artes y Lestras Universidad de La Habana, donde me Licencié de Arte y Literatura y en la que fui profesor.

CULTURA
Relatos de verán

De Cuba traigo un cantar
Ogsmande Lescayllers. Escritor e Xornalista.
Actualizado 05/08/2009 - 02:52 h.

Después de veinte años, bajo un sol de justicia y un calor asfixiante llegué a mi isla amada. Aquellos días lejanos que me parecían interminables e inalcanzables, muchas veces, se fueron diluyendo poco a poco. Ante mí, se empezaba a dibujar un escenario diferente. Muchas cosas de las que había dejado, ahora ya no estaban: mi madre muerta hace tres años y mi hermana menor, fallecida hace uno, y una lista larguísima de personas mayores que se habían marchado al otro mundo.

Seguro, pero desconfiado de todos y de todo, observaba sin pausas todo lo que se movía a mi alrededor. Olfateé aquí y allá, pero nada me apestaba, al contrario, la tierra olía a flores, la brisa a campo fértil.

La Cuba que encontré, como toda nación tenía su claroscuro, pero la gente sigue cantando y bailando, riendo y soñando, a la espera que las cosas comiencen a cambiar para forjarse un futuro mejor.

Ciertamente, el pueblo tiene cifradas sus esperanzas en el general Raúl Castro Ruz, actual presidente del gobierno. Aguardan a un cambio progresivo en lo económico, que les permita mejorar sus vidas.

El país está enteramente verde, la arboleda florida, el cielo despejado y un sol que imita al fuego. De esto se colige, que en el país habita la esperanza y que a pesar de los pesares, aún se puede soñar con un luminoso porvenir.

Veinte años es casi una vida, aunque Gardel dijera que no es nada. Veinte años ausente de los tuyos, de tu pueblo y la gente que amas, si piensas fijamente, son una eternidad, como eternos se vuelven los deseos del que aguarda el retorno.

Para no perderme nada de este encuentro, viajé a lo largo y ancho de la isla, allí, como otros tiempos, dejé sobre la tierra mis sudores. Grabé en mis ojos y en mi mente todas las cosas dignas de reseñar. Alimenté mis sueños con otros sueños nuevos y con los de mis paisanos que escuchaban, como yo, todas y cada una de mis expresiones que no tenían otro matiz que no fuera el amor, porque ya no hay por qué seguirnos lastimando.

Cuba, sin duda, es, como dijera el gran navegante genovés, Cristóbal Colón, “la tierra más fermosa que ojos humanos hayan visto”. Cuba forma parte de mi catálogo de sueños. De mi ideario humanista y filosófico de raigambre martiana. Los cubanos, por nuestro bien y por el bien de esa patria que amos, debemos dejar de lastimarnos. Con nuestra inteligencia, todos, en la unidad y el cariño a la tierra que nos vio nacer, debemos participar para encontrar un punto de encuentro que haga posible la convivencia sin prejuicios, de aquellos que estamos afuera y de los que viven en la isla. Los de allá y los de acá no tenemos porque negarnos el sentido de pertenencia a una patria que es de todos.

Cada hombre tiene sus propios sueños. Cada cual tiene sus propios ideales. Nadie tiene el derecho a imponer ni a disponer, en nombre de ninguna ideología, filosofía, religión o partido, el camino que cada hombre ha de seguir.

José Martí nos enseñó que: “Cuando los pueblos emigran sobran los gobiernos”. De él heredamos, con orgullo, el amor a la patria y a la libertad, “El amor madre, a la patria no es el amor ridículo a la tierra ni a las yerbas que pisan nuestras plantas….” Así lo manifestó a los catorce años nuestro apóstol, en su drama iniciático “Abdala”. Nosotros, los cubanos, somos sus deudores, por eso llevamos, queramos o no, la patria cifrada en nuestras almas.

Es bello ver a Cuba y caminar por ella, habitar sus casas, hablar con la gente, escuchar su música y el susurro del viento entre las palmas. Duele ver la destrucción, la pobreza endémica de sus moradores, el agobio de los que van y vienen sin sosiego.

No tiene sentido, que sigamos lastimándonos, acusándonos unos y otros de ser o de no ser de este o de este otro modo. No es bueno estar permanentemente echándonos en cara, nuestras miserias políticas. La ideología de cada hombre es un principio y ese principio debe basarse en el respeto y la tolerancia. Nada ganamos acusándonos paladinamente de lo que fue y no pudo ser, o de lo que dejamos de ser por desconfiar los unos de los otros. Como dijo Martí, cito de nuevo: “Es la hora de los hornos y no se ha de ver más que la luz”. Cuba es un país lleno de luz. Tomémosla y marchemos juntos, con la antorcha del amor por el camino del reencuentro y la fraternidad humana. No dejemos, bajo ningún concepto, que las sombras y las cegueras nos arrastren, porque lo que está en juego es la coronación feliz, de una patria, que es “de todos y para el bien de todos”.

[URL]

http://www.xornal.com/artigo/2009/08/05/cultura/relatos-de-veran/cuba-traigo-cantar/2009080502523710900.html

Texto Ogsmande Lescayllers. Tomado de la página josemartí.org. Dirigida por la Dr. Ilda Luisa Pérez Perea. New Yok. Foto. Yunet Lescayllers Rodríguez.

2009-08-05T14:55:00.000-07:00

Manumento a José Martí, Parque Central, Ciudad de La Habana. Habana Cuba.

JOSÉ MARTÍ: UN POBRE DE LA TIERRA.

En La Habana, Cuba, entonces provincia española de ultramar, nació, el 28 de enero de 1853, José Julián Martí Pérez. Hijo de Mariano Martí Navarro, natural de Valencia y de Leonor Pérez Cabrera, de Tenerife, Islas Canarias. Su porte era pequeño, como el de las islas y su estatura intelectual y humana, que fue la masa que formo su hombradía, era continental, con galanura de universo. Fue un español en regla, por ambas líneas, pero la brisa cuando pleitea con el viento, tiende a hacerse tormenta. De esa lucha sin frenos, nació el martirologio de José Martí, el amador de España, que ésta nunca quiso tener en cuenta, porque por encima del gran hombre que hacía tribunas y abría caminos de verdades, los españoles miraban temerosos al enemigo, nada más lejos de la realidad que eso, pues, lo único cierto que movía a aquel hombre, para desdén de España, era que no quería la esclavitud de su pueblo y así lo hizo saber abiertamente a quienes correspondía, desde su más temprana juventud, apenas casi un niño.

Todavía hoy, se tiene en estas tierras que amó, como en olvido, a este coloso del pensamiento: de las letras, la política, el arte, la pedagogía y la filosofía. Fue el poeta que abrió, con nuevos giros y tonalidades, antes que Rubén Darío, el camino al Movimiento Modernista. Pero Martí fue más que un modernista, fue un visionario de su tiempo y un iluminador del futuro, que nos llega hasta hoy casi con la misma frescura y omnipresencia de entonces. Amo a España, ya dije, pero se vio envuelto en la disyuntiva de elegir entre madre y amante: o Cuba o España, y los españoles no le dejaron otra opción que salir pluma en ristre, a la defensa de la madre patria, que con el tiempo, sus deseos y sueños de promisión, llego a ocupar toda la parte sur del continente que el llamó, cariñosamente, Nuestra América.

La primera estancia española de Martí fue de 1857-1859. De esta época se conservan muy pocos datos. Se sabe que su familia viaja a la Península, porque como el propio Martí dice “eran muy pobres”, y al Don Mariano, su padre, quedarse sin empleo y teniendo otras bocas más que alimentar, alega estar enfermo y quiere ponerle remedios a sus males fuera de la Isla. Parece ser que acá las cosas no les fueron mejores, por lo que retornan de nuevo a La Habana. Para entonces el niño ha cumplido seis años. Con esa edad ya tiene que ayudar en los quehaceres de casa. La estrecheses económicas y el poco interés que ponía su padre para que su hijo estudiara, no fueron óbices para que este saliera hacia delante.

Martí, era un superdotado; algo así como un genio. Su inteligencia, su poder de organización y análisis lo convierten en un ser especial. Fue un iluminador iluminado, de ahí que haya pasado a la historia, no sólo de Cuba y de America, sino de todo el mundo como: héroe, maestro, apóstol, redentor, santo y otros calificativos que hablan de quien fue y aún sigue siendo, un ejemplo a imitar entre los grandes hombres que ha dado la humanidad.

Brilló en todo lo que hizo y pensó y, ese brillo ha quedado como corolario, en las innumerables páginas de su obra.

Su vuelta a España se produce el 15 de enero de 1871, aún no había cumplido los 18 años. Desde enero de 1869, había ingresado a la cárcel, acusado de “infidencia”, por sus ideas en Pro de la independencia de Cuba. En 1870, fue condenado a seis años de trabajo forzoso en las "Canteras de San Lázaro", donde se pasa alrededor de un año hasta que es desterrado a Isla de Pinos y luego deportado a la Península. De sus recuerdos en las Canteras, donde conoció el dolor ajeno y propio al recibir un trato inhumano por parte de las autoridades españolas, sacó a la luz su folleto "El Presidio Político en Cuba" que publicara en Madrid unos días después de llegar a España.

El folleto es una denuncia, en toda regla de los desmanes y las atrocidades que comenten las autoridades españolas en su tierra querida.

En esos mismos días se examina de bachiller y matricula en la Facultad de Derecho de Madrid. Entre enero de 1871 a octubre de 1874, José Martí, obtiene en España, (Madrid y Zaragoza), los títulos académicos de Bachiller y Licenciado en Derecho y el de Licenciado en Filosofía y Letras, todos con notas de sobresalientes. Pero eso no es todo, además, escribe y publica el libro "La República Española ante la Revolución Cubana" y termina el drama "Adultera" y la obra de teatro, "Amor con amor se paga".

Asiste a tertulias, va a los toros, visita museos, hace amistades, se convierte en orador brillante, incluso tiene tiempo para enamorarse; lo dice en versos de manera impecable, como sólo el sabía hacerlo:

Para Aragón en España,

Tengo yo en mi corazón

Un lugar, todo Aragón,

Franco, fiero, fiel, sin saña.

Si quiero un tanto saber

Por qué lo tengo, le digo

Que allí tuve a un buen amigo,

Que allí quise a una mujer.

Y concluye significando el por qué de ese amor que siente por la tierra de sus progenitores.

Amo la tierra florida,

Musulmana o española,

Donde rompió su corola

La poca flor de mi vida.

Tenía entonces 20 años y esa mujer a la que amo, fue la aragonesa Blanca Montalvo. Vivio un romántico idilio con una célebre actriz, Rosario Peña, su segundo amor. Para ella escribe uno de los más bellos romances que se conozcan en lengua española, lleno de lirismo, ternura, erotismo y sugerencias políticas. En él, han quedado las huellas, como enfiestadas, de aquellos momentos de solaz, en la vida de un hombre, que amo con mayúsculas a todo el género humano. El poema lo titulo: “La bailarina española”:

El alma trémula y sola

Padece al anochecer:

Hay baile; vamos a ver,

La bailarina española.

Han hecho bien en quitar

El banderín de la acera;

Porque si está la bandera,

No sé, yo no puedo entrar.

Ya llega la bailarina:

Soberbia y pálida llega:

¿Cómo dicen que es gallega?

Pues dicen mal: es divina.

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Además, mantuvo otro romance con otra actriz, Concha Padilla. Allí, por donde pasaba, su genio y su carácter levantaban pasiones. De España, donde dejó muchos amigos, amores y admiradores, parte a finales de 1874, con pasaporte falso, hacia Francia, en París, se entrevista con Víctor Hugo, el autor de "Los Miserables". De regreso a América se instala en México y desde allí comienza su peregrinar por tierras de Sudamérica: Guatemala, Venezuela, Hondura y El Salvador. Libros, revistas, conferencias, periódicos, en todos ellos va dejando la huella de su impronta. Va aprendiendo y escribiendo, en ambas cosas su hacer es impecable.

En 1878 lo encontramos de nuevo en La Habana. La Paz del Zanjón que puso fin a la Guerra de los Diez Años, le permitió instalarse como abogado en su patria amada. Pero esa alegría sería efímera. El 25 de septiembre de 1879 es detenido y es nuevamente deportado a España. En la Logia Masónica, "Caballero de la Luz", en Madrid, se hace Masón y ostenta el grado de Venerable Maestro. Casi, tan rápido como un relámpago, torna de nuevo a América. Se instala en Nueva York donde pasara 15 años de su ajetreada existencia. Martí iba y venía, era como un torrente que no cesa. En su mente esta Cuba. Y lo decía bien: “Dos patrias tengo yo, Cuba y la noche...”. Discursos, viajes, conferencias, reuniones con lo cubanos de la emigración, con la gente, que como el, preparan la “Guerra necesaria y justa”.

Es en los Estados Unidos, en el mismo corazón del “monstruos revuelto y brutal que nos desprecia”, como dijo en su Carta Testamento a su amigo Manuel Mercado, donde pensó y realizó lo más acabado y extraordinario de su obra política, periodística, literaria y humanística.

Allí creo un movimiento literario: El Modernismo. Fundó un periódico: Patria. Editó y escribió el solo una revista para niños, "La edad de oro". Organizó la Revolución del 95 y creo un partido: El Partido Revolucionario Cubano. Su obra, originalísima, esta marcada por la impronta cultural de la Península española, desde Al-Andaluz hasta el Siglo de Oro. Conocía a fondo a Grecia, Roma, la Biblia, el Oriente, Francia, Alemania, el mundo anglosajón y las antigüas culturas de Mesoamérica y las de todo el mundo. Hablaba inglés francés, castellano, hebreo, árabe, griego y latín.

Murió como el quería, el 19 de mayo de 1895, en los campos de Cuba, en Dos Ríos, provincia de Oriente, revélver en mano, montado en su caballo blanco, de cara al sol, para legarnos una patria libre, “con todos y para el bien de todos”.

Texto del Dr. Ogsmande Lescayllers, Publicado en la Página josemarti.org, dirigida por la Sra. Hilda Luisa Díaz-Perera. New York, EE.UU.

Entrevista realizada por escritor, poeta y periodista, Roberto Cazorla, publicada en Exclusiva para "LIBRE"

2009-07-29T16:19:00.000-07:00

Ogsmande Lescayllers, poeta cubano, un genio alrededor del mundo.
Escrito por Roberto Cazorla / Exclusiva para “LIBRE”
miércoles, 22 de julio de 2009

En cuanto a títulos literarios y profesionales, podría ser “Duque de Alba”. Nació en Bayamo. Hijo de francés y siria. Fijó su residencia en España hace 20 años. El dictador Castro lo condenó a diez años de cárcel acusándolo de espía de la CÍA. Dr. en Derecho Penal, Licenciado en Historia del Arte, Ciencias Políticas y Literatura Hispanoamericana, Master en Relaciones Económicas Internacionales y Gestión y Dirección de Empresas Turísticas. Poeta, Narrador, periodista, Crítico de Arte y Editor. Fue durante diez años Profesor Titular en la Universidad de La Habana, donde entre otros, tuvo de alumna a Zoé Valdés. Ha publicado más de una veintena de libros. Está traducido a 12 idiomas, entre ellos, el chino. “Mi pasión por José Martí es enfermiza”.

Si existiera el país de las orquídeas, su embajador sería el poeta cubano Ogsmande Lescayllers. Durante los 41 años que ejercí como periodista de la reconocida mundialmente Agencia de Prensa EFE, no había conocido a un hombre que se le pudiera considerar un GENIO. Es cubano. Me enorgullece doblemente. Nació en la tierra “caliente”, como llamábamos a la provincia de Oriente. Oriundo de la ciudad de Bayamo, ¿quién da más?En España existe María del Rosario Cayetana Fitz-James Stuart, Famosa como la duquesa De Alba. Está en posesión de más de un centenar de títulos. Tantos, que la Reina de Inglaterra está obligada a inclinarse delante de ella. Salvando las distancias, Lescayllers en el campo literario y profesional, podríamos considerarlo un “Duque”. Ostenta decenas de títulos. Su historial está entre los más millonarios de la literatura de habla hispana, para no decir mundial. Ello no le impide ser un hombre humilde y sencillo. Desborda humanidad. Lo que sufrió como disidente en nuestra isla, podría haberle marcado negativamente. Ver el mundo con amargura y hasta desprecio. En él resulta lo contrario. Es optimista. Cree en el hombre (léase humanidad), en la amistad, en el amor, venera todos los elementos de la naturaleza. Se extasía ante una puesta de sol. Vibra cuando le llega el olor de la lluvia, aunque jamás se pueda comparar con el que despedía la campiña cubana cuando Dios la bautizada. Ama la vida en toda su magnitud. ¡Es normal! ¡Nació poeta!“Mandi es una proliferación de personalidades que lleva su pena con alegría. Cualquier conversación con él se vuelve una procesionaria de ideas, una serpiente de matices a los que no siempre alcanzo. Le gusta pontificar, esto es, lanzar puentes”, dijo de él cierto critico español. (Yo lo subrayo). En más de una ocasión lo vi en diferentes actos culturales en la Fundación Hispano Cubana. Por su imagen distante a la del cubano que estamos acostumbrados, me pregunté más de una vez, ¿por qué se interesa este señor árabe por la literatura cubana? Un día asistí a una lectura de su poesía, y descubrí que es tremendamente cubano. Que por sus poros salía el perfume de nuestra flor de la vicaria, que en su acento repercutía el dolor que sólo captamos los que hemos perdido la patria. Como se decía en Cuba, cuando le oí “me quedé en una cutícula”.

PADRE FRANCÉS Y MADRE SIRIA
Ogsmande Lescayllers (Mandi para los amigos), es un poeta genuino, domina el lenguaje a su antojo, pero siempre de forma brillante y didáctica. Su musicalidad sobrepasa los cielos de la imaginación. Dice sus poemas de una forma que hipnotiza. Su eco es el respeto y la contemplación. “Mi padre era francés y mi madre siria. Haber nacido en Bayamo, es uno de mis mayores orgullos. Me siento muy cubano”, afirma. El periódico digital “Neorrabioso”, dijo sobre él:“Ogsmande Lescayllers, es un jaleo jenízaro de cubano y poeta, francés y crítico, sirio y abogado. Con tres cuartos de pícaro y uno de locomotora, cultiva una sonrisa sostenida de zanahoria recién sacada de la tierra”. Usted estuvo preso en Cuba.“Diez años por supuesta colaboración con la CIA. Logré salir gracias a un acuerdo entre mi padre, Fidel Castro y Manuel Fraga Iribarni, político español. Sufrí lo que todo preso que es inocente”. Nos consta que en Cuba, todo el que no aplauda los crímenes de la dictadura comunista, es un traidor o espía de la CIA. Es poeta, novelista, periodista, ensayista, crítico de arte y editor. Además… “Durante diez años fui Profesor Titular de la Universidad de La Habana y Director del Departamento de Divulgación y Ediciones del citado Centro. Fui, además, miembro de la Cátedra de Estudios Martianos de dicha Universidad”, puntualiza con acento humilde, seguro de sí mismo.Es doctor en Derecho Penal, Licenciado en Historia del Arte y Literatura Hispanoamericana, Ciencias Políticas, Master en Relaciones Económicas Internacionales y en Gestión y Dirección de Empresas Turísticas.

HA VIAJADO POR MEDIO MUNDO
¿Cómo se puede tener tiempo para estudiar tantas carreras?“Buscándolo. El que busca, siempre encuentra”. ¿Se considera un genio?“Para nada, porque todo lo que he logrado ha sido a base de muchos sacrificios y horas de sueño. Desde que tuve conciencia del mundo, ya tenía libros en mis manos. La lectura ha sido la mayor pasión de mi vida”. Entre sus publicaciones mencionamos algunas, entre ellas 9 libros de poesía, tres novelas, varios ensayos sobre arte y filosofía, además de centenares de artículos de diversos temas en periódicos y revistas. Más de una veintena de títulos lo acreditan. Usted ha viajado por medio mundo.“Bastante. He recorrido casi todo el continente americano, África, India, Oriente Medio y, por supuesto, Europa. Hace 20 años que fijé mi residencia en España, donde desarrollo una amplia labor cultural. Ofrecer conferencias, recitales y charlas por las universidades más importantes del mundo, me lleva mucho tiempo. Hay épocas en que vivo más en los aviones que en mi casa”.¿Rentable la literatura?“No puedo quejarme. Vivo cómodamente de ella, sobre todo de mis conferencias y charlas. Ello además me permite viajar, que es otra de mis pasiones”.¿Qué es lo menos que le gusta del ambiente literario de Madrid?“De Madrid y de todas partes. No soporto los balcones literarios y mucho menos los poetas que repiten “ayer estuve con mengano”.

TRADUCIDO A VARIOS IDIOMAS
Usted fue profesor de Zoé Valdés en la Universidad de La Habana… “Efectivamente, pero prefiero no hablar sobre ello”.¿Entre las generaciones de poetas españoles?“Prefiero la del 27, y de los cubanos, a Lezama Lima y Lisandro Otero. El resto me huele a decadencia”.“Habla de su espacio y su tiempo con pasión y voluntad de cambio, con ganas de ensuciarse, y es el mejor ejemplo, en fin, de que un cerebro grande puede llevar consigo un hombre bueno”, añadió el periódico digital “Neorrabioso”. Es miembro de la Asociación Colegial de Escritores Españoles, de la Asociación de Escritores y Artistas de España y de la Asociación de Corresponsales de Prensa Iberoamericana. Su obra ha sido traducida al inglés, francés, árabe, italiano, portugués, ruso, chino, etc. ¿Si le exigieran elegir entre todas sus carreras?“Sería imposible, puesto que cada una me ofrece cosas distintas y muy necesarias”.¿Otros gustos artísticos? “El cine, la música, preferentemente la clásica. ¿Mis libros favoritos? Son muchos, pero le mencionaré algunos: El conflicto de los siglos, La Divina Comedia, Fausto, Don Quijote de la Mancha, Guerra y Paz, El Corán, La Biblia de Jerusalén, El Bhagavad-Gita, Mahabharata, Ramayana, Yoga Vásishtha, El Avesta, El Kalevala, El Talmud, Hojas de Hierba, I Chig, Cien años de Soledad, El Cementerio Marino, El libro de las preguntas, y toda la obra de José Martí. Mi pasión por José Martí es enfermiza”.

SOBRE EL MODERNISMO
- Dígame algo sobre Martí.“Hay una frase de José Martí, que si los “críticos” y “entendidos” supieran aplicarse, se ahorrarían, las miles y una discusiones, que a ratos se forman, entorno a la huella que ha dejado el hombre sobre la tierra a lo largo de su existencia. La frase en cuestión es esta: `La hora de acción, no es momento de aprender, es preciso haber aprendido antes’. Pero, aprender, así a secas, pedagógicamente hablando, es una expresión que da mucho, y sabemos, que el hombre por naturaleza es moroso. Pocos son los que se aventuran en profundizar e ir a la raíz de las cosas. Por otro lado, entre más oscuridad haya en el horizonte, mayor provecho para los miopes que se afanan en ver pasar la luz de una luciérnaga, sobre la empalizada, sin darse cuenta que el cielo todo, está lleno de millones de estrellas”. ¿Sobre el Modernismo?“Ensalzarse hoy, en una discusión sobre el origen y paternidad del Modernismo Latinoamericano, me parece algo tan simplón y sin sentido, que sólo puede animar a aquellos que, en su ignorancia, sólo se empeñan en negar y descalificar, por el simple hecho, que en el fondo, ellos mismos son la expresión de esas negaciones y descalificaciones”. ¿La cultura?“No es más que la huella que el hombre, en comunión con la naturaleza va dejando sobre la tierra, siempre, tiene los colores y sabores del lugar donde es creada y en ella están, perennemente, el espíritu y las señas de sus creadores”.¿La sociedad?“Cada estado social trae su expresión a la literatura, de tal modo que, por las diversas fases de ella, pudiera contarse la historia de los pueblos con más verdad que por sus cronicones y sus décadas”. Para finalizar, apuntó:“Quien haya estudiado, en profundidad, la obra de José Martí, no tendrá por qué negarle el derecho de ser el iniciador del Modernismo Latinoamericano, tampoco de ser un poeta de talla singular, futuro y presente y, además, ser uno de los despertadores de los nuevos tiempos, en la América Nuestra y en el mundo”.

Texto y foto de Ogsmande Lescayllers.

2009-06-07T03:42:00.000-07:00

TESIS.

Dicen que el firmamento no existía,
Y de repente un día comenzó a sacudirse.
Tampoco existía el día,
Por eso no es posible que ocurrieran las cosas
Como algunos las piensan.

No había vida y de pronto, apareció la vida.
La nada se hizo todo
Y la nada quedó como enunciado.
Esa historia está bien,
Para alguien que nunca ha contemplado el mundo.

Yo tengo otras razones para hablar de la vida,
O para definir el firmamento.
Nadie puede explicar lo indefinido.
Y el firmamento es, lo mismo que la vida,
Una estampa en el tiempo;
O una fiesta de luces y de sombras.

Foto, Valle de Viñales, Pinar del Río, Cuba. Texto Ogsmande Lescayllers

2009-06-07T03:34:00.000-07:00

LAS ARTES DEL PODER.

Desciendes, desciendes lentamente,
Por las anchas cornisas de la tierra.
Se apoderan de todo
Mientras pasan volando
Interminables trenes amarillos,
Hileras de camellos,
Ejércitos de mulas,
Grandes aviones blancos,
Estridentes jaurías de pájaros y perros labradores
Y un metálico ruido de naves supersónicas.

Todo es aquí, en la pechina izquierda de la puerta.
Los vencejos también guardan sus nombres,
Se insertan como el viento a los desfiladeros
Y empiezan a remar pendiente abajo.

Hoy comienza la criba sobre la pista de agua.
Un hombre con sahumerio y con morral,
Entra a los canisteles y se lava las manos con una extraña pócima.

El aire es sólo vidrio.
Son las dos de la tarde y una intensa canícula
Nos cuece el paladar y la mirada.

Sobre el camino, ya no quedan huellas.
A lo lejos, se ven peces coleando,
Olas de cuatro vértices,
Inciensos que pestañan
Al compás de una nota musical.

Afuera llueve poco
Y reparten el mundo a pedacitos.
Te venden medio metro por un millón de dólares
Y luego te lo quitan sin que te lo indemnicen,
Porque por ahí va una autopista.

La ciencia escarba, duerme y se atormenta.
A contraluz caminan los científicos,
Hombres sin pertenencias,
Que han pasado sus días en los laboratorios.
Tú permaneces en el mismo sitio.
Contempla ensimismado,
El ancho ventanal por donde van los sueños.

Aquí, nos queda todavía un por si acaso.
Hace un mes, llenaron los embalses de serpientes.
Y sobre el muelle, un escuadrón de ánimas
Mueve la luz del faro que vigila el peñón,
No vaya a ser que lleguen los piratas.

Hoy o ayer, en Haití, cayó un periodista acribillado.
El hombre caminaba por la calle
Y la metralla se hizo cargo de él,
Para que no contara los pasos de la historia.

Los periodistas,
Son píldoras amargas para los poderosos.
Siempre los poderosos van en busca de ellos,
Para cegar la voz de los que hablan;
Esos hombres de paz, que les cuentan al pueblo
Las enormes tragedias de las guerras.

El reino poco a poco se está quedando a oscuras.
Los ojos y las manos tienen que convertirse
En cámaras infrarrojos.
La voz tiene que hacerse luz y espada,
Para que no la dejen pudrirse en los pantanos.

Todos, sin darnos cuenta, somos comisionados.
Apenas si nos queda un pedazo de piel,
O un poquito de risa,
Para fregar la noche con nuestros propios labios.

Te asomas a la puerta
Y te percatas que eres un tiovivo
Que estás más solitario que una hostia.

El siglo XXI dejó sus argumentos en el XX.
Hoy la verdad se pierde
Entre los matorrales del recuerdo,
Bajo la enorme bota
Que arrastran sobre el mundo las finanzas.

El siglo XXI acaba de nacer y lo han dejado huérfano;
Indefenso en la horquilla
Que separa la vida de la muerte,
Amordazado y ciego
Frente al filo insaciable de la espada;
Nadando bocabajo,
Bajo el hierro candente de la guerra.

Todo, incluso las sombras,
Ha sido desmembrado en un segundo.

Texto de Ogsmande Lescayllers

2009-06-05T16:04:00.000-07:00

LAS TRAMPAS DE LA FE.

Ahora vienen a pedirte que te acerques.
Ayer iban de largo, sin mirarte,
Cubiertos por un ejército de escoltas.
Hoy vienen a pedirte que les vote,
Que escuches sus “verdades”;
Sus trágicas verdades de panderas.

Hoy vienen al mercado,
Caminan por las calles,
Se mezclan con la gente.
Regalan flores y palmaditas en los hombros.
Ayer les apestabas
Y desde sus despachos;
En la bancada del congreso,
O cuando pasan en sus coches blindados,
Tú no eres nadie,
En fin,
Ingenuamente le entregaste tu voto.
Ahora vuelven pidiéndote de nuevo
Que les creas,
Por que en esta ocasión,
Irremediablemente cumplirán sus promesas.

La gente buena,
La gente de la calle
Les vuelven a votar,
Y piensan que esta vez
Las cosas van en serio.
Así están
Esperando una legislatura,
Oyéndoles insultarse,
Viéndolos ir y venir con las mismas mentiras,
Hasta quemar tu tiempo, tu entusiasmo,
Hipotecado hasta la misma médula.

Qué prenda tan oscura es la política.
Dónde está la moral de los políticos;
Comienzan ninguneándote una vez,
Y piensan que eres de ellos para siempre.

Nadie desde un palacio,
Nadie desde un despacho,
Ni tras de los cristales de un carruaje blindado
Te puede ofrecer nada,
Ni darte, lo que tú, como hombre necesitas.

La gente se entusiasma,
Sólo con escuchar unas cuantas promesas.

Cómo confiar de un perro que te ladra.
De alguien que te debe y no te paga.
De quien te ignora,
Y sólo viene a verte cuando te necesita.
Cómo creerles a los irresponsables,
A esos que van de trajes,
Mientras tú vas gastando tus harapos
Y nadie se te acerca,
Para saber cuáles son tus deseos
Y tus problemas.

Cómo no estar ahora, allá arriba,
Donde hacen el amor esas palomas.
Cómo seguir votándoles a esos ruines
Que llegan al poder,
Y se llevan los sueños de la gente
Que necesitan un sitio donde estar:
Un puesto de trabajo,
Un reconocimiento ciudadano,
Un hogar,
Donde sus hijos puedan ser felices,
O un día de paz, para ver como anidan las gaviotas.

COMENTARIO DEL LIC. OSMAR PEREDA, AL LIBRO "EL OTRO LADO DE LA NADA", DE OGSMANDE LESCAYLLERS.

2009-05-23T08:07:00.000-07:00

Lic. Osmar Pereda.

COMENTARIO

"El otro lado de la nada" -Puedo- si yo intentara comprender a Cristian Lomba con esa candidez y a la vez infinita grandeza de pensamiento que lo acerca al mejor de los filósofos, quizás sería una pedantería de mi parte. Él es un fiel reflejo del carácter y a mi juicio, del pensamiento del autor de esta novela poética o esta poesía novelada que a ratos desnuda, desgarra o estremece.

Cristian Lomba, representa al tiempo contabilizado en años y siglos de sabiduría, sin embargo creo que el autor es más Licinio Alterje, que sabe que el conocimiento es un jardín que hay que cultivar y abonar para enriquecerse.

A medida que descubrimos los distintos personajes, observamos cómo el autor va hilando magistralmente cosas de la historia y de la ficción, como es el episodio de " El espejo de paciencia" a la vez que recurre a vivencias personales enriquecedoras. ¡Puedo! no cabe duda que en sus pasajes la novela nos va adentrando en un mundo recurrente; pero tan sutil, que lejos de molestar despierta la curiosidad por saber qué viene después.

Sinceramente, creo que el autor ha hecho un regalo a los sentidos, al buen gusto. El autor, dueño del don de la palabra, actúa como el lobo que desde su atalaya controla el horizonte hasta donde le llega el pensamiento.

Lomba, con su sabiduría acumulada durante siglos, denuncia nuestras imperfecciones y, por qué no, también nos zurra con nuestros efectos transformados en, a veces, inconcientes pecados capitales, a la vez que nos hace reflexionar hasta avergonzarnos de nosotros mismos. Entonces nos preguntamos ¿qué somos, quiénes somos, dónde vamos y de dónde venimos?

El autor demuestra una sorprendente madurez espiritual y narrativa.

Para mí que le conozco sólo me resta darle las gracias por regalarme el privilegio de creerme su alumno y, además, un buen alumno ¿puedo?

Foto y texto Ogsmande Lescayllers.

2009-05-18T11:43:00.000-07:00

¡SÁLVANOS DIOS!

He llegado hasta aquí, haciéndome preguntas.
Ahora deseo que ustedes me respondan.

¿Acaso estas tierras en las que estáis plantados,
No perteneció a otros, que la llenaron de verdes olivares,
De grandes palacetes y mezquitas
Y pusieron en ellas inscripciones, verjas de oscuros lastres,
Canales y caminos para ir y venir en sus calesas?

¿Acaso aquellos hombres no tenían su dios,
Su religión, sus libros profanos y sagrados
Y unos deseos enormes de vivir,
Conforme a la palabra y a sus leyes?

Pregunto. Yo pregunto.
¿Por qué mienten y engañan a sus propios y ajenos?
¿Acaso el bien y el mal, no habitan juntos?
¿Por qué no convivir, blancos y negros, ricos y pobres,
Mudos y sordos, parlantes y sonámbulos?

¿Por qué me echas afuera, si estoy dentro?
¿Por qué me pides que acepte tus dictámenes,
Si tú no quieres escuchar los míos?

¿Acaso es un delito tener la piel oscura?
¿Hablar en otra lengua,
O adorar a otro dios que no sea el tuyo?

Pregunto. Yo pregunto a los jueces, al gobierno,
O esos ciudadanos que duermen junto a mí, sobre cartones;
Pero nadie me quiere responder.

Entonces, me planto, me atempero:
Soy negro, llevo tres años caminando a través del desierto,
Sin más riquezas que mis propios sueños.
Sin más armas que un montón de varitas,
Con las que pienso hacer una escalera,
Para saltar la malla, que separa la muerte de la vida;
El Sur del Norte, los grandes edificios, de mi choza de barro.

¿Acaso, por esa nimiedad vas a matarme?
Porque me apuro en saltar la malla,
Antes que llegue el día y me retornen
Al sitio desde donde salí hace tres años,
En busca de otro hogar y otro destino.

No entiendo. No comprendo.
Cómo es posible que vayas a la iglesia
Y confieses todos tus pecados,
Menos este, que es parte de la escena política,
Donde toda conciencia es como una entelequia,
En un plato de fango y mantequilla.

Yo quiero que alguien me responda:
Que se quite la máscara y deje su faz al descubierto:
Ante los hombres, ante Dios y ante el mundo,
Donde la humanidad sigue berreando
Sin poder responder a mis preguntas.

Yo sé que el blanco piensa que es superior al negro.
Que el rico cree, que es diferente al pobre.
Que el Norte, es más fuerte que el Sur.
Que la verdadera religión, es la que yo profeso.
Que mi país y mi gente, es mejor que los otros.
Yo sé que la ignorancia es capaz de esas cosas,
Y como no se entera, ni se inmuta.

Así es el caracol, la piedra muerta;
La oferta y la demanda en el mercado.

Ya sé que el norte es esto;
Que el sur es esto otro.
Después de tanto tiempo, tanto ir y venir.
Tantas interrogantes;

Me han dejado tirado en la frontera,
En un rincón de nadie, donde todo,
Incluso hasta la vida, pertenece al Olvido.

En Radio...

2009-05-16T05:42:00.000-07:00

El presente y el futuro de Cuba

(Futuro Abierto)

http://www.rtve.es/mediateca/audios/20090513/presente-futuro-cuba-futuro-abierto/504640.shtml

13-05-2009En esta edición de 'Futuro Abierto' tratramos el presente y el futuro de Cuba al cumplirse 50 años de la revolución. Para ello nos acompañan Ogsmande Lescayllers, poeta cubano encarcelado por el régimen cubano durante cinco años; Alejandro González Raga, encarcelado en la primavera negra de Cuba por pedir libertad de expresión y liberado por el gobierno español y Ricardo Carreras, Presidente de la ONG española 'Solidaridad con Cuba' (17/05/09).

se puede escucharlo aquí

http://www.rtve.es/mediateca/audios/20090513/presente-futuro-cuba-futuro-abierto/504640.shtml

2009-05-13T05:56:00.000-07:00

ASÍ ES LA VIDA.

Los parados ahora,
Más de cuatro millones, se agolpan en la calle.
Estos son los sin puestos de trabajo,
Pero hay más, mucho más,
Que jamás han podido trabajar,
Naturalmente,
Esos no tienen estadísticas.
Ocurre de igual modo,
Con los enfermos y hambrientos del planeta;
Con los abandonados de la tierra.
Los que las trans y multinacionales,
Echan miseria abajo hacia la muerte.
Los que el capitalismo endemoniado,
Les monta en cualquier parte
Un palacio de naipes,
Hasta que mueran con el primer temblor,
Que la miseria humana pone en juego,
En los feudos bursátiles del mundo.

La crisis es del corazón
Porque hay cientos de millones de asfixiados,
Que no pueden tenerse en pies sobre el planeta.

La crisis es de la luz,
Porque las sombras comienzan a comernos,
Y nadie encuentra el sitio donde estamos.

La crisis, no es para el dinero,
Sino para los que no lo tienen.
No hay crisis de trabajo;
Trabajo siempre habrá,
La crisis es para el trabajador.

La crisis, no es de los gobiernos,
Es de los que elegimos a los gobiernos.

La crisis siempre es de los de siempre.
Y ahora,
Algunos al ver mermadas sus fortunas,
Pegan el grito al cielo,
Porque no imaginaron,
Que tres locos reunidos en las Azores,
Y una guerra de mierdas…
Les costaría tanto.

Poema de Ogsmande Lescayllers.

2009-05-07T07:22:00.000-07:00

EL ASMA DEL DINERO.

Tenerlo ahí, asfixiándote,
Quemándote el pulmón y la esperanza.
El mundo es de él
Y los que habitan en este paraíso incontrolado.
Su color amarillo también se ha vuelto sangre.
Hierve la sangre en las arcas del planeta.
Su hechura material nos contamina:
Ahoga,
Nos asfixia,
Nos quema lentamente la existencia.

Somos fracciones de monedas:
Rupias,
Dólares,
Euros,
Libra esterlina,
Yenes;
Papel de poca monta que vale más que un hombre.

Satán engavetado en los bancos.
Satán para comprar;
Para bañarte,
Para hundirte hasta el fondo;
Para dejarte ahíto,
Como si Dios también,
Se hubiera convertido en una cruel moneda.

En la casa matriz;
Las transacciones:
Opio,
Crimen,
Tragedias.

En la casa matriz;
Golpe de dados,
Donde el poder teje sus fantasías
Un oráculo incendia las paredes,
Para hacerse moneda convertible.

Asma.
Dura palabra.
No cuando se pronuncia,
Sino cuando se vive con ella en la garganta;
Sin embargo,
Los que engordan sus arcas,
Son dioses de papel
Que flotan en el aire
A voluntad del viento.

Poema de Ogsmande Lescayllers.

2009-05-06T06:08:00.000-07:00

CON LAS FLORES DEL BIEN, POR SI ACASO.

Si Baudelaire viviera.
Si Charles Baudelaire siguiera vivo,
Con su voz de poeta y su ancho pantalón de casimir.
Si no se hubiera ido para siempre
Hacia el cielo imborrable de París.

Si su madre lo hubiera consolado
Y su amante le hubiera sido fiel,
O si su padre lo hubiera llevado de la mano,
A lo mejor, Las flores del Mal no existirían
Y la visión del hombre seguiría dormida en un rincón.
Pero el verso es más fuerte que la muerte
Y el silencio, quizás, como el camino,
Es la cantera de todos los misterios.

Si Charles Baudelaire,
No se hubiera escapado de su infancia,
Y hubiera permanecido acurrucado,
Bajo el chal espumoso de su madre
Y los ecos de mando del padrastro,
Estoy seguro,
Que hoy las noches serían más oscuras,
Porque la luz, apenas se hubiera levantado de su sitio.

El misterio es así; redondo y montaraz como la vida.
Las noches y los días, en el alma sin glosa del poeta,
Vuelan sobre los picos, de destello en destello,
Hasta hacerse centellas,
Huracán o relámpago, en los sueños del hombre.

Sé que cada palabra es una cruz,
Cada voz, un himno que comienza
Y que en cada mirada
Se abre un despertar frente a las sombras.

Sé lo que significa un estrechón de manos,
Un abrazo, un te quiero… una sonrisa.
Y sé también, cuánto nos duele a todos,
Dejar atrás las cosas que se aman.

Aquí me quedo yo, frente al misterio,
Con Charles Baudelaire y sus preguntas,
Empujando la puerta de salida,
Bajo el cielo imborrable de París.

Poema y foto de Ogsmande Lescayllers.

2009-05-06T02:20:00.000-07:00

TODO ES PASAR.

Digo dos versos claros como el agua
Y dos turbios también;
Como la vida.
Otros los callo,
Por no electrocutarme.
A otros les doy puerta,
Y los lanzo al vacío.

Desde la esfera
Y en las agallas francas,
Invito al pez que vuelva y se desnude.
Invito a cacarear a las gallinas,
Los sábados y lunes de cenizas.

Sordos aquellos
Que no oyen mis palabras.
Ciegos los que no ven
Y se enfurecen,
Hasta menguar en aguas discursivas,
Yendo y viniendo a tientas por el mundo.

No basta con tener o con decir,
Cuatro verdades
Que se te van a medias.
No basta un soplo detrás de la tormenta,
Que tu silueta encala en la pared.

En las noches camina y no te hallas.
A lo lejos la luz parece un rótulo:
Pinzas de labradores,
Tracas de aire,
Insumo de la lengua en el silencio;
Hablan las meretrices
Y los rayos,
Te deshacen los tímpanos
De un golpe.

Demoran las preguntas.
Las respuestas no llegan.
De miel y luz,
Tus ansias terapéuticas,
Se echan a dormir entre cartones.
De luz y parpadeos,
Te acechan muérdagos
Y se desgarra el pubis de la tierra.

Las almas vuelan;
Se lastran los espacios
Con el ir y venir de las luciérnagas.
Un relámpago intenta torpedearte,
Mientras cargas de nuevo tu linterna.

Allende al soplo,
Un trueno quiebra el aire.
Las nubes te rodean mientras duermes;
Todo es pasar:
El tiempo,
El agua,
El viento,
Los recuerdos,
Las voces y las eras.
Tú eres la eternidad:
La vida un soplo.

2009-05-04T14:44:00.000-07:00

REBELDÍA.

Me dediqué a escribir con letras grandes:
¡VIVA LA LIBERTAD!
Hasta que me metieron en la cárcel.

Poema de Ogsmande Lescayllers.

2009-05-04T14:22:00.000-07:00

GOLFO DE LUZ Y ARENAS.

Para mi amigo, Abdullah Ibrahem.

Sentado frente al mar, miraba el cielo
Donde se dibujaban las estrellas.
Iba yo caminando por la enorme cornisa de Qatar,
Fundido en el silencio de la noche,
Como si el ramadán me hiciera compañía.
Busqué, busqué entre el palmeral y las arenas
Los versos del Corán y las mezquitas,
El sabor de los suras que me traía la brisa,
O el labio incidental de una mujer de sombras.

Pero la soledad, en aquellos instantes, era mi compañera.
Y, entonces, me hice su compañero para entrar al desierto,
Y remover de paso las arenas, saltando entre las dunas
De mis sueños, y los fantasmas del viento del desierto.

En tanta soledad nadie está solo.
Porque peregrinar en lo infinito,
Bajo un cielo que a pasos, besas con la mirada,
Y sospechas que puedes tocar en un instante.
Y hasta piensas, que te puedes encontrar con el Arcángel,
Con Dios, y los embriagos del destino.

En este mar sin aguas, se te sube la sed a la garganta.
Sueñas la vida, bajo el calidoscopio de tus ansias,
Y colocas el mundo en tus rodillas,
Hasta ver como crecen las espigas,
En un oasis de luces y de sombras.

De allí me traje, envuelto en algodones,
El silbo de la brisa y la palabra.
La extraña inmensidad de los silencios,
Que se tragas las voces y los ecos.

De allí me traje el verbo impronunciado.
El rito de la luz, la epifanía del mar y las estrellas,
Y un pedazo de cielo en la mirada.
Nada es allí, donde todo se acaba.
Todo es allí, donde comienza todo.
Pero las iniciales son jardines
Donde despierta el mundo
Y empieza a florecer la humanidad,
En forma de camellos, dromedarios;
Horizontes y soles mancornados
Sobre una misma hebra del camino.

En Doha, como en todas las partes de este mundo,
El amanecer no tiene nombre.
Le llaman despertar,
Aunque sigas durmiendo todo el día;
Rumiando tu silencio compañero,
Preñado de canciones y perfumes,
Que te traen las arenas del desierto.

Poema de Ogsmande Lescayllers.

2009-05-01T14:52:00.000-07:00

NO OLVIDEMOS PARIS.

Yo soñaba París.
Esa noche,
Mientras cruzaba el Sena,
Madame Marie me preguntó por mis viejos amores;
Los que se me quedaron en la Isla de Cuba.

Ella tomó mi mano.
Nos miramos,
Mientras el barco seguía su viaje por el Sena.

Recuerdo que todavía era invierno,
Pero ya se veía la primavera.
Marie me hablaba del verdor de los Campos Eliseo,
Cuando en París no hay brumas y la luna es creciente,
Como esa que ahora está habitando el cielo.

Marie y yo nos conocimos en Cannes.
Estábamos sentados frente al mar,
Una tarde apacible de diciembre.

Yo buscaba un lugar donde la nada
Y de prontos sus ojos misteriosos,
Verdes como la estampa de los montes,
Se quedaron fijos en los míos.
Tan fijos,
Que yo los sentí míos,
Y fui hasta ella a indagar por la hora.

Con un gesto infinito,
Movió hacia atrás su cabellera rubia
Y cuando respondió a mi pregunta,
Quedé absorte,
Incomprensiblemente silencioso.
Ella se echó a reír,
Yo seguía el ritmo de sus labios,
Intentando saber qué había en su boca,
O qué mágica luz le poblaba la frente.

Al fin le di las gracias,
Pedí permiso y me senté a su lado
Sin que me autorizara;
En ese instante comenzó nuestro amor.

Hablamos largamente.
Nos hicimos preguntas.
Quiso saber quién era yo
Y que hacía por allí;
Yo hice lo mismo.
Y tres horas después,
Nos fuimos a cenar al Paradiso.

Todo fue como un sueño,
Del que aún, no hemos despertados.

Texto y foto tomados del libro de Ogsmande Lescayllers, "El viento se llevó las aceitunas verdes"

2009-04-29T15:28:00.000-07:00

CUANDO EL SOLSTICIO.

Mamá. El viento se llevó las aceitunas verdes. La lluvia me seguía. Yo cantaba. Hice un curso de anónimos conmigo. Cerré la puerta y me quedé encerrado.

Mamá. Papá me dijo ayer que ya no estabas. Él estaba muy triste por tu ausencia. Yo le animé a saltar, para salvarlo.

Mamá. Las palabras a veces son redondas. Algunas veces también salen vacías. Las palabras, mamá. A veces yo prefiero los silencios.

Mamá. Hoy sólo tengo dígitos por dentro. Confundo los plurales con las ramas. Los arco iris con mis pertenencias. El parto con la luz. Cualquier manera, de adjetivar me duele.

A veces no repito. Pero quiero. Quiero y vuelvo a querer porque me place. Sembrar entre las nubes. Sin embargo; allí la siembra quedará en suspenso.

El río. Mamá. El río está creciendo. Las aguas bajan locas. Se llevan lo que encuentran a su paso. Sentados, desde acá, sobre esta dársena, vemos como las aguas se emancipan.

Los hombres fingen ganas. Hacen magias. Untan el maderamen de la tierra. Plisan la luz. La enllantan. La sostienen. Colonizan de humo la distancia. Nos pisotean. Mamá. Nos ponen bocabajo.

Mamá. Hoy llevo tres asfixias en el pecho. Dime cuál de las tres me duele tanto. Tú lo sabías y nunca lo dijiste. Yo lo sé, pero jamás lo he dicho. Lo que me está mareando no es el mar, sino mis sueños.

No lo dudes. Mamá. Te amo siempre. No importa que no estés. Que no te encuentre. Nada importa. Mamá. Tu voz me sigue en todos los silencios. Tu amor me sigue en todos los amores. Tú en esta vida, y en mi otra vida. Siempre tú yo. Mamá, cribando el tiempo.

Requiem para Rainer María Rilke

2009-04-27T13:38:00.000-07:00

REQUIEM PARA RAINER MARÍA RILKE.

Sólo entonces, después de reciclarnos,
Traducimos los versos de Rainer María Rilke.
Sus cartas nos venían de sotavento
Y a barlovento fuimos con sus penas,
Con el viajar constante de sus sueños
Despertamos, sobre los almenares
Del castillo de Duino.

Lou Andrea Salomé, era su sombra,
Hasta que Clara Westhoff le anudó las sandalias.
Entonces vino el viento
Moviendo sus ideas
En largas elegías que Orfeo no tuvo,
Sino blondos sonetos,
Que hablaban de los tiempos
Cuando Praga era un verso.

Como una antorcha líquida
Desde su muladar, en todas partes,
Creció su voz perfecta como el agua,
En la raíz de los amaneceres
Cuando las voces se atizan como al fuego.

Supe con él, con Vicente Huidobro,
Con Rimbaud y Valèry,
Que todo ángel,
Aunque no nos parezca es terrible,
Como terrible somos los poetas
Que soñamos despiertos con banderas;
Con ríos y almanaque florecidos.

Sobre las perspectivas de la noche
Por todos los rincones del planeta,
Pasa Rainer María canturreando.
Pasan las luces de los poetas muertos.
Pasan las sombras como antorchas;
Pasó yo caminando, cabizbajo,
Con un compás de dudas y silencios.

En los atardeceres,
Cuando todo amanece como un sueño
Las Elegías saltan en mi mente,
Para decirme es hoy, y no mañana.

Canción en Estambul

2009-04-27T13:33:00.000-07:00

CANCIÓN EN ESTAMBUL.

Era muy tarde y me senté a la sombra
De algunos versos míos.
Me eché sobre mi espalda,
Y mientras oía las voces que me traían los versos,
Buscaba en la memoria aquel lugar
Donde hace algún tiempo,
Dejé los signos de mis huellas pasadas.

Si intenté reeditar aquellas cosas,
Fue, porque otra tarde distinta
A esta que vivo,
Caminando a orillas del mar del Mármara,
Muy cerquita del puente;
La ciudad de Estambul me saludaba.

A las 11 y 50 de la noche,
En un catamarán cruzaba el Bósforo
Contemplando el andar de las mujeres,
Y el vaivén de las olas que bailaban con ellas
Una danza de vientre.

Aquellos versos míos,
Que parecían dormidos,
Me llevaban de nuevo hasta Estambul.
Aquellos versos,
Diseñaban de nuevo,
Sobre el paraíso de la imaginación,
La danza que las muchachas de ojos
Centellantes y afilados,
Bailaban para mí,
Como si el reino de mi silencio
Les perteneciera,
Y yo fuera esa noche, el rey del firmamento.

Mis versos y Estambul bailaban solos.
Las muchachas sonrientes bailaban para mí.
Y yo soñaba con las tejas del cielo,
O con la indiscutible placidez de las aguas
Que mi catamarán cruzaba lentamente,
Como el si el mundo girara con nosotros.

Fátima era una de ellas.
Amarilis la otra.
Fadwa, la más hermosa,
La que mejor baila y sonreía,
Mientras yo acariciaba la cintura del viento
Y su pelo caía sobre mis pecho.

Estambul,
La catedral azul,
El puente interminable sobre el Mármara,
El Bósforo y las tintas de mi nombre,
Así el amanecer nos dios la vuelta,
Cuando Fadwa me dijo: “no te duermas,
Que Estambul nunca duerme,
Aunque los barcos se hundan en el Bósforo.